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No tengo tiempo ni de asimilar el impacto de que hace apenas unos minutos estaba con mi estricto jefe bajo un lujoso arco nupcial decorado con flores naturales, posando como auténticos novios a punto de intercambiar votos, cuando la organizadora de la exposición reaparece junto a nosotros, radiante de genuina felicidad y entusiasmo profesional, sosteniendo varios papeles en sus manos.

—¡Excelente! —exclama como si acabara de ganar el premio mayor de la lotería, sus ojos brillando con entusiasmo genuino—. ¡Con gran placer los hemos inscrito en la lista oficial de participantes para el concurso "Novios del Año"! ¡Todas las parejas están encantadas con esta oportunidad!

—¿Qué concurso? —casi me ahogo, sintiendo cómo mi corazón comienza a latir como un auto de carreras—. Usted debe estar equivocada, nosotros en realidad no...

—Nastia —dice Ostap Dmytrovich con calma, sin siquiera mirarme, pues está ocupado tomando un formulario de ella—. No te preocupes. Es solo una formalidad.

¿Formalidad? Qué palabra tan dulce para describir mi inminente suicidio social. Como si fuera un simple papel, y no un documento que ahora me convierte en participante de un absurdo espectáculo titulado "Finge ser novia frente a una multitud de desconocidos".

Esto no es una formalidad — es una catástrofe desarrollándose ante mis ojos, y me siento completamente impotente para evitarla.

—Hay que firmar aquí —la organizadora extiende un bolígrafo.

—Por supuesto —él toma el bolígrafo, estampa su firma perfectamente nivelada y devuelve el formulario.

Lo agarro por la manga:

—¡Oye! —abro los ojos como platos—. ¡¿Qué está haciendo?!

—Firmando —responde con naturalidad, como si se tratara del documento de trabajo más ordinario y no de una sentencia para mi vida personal.

—¡Acaba de registrarnos en un concurso de novios!

—Perfecto —finalmente se vuelve hacia mí con la misma sonrisa irónica—. Significa que oficialmente nos consideran pareja.

Tiemblo incontrolablemente, como si me encontrara en medio de un terremoto. Mi corazón late con tanta fuerza que parece a punto de saltar de mi pecho y huir hacia la salida más cercana.

La boca se me ha secado y tengo las palmas sudorosas por los nervios. Intento, sin éxito, encontrar palabras que expresen con precisión el torbellino de emociones y pensamientos que me invade.

Esta situación es tan absurda que incluso mi mente, acostumbrada a exagerar, no encuentra una comparación adecuada. Es como si el mundo entero se hubiera volteado de cabeza, y yo fuera la única testigo de esta catástrofe.

En medio de todo este caos, un solo pensamiento resuena con claridad en mi mente: "Nastia, tus cejas arden como llamas, tu rostro brilla más que el macaron de fresa más intenso de la pastelería, y todos lo están notando".

—¿Habla en serio? —siseo, ocultándome detrás del vaso de café de papel—. ¡No puede simplemente convertirme en su novia frente a todo el mundo!

—Puedo —responde con total serenidad—. Y ya lo he hecho.

Mis ojos están a punto de salirse de sus órbitas.

—Yo... yo... —tartamudeo de indignación—. ¡Puedo demandarlo por daños morales!

—Excelente —incluso asiente—. Adelante. Mientras tanto, yo ganaré el contrato y usted tendrá tiempo de escribir el informe.

¡Oh, santo relleno de caramelo con mermelada de cereza! Me está provocando deliberadamente y lo hace con increíble maestría.

Ahí está él, irradiando confianza en su traje impecablemente cortado, cuyo valor equivale a tres de mis salarios mensuales. Su rostro expresa como si todo en este mundo obedeciera a su voluntad. Su postura firme, su mirada penetrante y hasta la sutil inclinación de su cabeza transmiten un mensaje claro: tiene el control absoluto de la situación.

Y lo peor es que convierte hábilmente mi pánico e indignación en otro punto estratégico de su meticuloso plan de negocios, tratando mi crisis emocional como una simple herramienta para alcanzar sus objetivos.

—¿Y qué dirá mi novio cuando llegue a casa convertida en la prometida de otro hombre? —resoplo, intentando encontrar algún argumento convincente—. ¡Seguro que no celebrará semejante noticia!

Ostap Dmytrovich se vuelve hacia mí y me mira con una serenidad tan absoluta que me estremezco.

—Usted no tiene ningún novio, Nastia —dice con absoluta seguridad—. Excepto yo ahora, por supuesto.

Siento cómo mi mandíbula literalmente cae.

—¿Qué? ¿De dónde...? ¿Cómo puede...?

—Su único novio es el trabajo hasta las nueve de la noche —continúa despiadadamente, cruzando los brazos sobre el pecho—. Y la cena con una serie.

Mi cara arde como fuego.

—¿Es usted algún tipo de acosador? —siseo, intentando ocultar el pánico en mi voz—. ¿De dónde sabe lo que hago después del trabajo?

Él arquea una ceja y me lanza esa mirada gélida tan característica suya:

—Soy su jefe, Anastasia. ¿Recuerda? Conozco el horario de todos mis empleados.

—Dios mío —me cubro la cara con las manos—. Quizás mi novio tendría que ser un verdadero masoquista para soportarme a mí y a mi trabajo.

—Disculpe, pero su novio inexistente es un aficionado —dice con una ligera sonrisa—. El verdadero masoquista soy yo, que la contraté y aún no la he despedido.

Abro la boca para responder algo ingenioso, pero las palabras simplemente se desvanecen. ¿Cómo se puede discutir con alguien así?

—Nastia —se inclina más cerca, y escucho su voz tranquila y uniforme, que por alguna razón me recuerda a la seda acariciando la piel—. Esto es estrategia. En el mundo de los negocios es importante parecer convincente. ¡Así que saca esas tonterías de tu cabeza y no olvides sonreír!

—¡En el mundo del sentido común es importante no arrastrar a tus empleadas a concursos de novios! —estallo.

La organizadora, que todavía está cerca, sonríe dulcemente, como si realmente fuéramos una pareja enamorada decidiendo qué pastel pedir.