Capítulo 21: El Trono Negro

Contrabando de Manos

A las tres de la madrugada, la suite del hotel en París era un búnker de silencio denso, alterado únicamente por el rumor amortiguado del tráfico lejano de la avenida y el parpadeo intermitente de la luz de seguridad del vestíbulo.

Arturo yacía bocarriba en la cama, con el torso desnudo y cubierto por una fina capa de sudor frío provocado por la fiebre del edema agudo.

Tenía la pierna derecha estirada sobre una pila de almohadas, rígida como un bloque de hormigón. El dolor sordo de la rótula hipertrofiada le martilleaba las sienes con una insistencia rítmica que le impedía conciliar el sueño.

Un chasquido metálico, casi imperceptible, rasgó el silencio de la habitación.

La puerta de la suite se abrió apenas unos centímetros y una silueta oscura se deslizó en el interior, cerrando la hoja con una parsimonia quirúrgica para no activar el sensor magnético del pasillo.

Arturo se incorporó sobre los codos, tensando los músculos del pecho, listo para la confrontación. Pero el aroma familiar a menta y jabón neutro que inundó el aire de la habitación congeló su hostilidad de inmediato.

Elena Vega dejó caer su mochila técnica negra sobre la moqueta sin hacer ruido. Llevaba una chaqueta oscura con la capucha levantada y los ojos fijos en la cama. No hubo explicaciones sobre las doce horas de viaje clandestino desde Madrid, ni reproches por la paranoia del túnel de Roma, ni menciones a las hienas de la prensa que la esperaban en la frontera.

La sargenta de hierro se despojó del abrigo y se arrodilló directamente en el borde del colchón, frente a la articulación destrozada de Arturo.

Sus manos, gélidas y expertas, se posaron sobre la piel febril de su cuádriceps. Arturo soltó un siseo áspero entre los dientes y se aferró a las sábanas con una violencia que hizo crujir la tela, pero no se apartó.

El contacto físico, directo y sin las barreras de las telemetrías oficiales, envió una sacudida eléctrica que derritió la última capa de hielo que los separaba.

Elena hundió los dedos en los bordes de la rótula deformada por el líquido linfático, aplicando una técnica de drenaje profundo y descompresión que exigió toda la resistencia del tenista.

En la penumbra de la suite, bajo el reflejo tamizado de las farolas de París, no hicieron falta contratos ni disculpas públicas.

Sus respiraciones se acoplaron en un ritmo denso, y mientras el frío de las manos de ella aliviaba la carnicería de la arcilla, Arturo supo que la estructura mecánica estaba rota, pero el pacto de sangre de su clandestinidad acababa de volverse indestructible.

El Órdago del Monarca

La luz gris de las ocho de la mañana en París no trajo paz, sino la frialdad de un ultimátum corporativo. Las oficinas de la dirección de Roland Garros, ubicadas en las entrañas de la Philippe Chatrier, olían a café amargo, moqueta limpia y burocracia de alta gama.

Detrás de una mesa de nogal macizo, el director del torneo y dos comisarios del comité de la ITIA revisaban los pliegos legales con una parsimonia funcionarial que pretendía asfixiar al equipo de Valente.

Arturo entró en el despacho sin pedir permiso. Avanzaba arrastrando visiblemente la pierna derecha, apoyado en Sergio, pero mantenía la barbilla alzada con la soberbia intacta del Rey. Vestía su sudadera negra lisa, un proscrito que entraba a negociar con los verdugos del circuito.

—La resolución provisional es inalterable, Valente —sentenció el comisario de integridad, ajustándose las gafas sin mirarlo—. Héctor Vivanco está bajo custodia policial francesa por extorsión criminal, pero los antecedentes de Elena Vega y su ocultación de información durante cinco años exigen mantener su suspensión cautelar. No pisará el recinto técnico para el partido de cuartos de final de mañana. Tu licencia está condicionada a que juegues solo.

Arturo apoyó ambas palmas sobre la mesa de madera, inclinándose hacia los directivos con una fijeza volcánica que hizo que el director del torneo se removiera incómodo en su sillón.

El calor de su esfuerzo de la madrugada todavía le vibraba en el pulso.

—No han entendido nada —siseó Arturo, su voz un trueno bajo que congeló los papeles sobre la mesa—. Mañana a las dos de la tarde, la retransmisión televisiva internacional conectará en directo con la pista central para mi partido de cuartos de final. Habrá cincuenta millones de espectadores esperando el saque inicial del número uno.

Hizo una pausa, dejando que el peso de su envergadura física y mediática aplastara el orden del despacho.

—Si Elena Vega no está sentada en la esquina izquierda de mi box técnico, con su acreditación restituida antes de que el juez de silla cante el tiempo reglamentario, voy a saltar a la cancha vestido de negro absoluto, me colocaré en la línea de fondo y me negaré a sacar. No daré un solo golpe. Dejaré que el rival gane por incomparecencia técnica en directo y ante las cámaras de todo el planeta. Le diré al mundo entero que la federación internacional prefiere proteger a los cómplices de las apuestas antes que devolverle la dignidad a la mujer que los desmanteló. Elijan ustedes: el mayor boicot ético en la historia del tenis o su reglamento interno. Tienen hasta las doce.