Capítulo 2. Artem

No tolero los retrasos. Si una persona no es capaz de organizar su propio tiempo, ¿cómo va a gestionar el de otros?

La entrevista debía comenzar a las 10:00. A las 10:02 ya estaba mirando el reloj. En ese despacho todo me irritaba: la luz demasiado brillante, el sillón demasiado blando y la voz excesivamente complaciente del joven CEO de "Nova Vision Media", que intentaba impresionarme.

—Hemos reunido un equipo que combina juventud, creatividad y…

—Y frivolidad —lo interrumpí, mirando hacia las puertas de cristal—. Su gerente llega tarde.

—Eva… se ha retrasado, ella…

—Eva, entonces —repetí secamente. Perfecto. Eva.

Y cuando ya pensé que sería mejor discutir los números sin la participación de este “valioso elemento”, las puertas se abrieron.

Entró. Tranquila. Sin disculpas, sin excusas. En su paso seguro había un desafío. En su espalda recta, una fría profesionalidad. Su mirada, como si nada hubiera pasado esa mañana, cuando me lanzó un ataque personal con café.

Sus ojos, profundos, peligrosos. No hacía el menor esfuerzo por agradar. Y eso fue precisamente lo que me llamó la atención.

Sentí claramente que esta mujer sería un problema. Pero no del tipo que se puede despedir o esquivar. Era un problema de otro calibre, de esos que te sacan de quicio con su honestidad, su franqueza y su falta de miedo ante ti.

—Señora Eva —asentí, observando cómo esbozaba una sonrisa contenida. Irónica. Apenas perceptible. Inteligente, sabe cómo mantener la compostura. Y lo más importante: ya me había visto en una situación poco profesional. Eso la hacía peligrosa.

La presentación duró veinte minutos. No escuché al director, la escuché a ella. Eva hablaba con claridad, con datos, sin emociones innecesarias. Sin ningún intento de complacer, solo iba al grano. Dominaba el material mejor que algunos directores de holdings. Tenía carácter y temple.

Extraño. Me irritaba. Pero también me inspiraba respeto. Como profesional.

Cuando todo terminó, di las gracias, me despedí y me giré primero. Eva no dijo nada. Y hizo bien.

Ya en el coche, solo pensaba en una cosa: gracias a Dios, esto fue un encuentro único. No soportaría otro café derramado sobre mí. Ni otra mirada como esa, afilada como un bisturí.

No volveremos a vernos. De eso estaba seguro.

Eso pensaba. Y lo creía sinceramente.

Pero, como se vería más tarde, estaba equivocado. Y gravemente.

***

Cada vez me resultaban más pesadas estas reuniones con los accionistas. Podría soportar las conversaciones en sí —para mí son como jugar al ajedrez contra un rival sin esperanza—, pero no tolero que intenten enseñarme aquellos que hace tiempo se quedaron desconectados de la realidad. Ahí están, importantes, con sus trajes de miles de dólares, con miradas de “yo sé de la vida”, diciéndome cómo debo dirigir una empresa que, sin mí, ya habría sido despedazada en pedazos.

Me contuve con las últimas fuerzas hasta que salí de la sala de reuniones. Sin siquiera quitarme la chaqueta, casi irrumpí en mi despacho, tiré el saco sobre el respaldo de la silla y me detuve, mirando fijamente por la ventana. La ciudad allá abajo vivía su propia vida. Y yo, otra vez, tenía un nuevo problema.

Oleg, como siempre tranquilo y pausado, me esperaba en el sofá. Un vaso de whisky en la mano, los pies sobre la mesita. Escuchaba música sin auriculares, clásica, como de costumbre.

—Habla —le dije sin girarme.

—Aceptó. Llega el doce. Pero hay un detalle —dijo mi hermano.

Ya presentía que sería algo absurdo. Y, por supuesto, no me equivocaba.

—Solo trabaja con hombres casados. Considera que los solteros son poco fiables. Inestables. Incapaces de responder ni por los negocios ni por sí mismos —explicó Oleg con el mismo tono con el que se lee el pronóstico del tiempo.

—Maravilloso —me giré por fin—. ¿Ahora también hay que mostrar un anillo para cerrar un trato?

—En el caso del señor Méndez, sí. Es de la vieja escuela. No solo ha negociado con nosotros. Y Solsky ya está en la lista: lleva años casado, con un álbum de fotos perfecto y un perro con correa. ¿Y nosotros? Un soltero empedernido. Una imagen fabulosa… solo que no para él.

—Esto es una locura —me senté en la silla y miré al techo—. ¿Qué sigue? ¿Crédito de confianza según la cantidad de hijos?

—No, simplemente sin una “esposa” corremos el riesgo de perder antes de empezar. Su gente lo verifica todo. Tiene una obsesión con la confianza.

Suspiré. Miré a Oleg. No estaba bromeando. Todo esto era realmente serio.

—¿Y qué propones? —pregunté, sospechando que ya sabía la respuesta.

—Encontrar una compañera ficticia. Bonita, inteligente, decente. Sin botox en el cerebro. Sin escándalos. Con un contrato corto. Para una portada bonita de nuestro acuerdo.

Me reí. Breve y sin alegría.

—¿Hablas en serio?

—¿Y qué opciones tienes? ¿Casarte con las favoritas de mamá de Instagram? ¿Con alguien de una agencia matrimonial? ¿O con alguna de tu lista de ex?

—Tú sabes mejor que nadie por qué sigo soltero. Porque no me sirven ni las jóvenes de oro, ni las modelos emperifolladas, ni las hijas de conocidos influyentes. Todo eso es puro espectáculo. Y yo necesito una solución, no otro problema al cuello.

Tomé el vaso que mi hermano había dejado en la mesa y de un trago terminé lo que quedaba. Él solo soltó una risita.

—Realmente lo necesitas más que yo.

Me recosté en la silla. La ironía es que, de todas las negociaciones complicadas que he llevado, esta situación parecía la más insoluble.

—Bien. Planteemos el problema: encontrar a una mujer. Una que sea hermosa, inteligente, de buena familia, lo suficientemente estable emocionalmente como para no montar dramas y, al mismo tiempo, lo suficientemente desesperada como para aceptar un matrimonio ficticio con un desconocido —sonreí con sarcasmo—. En resumen, tiene que ser o inventada o... bueno, de algún mundo paralelo.