Carta al náufrago.

¿Solo entre locos nos entendemos, no?
Mi oficio es ser poeta,
ya lo sabes,
así como sabes lo inútil de mi carta,
como lo genuino de mis gustos
y los ignorados que son.

Te había comentado de mi esposa,
la soledad,
y quería decirte que somos felices,
y nos embarazamos de la ansiedad,
la pequeña tristeza ya pregunta por ti.

La vida se ha complicado un poco,
y esa felicidad de la que te hablé,
es mentira.
Hace años que soy infeliz
y ya varios días ando coqueteándole a la compañía.

Pero eso no importa,
al menos nos comprendemos
y estar solo me sabe a chocolate en tiempos de lluvia.

Esta es una carta a ti,
sé que piensas que he perdido la cabeza,
y sí, si la tuviera en su lugar,
no sabría de ti, viejo náufrago.

¿A dónde van todos
y cada uno de mis ánimos
emborrachados de suicidio?