Capítulo 7. STEFANIA

Un fuerte golpe en la puerta rompe el silencio como un disparo. Me incorporo sobre los codos: el corazón me late con fuerza y mi mente aún flota entre el sueño y la realidad. ¿Qué está pasando? ¿Dónde estoy siquiera?

Unos segundos después, los recuerdos regresan. Toronto. El aeropuerto. Max. El acuerdo.

Los golpes no cesan: insistentes, secos.

— Dios mío… — suspiro y me deslizo lentamente fuera de la cama.

Mis pies tocan el suelo frío. Todavía estoy como ayer: con la misma ropa, con lágrimas que parece que nunca se secaron. El cabello me apunta en todas direcciones. Me acerco a la puerta y la abro.

En el umbral está Max.

Viste una camiseta negra que se ajusta perfectamente a sus hombros y unos vaqueros azules. Su cabello está despeinado, pero no como si acabara de despertar, sino como si un estilista talentoso lo hubiera arreglado para una sesión de fotos. Y luego está ese olor: fresco, con un toque de mar, una leve nota cítrica y algo indefinible que huele a yates caros, mañanas en una villa y confianza en sí mismo. Nunca he estado en el mar, ni en un yate, ni en una villa, pero Max me parece exactamente así: marino y un poco amenazante, como una tormenta.

Su mirada me recorre de arriba abajo. Lentamente, con atención. Como si estuviera cumpliendo con una parte de algún ritual diario.

— ¿Cómo estás? — pregunta, inclinando ligeramente la cabeza hacia un lado.

— He estado mejor — murmuro y abro la puerta un poco más.

No me da vergüenza. Tal vez mi aspecto matutino, los ojos hinchados, el cabello despeinado y las cosas desparramadas por la habitación logren quitarle las ganas de casarse conmigo. Apenas pienso en la boda, mi estómago se contrae en un nudo apretado.

— Date prisa, Estefanía. El desayuno es en media hora. Luego iremos al centro, tenemos muchas cosas que hacer — dice secamente, en un tono autoritario. No entra en la habitación.

Me dirijo al baño y me arreglo rápidamente. Todavía no tengo un plan de acción. Solo una cosa está clara: hoy no podré escapar de Max. Así que es mejor no empeorar la situación sin saber qué hacer a continuación. No soy una rebelde por naturaleza. No soy de las que montan escenas, rompen platos o saltan por la ventana. Mi táctica es diferente: llorar, calmarme, pensar en todo e intentar encontrar una salida. Y encontrar a Sasha. Porque, ¿y si le ha pasado algo? Estoy enfadada con ella y, al mismo tiempo, preocupada.

Cuando bajo a la cocina —ya vestida, con el cabello recogido en un moño descuidado— Max está sirviendo el desayuno en los platos. La mesa parece sacada de una imagen de Pinterest: huevos pochados, aguacate, tostadas con semillas de chía, verduras en tal cantidad que parece que las echaron con una pala. Al lado, hay dos tazas de café.

Tomo una y doy un sorbo. Por supuesto. Negro, fuerte, sin leche ni azúcar. Perfecto para Max, pero no para mí. Aunque sea solo porque prefiero el té.

Me siento en silencio. Miro este desayuno como si fuera una obra de arte: hermoso, impecable y completamente ajeno a mí. No tengo ganas de comer. Me sirvo un vaso de agua, doy un sorbo y espero a que Max termine y me diga qué sigue.

— ¿En serio? — levanta la mirada hacia mí. — Sabes, no suelo cocinar. Para ser exacto, nunca lo hago. Porque lo detesto. Pero ya que lo hice, podrías al menos por cortesía… no sé… ¿fingir que el desayuno es comestible?

— Yo… no tengo hambre — murmuro y dejo el tenedor con cuidado. — Y… normalmente para el desayuno como avena, o tortitas de queso con mermelada, o crepes. Y no bebo café, especialmente tan fuerte. Prefiero el té.

Max se queda en silencio por unos segundos. Luego aparta su plato a un lado y se levanta con decisión.

— Bien. Escríbeme una lista de los productos y platos que te gustan. No quiero que mi familia piense que estoy dejando a mi prometida morir de hambre. Especialmente considerando que somos dueños de una cadena de restaurantes.

Abro la boca, incapaz de contener mi sorpresa.

— ¿Tienes… un restaurante? — pregunto de nuevo.

La vida parece decidida a burlarse de mí. No basta con que mi prometido sea falso, sino que además es restaurador. Si todo esto fuera real, probablemente estaría flotando en las nubes de felicidad. Pero la realidad es que preferiría enamorarme de un cactus antes que de Max.

— Tengo mi propio negocio — responde con calma. — Pero también tengo obligaciones en el negocio familiar, que cumplo. Así que, formalmente, sí, tengo un restaurante. Incluso más de uno. Si quieres, puedo organizarte un recorrido. Tendremos todo un año para verlo todo.

No alcanzo a objetar nada cuando Max se levanta de la silla y dice por encima del hombro:

— Vamos por los anillos, Estefanía. Luego, a mi oficina. Te presentaré a algunas personas. No tienes que fingir, ellos saben que eres mi prometida falsa.

En la puerta, se detiene y se gira por un momento:

— Pero intenta ser un poco más amable. No quiero que mis amigos piensen que te estoy oprimiendo de alguna manera.

— ¿Y no lo estás haciendo? — digo mientras salgo tras él.

— ¿Necesitas que te recuerde las condiciones del acuerdo?

— ¿Y a ti necesitas que te recuerde que yo no lo firmé?

— Bueno, ya hablamos — gruñe Max mientras se sube a su coche. Negro, por supuesto. ¿De qué otro color podría ser?

Me siento en silencio del otro lado.

En el coche reina el silencio. Max pone música ligera, pero ni siquiera eso alivia la tensión. La atmósfera entre nosotros es densa y punzante. Miro por la ventana, observando cómo despierta la mañana en Toronto: los coches pasan a toda velocidad, los peatones con café en la mano caminan apresurados, los coloridos carteles publicitarios parpadean sobre las aceras.

La joyería está vacía, probablemente aún es demasiado temprano para el romanticismo. El espacio está lleno de una luz suave y agradable. Nos recibe una consultora sonriente con un elegante traje marrón. Max, sin perder tiempo en formalidades, dice brevemente: