Capítulo 4. MAX

Llego a casa y me dirijo directamente a la sala de estar para conocer a mi futura esposa. Ya la he visto en fotos, pero no se puede deducir el carácter de una imagen, y el tiempo hasta la cena de mañana por la noche es escaso. No estaría mal intercambiar al menos unas palabras y coordinar nuestro plan de acción.

Abro la puerta y me encuentro con una escena: la chica duerme en el sofá, cubierta con una manta, mientras Taras está repantigado en un sillón, absorto en su móvil. Sobre la mesa de centro hay un envase vacío de helado, un bol también vacío donde había galletas con trozos de chocolate y envoltorios de caramelos. A juzgar por las etiquetas, los caramelos los trajo desde Ucrania. Vaya merienda se ha dado.

— Por fin — Taras se levanta del sillón y se acerca a mí. Yo me quedo de pie en medio de la habitación, observando atentamente a la chica que ha arrasado con casi todas mis reservas de dulces y que ahora duerme plácidamente en el sofá.

— ¿Qué te parece? — le pregunto a Taras, refiriéndome no a su apariencia (porque que es guapa ya lo sabía por las fotos), sino a su carácter. ¿Qué tipo de persona es?

— No es para ti — responde sin dudar. — No sé con quién ni qué acordaste, pero esta chica no ha oído hablar ni de la agencia ni de ti. Y le creo.

Frunzo el ceño, saco mi teléfono y reviso de nuevo las fotos que me enviaron desde la agencia. Todo coincide: el mismo rostro ovalado con rasgos suaves, el cabello largo y ondulado de color castaño. Me aseguraron que ella desempeñaría su papel de manera profesional. Sin incidentes. Sin preguntas innecesarias. Entonces, ¿cuál es el maldito problema?

— Me voy — dice Taras, dándome una palmada en el hombro. — Te dejo a solas con tu prometida. Si de repente se despierta y empieza a llorar otra vez, dale algo dulce. Funciona sin fallo. Se vuelve más habladora, incluso un poco más amable — sonríe burlón mientras ya agarra el pomo de la puerta de entrada.

Le lanzo una mirada de reojo, pero no digo nada. Lo que está pasando no me gusta en absoluto. ¿Por qué llora? ¿Qué es todo este teatro? ¿Acaso la vendieron como esclava? Y si es tan sensible, ¿por qué trabaja en una agencia que se especializa en matrimonios ficticios y “historias de amor” pagadas?

Me acerco al sofá y me siento con cuidado frente a ella. Durante unos segundos, simplemente la observo. Sus largas pestañas oscuras proyectan sombras sobre su piel clara. Su cabello ondulado se desparrama sobre la almohada, como si acabaran de fotografiarla para un anuncio de champú. Su nariz es fina, con una leve curva apenas perceptible, y sus labios son carnosos. Parece una muñeca. Pero todo en ella es real. Sin brillo artificial, sin falsedad. Viva. Y hay algo infantilmente conmovedor en eso.

Y justo en ese momento, abre los ojos.

Su mirada se clava en la mía de inmediato. Primero, sorpresa. Luego, pánico. Y un instante después, acción: se lanza hacia adelante y me golpea con el puño directamente en la cara. Ni siquiera tengo tiempo de reaccionar; simplemente caigo de espaldas. Estoy más aturdido por la sorpresa que por el dolor.

— ¡Taras! — grita, ahogándose en pánico. — ¡Taraaaas!

No alcanzo ni a moverme cuando ya está encima de mí; sentada sobre mi pecho, comienza a golpearme con sus puños. Rápido, caótico, con tanta furia como si acabara de confesar los peores crímenes contra la humanidad.

— ¡Aléjate! ¡No me toques! ¿Dónde está Taras? — su voz resuena, mezclada con miedo y desorientación.

Agarro sus muñecas y las aprieto con suavidad pero con firmeza, lo suficiente para detener este ataque.

— Me tiraste al suelo y estás sentada sobre mí — gruño. — Entonces, explícame, maldita sea, ¿cómo se supone que debo “alejarme de ti”?

Se queda inmóvil. Por un momento.

En sus ojos castaños hay algo salvaje y al mismo tiempo desconcertado. Su mirada es profunda, cálida… Durante unos segundos, simplemente nos miramos el uno al otro, como si el tiempo se hubiera detenido y el mundo entero se hubiera reducido a este intercambio de miradas.

Parece que se ha calmado un poco. Lentamente, suelto mis dedos y libero sus manos.

Y entonces, por fin, comienza a bajarse. Torpemente. Tensa. Se mueve de un lado a otro, tratando de no caerse y al mismo tiempo de no parecer demasiado vulnerable. Pero… bueno, el proceso está lejos de ser sin contacto. Su rodilla roza mi muslo, su palma se apoya accidentalmente en mi pecho, sus caderas, por inercia, se deslizan sobre las mías.

Aprieto los dientes y toso ligeramente:

— Si esta es tu estrategia para disculparte, debo admitir que funciona. Lentamente, pero con seguridad — murmuro con ironía.

— ¿Dónde está Taras? — finalmente se pone de pie y se alisa la camiseta con rapidez. Sus movimientos son nerviosos, agitados.

— Se fue a casa — yo también me levanto y sacudo mi camisa. — Y yo soy Max. Tu futuro esposo. Encantado de conocerte — le extiendo la mano.

Se queda paralizada en medio de la habitación, mirándome con desconfianza.

— No… — susurra y sacude la cabeza. Sus ojos se llenan de lágrimas al instante.

Un momento después, ya está llorando. En silencio, pero con sinceridad. Las lágrimas ruedan lentamente por sus mejillas, sus manos caen sin fuerza a los lados de su cuerpo. Toda su postura parece hundirse, como si algo dentro de ella colapsara bajo el peso de este momento.

Suspiro con irritación y me paso la mano por el cabello, nervioso.

— Maldita sea… — murmuro. — No sé qué estás imaginando, pero definitivamente no es esto lo que pedí.

Doy un paso atrás, tratando de ordenar mis pensamientos.

— Me prometieron una profesional. Alguien que supiera a dónde viene y por qué — digo con brusquedad, señalándola. — Y no a ti, un tornado emocional que en una hora se come mi reserva semanal de dulces y llora en medio de la sala como si la hubiera encadenado en el sótano.

— ¡No soy una prostituta! — grita entre lágrimas. Su voz es ronca, quebrada. — ¡Y no soy una chica de escolta!