Capítulo 5. STEFANIA

Todavía no puedo creer que todo esto me esté pasando realmente.

Estoy sentada en el borde del sofá, aferrando mi teléfono con manos temblorosas, mientras la luz fría de la pantalla no me ofrece ninguna esperanza. Quinto intento de llamada: otra vez “el abonado no está disponible”. La señal se corta antes siquiera del primer tono.

Hojeo febrilmente Instagram, Telegram, Messenger, Viber… Nada. Ni una sola respuesta nueva.

El último mensaje de Sasha dice: “Te prometo que este verano cambiará tu vida. ¡Buen vuelo!”

En ese momento, me pareció una frase sentimental típica antes de unas vacaciones. ¿Y ahora? Ahora lo miro de una manera completamente diferente. Y si bien no explica todo, definitivamente insinúa el lío en el que estoy metida.

Estoy en un país extranjero. En una casa ajena. Con un hombre que está convencido de que acepté un matrimonio falso. Y, para ser completamente honesta, este matrimonio no es tan falso como parece.

El acuerdo que él colocó en silencio frente a mí es real. Con mi foto. Con mis datos de pasaporte. Con una firma que no puedo evitar reconocer: es mi firma. Clara, ordenada, ligeramente inclinada. Siempre firmo así. Siempre.

Entiendo que solo Sasha pudo haber hecho esto. Solo ella tenía toda la información necesaria. Ella era la única en quien confiaba sin reservas. Nunca me había fallado, nunca me había traicionado… Por eso aún me aferro a la ingenua esperanza de que esto sea un malentendido. Mañana aparecerá y lo explicará todo.

— Te quedas aquí — dice Max, no como una pregunta, sino como una afirmación, apoyado con el hombro contra el marco de la puerta. Ya se ha cambiado de ropa, y su cabello aún está húmedo después de la ducha.

Levanto hacia él una mirada desconcertada. No parece un criminal. Pero tampoco un salvador. Sus rasgos son afilados, su cabello negro despeinado cae obstinadamente sobre su frente, y sus ojos oscuros son fríos como el hielo. Atractivo. Pero hay algo inquietante, incómodo en él. Su belleza no reconforta, sino que pone en alerta. Y yo definitivamente no soy de las que se derriten por los “chicos malos”. Ya tengo suficientes problemas en mi vida. Mi tipo son los sinceros, amables, cálidos. No los que hacen acuerdos para bodas falsas.

— Me quedaré esta noche — digo con un énfasis cauteloso, para que quede claro: solo por una noche.

Es mejor que vagar por Toronto de noche e intentar inútilmente contactar a Sasha. Ni siquiera me dejó su dirección. Y yo no la pedí, ¿para qué, si confías en alguien como en ti misma?

— Vamos, te mostraré tu habitación — responde él.

Se da la vuelta sin esperar a que me levante del sofá. No me tiende la mano. No pregunta si necesito algo.

Apenas logro seguirle el paso, arrastrando mi maleta de viaje que golpea torpemente contra los escalones.

En el segundo piso, abre una de las puertas:

— Aquí hay un baño privado — dice brevemente.

Su mirada se desliza sobre mí, deteniéndose en mi ropa arrugada, mi cabello despeinado y mi rostro lloroso y agotado.

— Ah, genial. ¿Entonces estás diciendo que no me vendría mal un baño? — digo con una mueca, deteniéndome en el umbral. — Qué hospitalidad tan increíble. Es como en un hotel de cinco estrellas: “Buenas noches, aquí está su cama, y un sutil comentario sobre su apariencia”.

Él arquea una ceja.

— En realidad, sí. Después de un vuelo, una ducha no vendría mal. Igual que ropa limpia. Normalmente, la gente hace eso. Y si no hubieras pasado las últimas horas llorando, ya estarías en orden.

Aprieto los labios, arrastro la maleta dentro de la habitación y la coloco contra la pared con un ruido deliberado.

— No me extraña que hayas recurrido a un matrimonio falso. De otra manera, nadie aguantaría aquí ni una noche — murmuro con un sarcasmo venenoso.

No desempaco la maleta. Solo pasaré la noche. Y luego, ya veré qué hacer.

— Prepararé la cena — dice en un tono autoritario, como si no fuera una sugerencia, sino una decisión que supuestamente ya discutimos y aprobamos.

Solo lo miro con el ceño fruncido. Sin decir nada. Porque no sé de qué es capaz. Y no quiero probar los límites de su paciencia. Especialmente cuando estoy durmiendo en su casa.

— Entonces, quedamos en eso. Arréglate y baja. Tenemos cosas que discutir.

Su voz es plana. Como si no fuera él quien acaba de pronunciar palabras que harían que cualquier persona normal no quisiera ni cenar, ni siquiera estar en la misma habitación que él.

Max ya está a punto de salir cuando no puedo contenerme más.

Levanto la mano y le muestro el dedo medio.

A su espalda. En silencio. Pero con toda la sinceridad de la que soy capaz en este momento.

Y, por supuesto, con mi suerte, se da la vuelta. De golpe. Justo en el momento en que mi dedo medio apunta orgullosamente al techo.

Me quedo paralizada. Luego, apresuradamente, bajo la mano y siento cómo arden mis mejillas.

— Igual lo vi — dice con calma. Y mientras casi desaparece por el pasillo, añade:

— Tienes media hora. No llegues tarde.

Tras él solo queda el aroma de su gel marino… y un deseo furioso de golpearlo con algo pesado. Muy pesado. Y preferiblemente, varias veces.

Tomo una ducha rápida y agarro lo primero que encuentro: una camiseta con un cruasán y la frase "Bonjour, drama!" y unos pantalones suaves de color rosa que definitivamente no son adecuados para una cena con alguien como Max. Espero que eso lo ahuyente. Mi cabello aún está mojado, pero decido hacer lo que me pide. No tiene sentido irritarlo más.

Cuando bajo, Max ya me espera en la sala de estar. Solo asiente, como diciendo “sígueme”. Y yo, en silencio, lo sigo, sintiendo cómo mi cabello húmedo se pega a mi cuello.

— Esta es la sala de estar. Más allá está mi despacho. No entres sin permiso — dice secamente.

Detrás de unas puertas de vidrio hay escaleras que bajan al sótano. No te recomiendo bajar: está húmedo, resbaladizo, y si no sabes a dónde vas, podrías romperte el cuello fácilmente.