Extra 2

Años después, la vida de Martín no se parecía en nada a lo que había planeado. Su apartamento ya no era un santuario minimalista, sino un hogar bullicioso, vibrante y lleno de vida. Las líneas rectas habían dado paso a juguetes dispersos, las paredes impecables ahora tenían pequeños garabatos a la altura de las rodillas (cortesía de un futuro artista de la familia), y el olor a café quemado se mezclaba con el aroma a plastilina y pintura.

Martín, ahora un hombre de cuarenta y tantos, se veía más relajado. Había arrugas de risa alrededor de sus ojos, y su traje, aunque seguía siendo impecable, a veces tenía una pequeña mancha de purpurina o una marca de témpera que él, sorprendentemente, no notaba. O que, si notaba, la dejaba allí, como un recordatorio del nuevo y feliz desorden de su vida.

Su empresa prosperaba, pero su obsesión por el control había sido reemplazada por una filosofía de "eficiencia creativa", una que aplicaba en el trabajo y en casa.

Luz, con los años, solo había ganado en brillo. Su cabello, ahora con algunas canas plateadas, era tan rebelde como siempre, y sus manos, siempre ocupadas, seguían siendo su herramienta de expresión. Su estudio, que ahora era una parte fundamental del apartamento de Martín, era un santuario de color.

Una tarde, Martín llegó a casa y encontró la escena más caótica y perfecta que había visto en su vida. En el centro de la sala, su hijo, Leo, de ocho años, estaba construyendo una "ciudad robot" con legos y cajas de cartón. A su lado, Sofía, su hija de cinco, estaba pintando un mural en una de las paredes de la sala (una que Luz había designado como el "muro de la creatividad"). Luz estaba sentada en el suelo, con un pincel en la mano, dándole una lección a Sofía sobre la importancia de no mezclar todos los colores. Los galgos, Enzo y Ferrari, ahora con más años y sabiduría, observaban la escena con resignación, pero con las colas moviéndose lentamente, acostumbrados a la dulce locura.

"¡Hola, papá!" gritó Leo. "¡La Ciudad Robot necesita un ascensor! ¿Tienes alguna idea?"

Martín se quitó la chaqueta y se arrodilló, su mente de empresario ya pensando en un sistema de poleas. "Claro, hijo. Pero primero, ¿necesitas un plano?"

"¡No, papá!" exclamó Sofía, con la nariz manchada de pintura. "¡El plano es aburrido! ¡El plano se dibuja con el corazón!"

Martín miró a Luz, y ella le sonrió, una sonrisa que le dijo: "Te lo dije". Se acercó a su hija y la abrazó. "Tienes razón, mi amor. El plano se dibuja con el corazón." Luego, le guiñó un ojo a Luz. "Pero un corazón que sabe de poleas, ¿verdad, mamá?"

La noche de su décimo aniversario de bodas, Martín le dio a Luz un regalo especial. Era un marco de cristal, simple y elegante, que contenía su pañuelo de seda manchado. Ya no era un desastre; era la pieza central de su historia.

Luz soltó un jadeo. "¡Martín! ¿Lo guardaste?"

"Siempre. Es un recordatorio de la primera vez que tu caos me salvó. De la primera vez que un desastre se sintió como algo perfecto", dijo Martín, sus ojos brillando con amor. "La lógica de mi vida era aburrida. Tú le diste color. Y ahora, nuestra familia es una obra de arte inacabada y maravillosa."

Se besaron, rodeados por sus hijos, el olor a pintura, el sonido de los legos y la inquebrantable promesa de un amor que había encontrado su belleza en el desorden.

La historia de Martín y Luz no fue un cuento de hadas. Fue una lección. Una que enseñaba que el amor no era una ecuación perfecta, sino una obra de arte. Una que se pintaba todos los días, con pinceladas de caos, un poco de orden y mucho, mucho color.