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Mi camino hacia la oficina de Ostap Dmytrovich se asemeja a una marcha fúnebre. Mis piernas avanzan con el entusiasmo de un condenado a muerte que ha accedido a cargar su propia guillotina: "Aquí tiene, no tendrá que esforzarse, lo haré yo misma. ¿Cómodo?"

El pasillo parece interminable. El taconeo de mis zapatos sobre el suelo resuena como un metrónomo que cuenta los últimos minutos de mi vida profesional. Tac-tac-tac — "un-minuto-para-la-catástrofe".

Desde cada oficina por la que paso, me siguen miradas curiosas.

No solo me observan — me examinan como a un animal exótico en el zoológico. "¡Miren, es la chica que el Rey de las Bestias escogió como su falsa prometida! ¡Rápido, fotografíenla mientras aún respira!"

Una de mis colegas incluso se persigna cuando paso junto a ella. Como si ya no fuera una persona, sino el fantasma de mí misma.

Las puertas de su oficina parecen la entrada a la cripta de un vampiro. Enormes, oscuras, con una placa pulida que brilla con las palabras "Ostap Dmytrovich. Director General". ¿No debería haber una segunda placa? — "Ladrón de almas y destructor de suéteres antiguos".

Permanezco frente a la puerta, intentando organizar mis pensamientos. Debo conservar mi dignidad. Ser profesional. No llorar ni lanzarle una grapadora.

Llamo a la puerta.

Silencio.

Vuelvo a llamar, esta vez con más fuerza.

—Adelante —oigo su voz fría, y mi corazón da un salto mortal con doble pirueta.

Abro la puerta y doy un paso dentro, como si cruzara el umbral de otra dimensión. Su oficina es enorme, con ventanales panorámicos y un diseño minimalista.

Ni objetos personales ni fotografías. Solo funcionalidad fría y una vista vertiginosa de la ciudad.

Ostap Dmytrovich está sentado en su escritorio, que se asemeja más a una pista de aterrizaje para aviones que a un lugar de trabajo. No levanta la cabeza de los documentos cuando entro.

—Buenos días —digo con el tono más neutral posible. Mi intento de sonar profesional y distante suena más bien como el chillido de un ratón frente a un gato.

Él alza la mirada lentamente. Y de repente sonríe.

Esta sonrisa me asusta más que todas sus miradas gélidas juntas.

—Anastasia —dice suavemente—, qué bueno que haya decidido unirse a mí. Especialmente después de sus apasionadas declaraciones sobre demandas, maltrato al suéter de la abuela y... ¿cómo era? Ah sí, compromiso forzado.

Vaya problema. Realmente lo escuchó todo.

Coloca las manos sobre la mesa y dice con calma:

— Nada de eso importa. Tenemos asuntos mucho más importantes que la absurdidad de los chismes.

Su frase resuena como el veredicto final de un juez. No es un grito ni una acusación — simplemente una constatación de un hecho que me hiela la sangre.

—Cierre la puerta —dice, con un tono que no admite réplica—. Y acérquese.

Obedezco primero lo uno, luego lo otro, intentando controlar el temblor de mis rodillas. Cuando apenas cinco pasos nos separan, Ostap Dmytrovich desliza varios documentos hacia mí.

—Es un contrato —explica—. Debe firmarlo antes de que termine el día.

Tomo los papeles y leo rápidamente el texto. Las primeras líneas me dejan sin aliento.

—¿Quiere que yo... qué?

—Todo está claramente especificado —se recuesta en su sillón—. Usted es mi... prometida. Durante seis meses.

Siento cómo mi mandíbula cae lentamente.

— Pero esto es...

— ¿Una mera formalidad? —me interrumpe—. Para usted, quizás. Para la empresa, una necesidad.

Ostap Dmytrovich me mira con sus increíbles ojos (¿por qué los más canallas siempre tienen que ser tan indecentemente guapos?), entrecierra los párpados y añade:

—Y le conviene desempeñar este papel a la perfección —hace una pausa—. Para que hasta la señora de la limpieza crea en nuestro amor y nos bendiga.

Pronuncia estas últimas palabras con una ironía tan cáustica que casi siento cómo queman mi piel.

—¿Pero por qué yo precisamente? —la pregunta escapa de mis labios antes de poder filtrarla—. ¿Ha visto a Katerina del departamento de relaciones públicas? ¡Ella sería mucho más adecuada como su prometida!

—¿Y por qué no? —se encoge de hombros—. Usted es suficientemente... presentable. No demasiado conocida en los círculos empresariales como para generar preguntas innecesarias. Y, a juzgar por su vehemente reacción en nuestro primer encuentro, una excelente actriz.

Permanezco inmóvil, sintiendo que el suelo se desmorona bajo mis pies. Me acaban de calificar como "suficientemente presentable". ¿Debería tomarlo como insulto o cumplido? ¿Y cómo se supone que debo reaccionar ante la propuesta de convertirme en la falsa prometida de mi jefe, una persona que me provoca más un retortijón estomacal que simpatía?

Es innegablemente atractivo, eso no puedo discutirlo. Pero tener que fingir estar enamorada de él... No, es simplemente excesivo.

—No estoy de acuerdo —digo firmemente, apretando los papeles en mis manos—. Esto no está bien. Y probablemente sea ilegal.

Ostap Dmytrovich levanta una ceja.

—¿No fue usted quien hace un momento hablaba de demandar por un suéter estropeado?

—¡Eso es completamente diferente! —me indigno.

—Permítame aclarar la situación —su voz suena baja, pero cada palabra cae pesadamente, como una piedra—. En dos semanas la empresa firmará un contrato con el mayor inversor de su historia. Un inversor que cree en los valores y tradiciones familiares. Ha dicho en repetidas ocasiones que solo confía en personas con familia.

Él se levanta y se acerca a la ventana, mirando la ciudad.

—Este contrato representa nuestra entrada al mercado internacional, triplicará la plantilla y garantizará bonificaciones para todos los empleados. Incluyéndola a usted.

Ostap se vuelve hacia mí, y en su rostro se dibuja algo parecido al cansancio.

—Puede rechazarlo, por supuesto. Es su derecho. Pero considere a las doscientas personas que perderían una oportunidad única de desarrollo.