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Con un suspiro, paso la carpeta con el contrato firmado de una mano a otra mientras regreso a la oficina de Ostap Dmytrovich. Siento un peso desagradable en el estómago al darme cuenta de que ya no hay marcha atrás.

Siento físicamente cómo el café en mi blusa se seca formando manchas pegajosas, y algunas patatas fritas rebeldes siguen obstinadamente escondidas en mi pelo como pequeños refugiados en una espesa maleza, a pesar de mis desesperados intentos por eliminarlas durante los últimos minutos.

Al pasar frente al espejo en el pasillo, echo un vistazo rápido a mi reflejo y me horrorizo: parezco alguien que acaba de sobrevivir a un pequeño apocalipsis.

Me detengo junto a la puerta de su oficina, consciente de que necesito al menos intentar darme un aspecto más presentable.

Por supuesto, es como intentar vaciar un océano embravecido con un dedal en plena tormenta, pero aun así lo intento. Con movimientos cuidadosos, arreglo mi pelo despeinado, retiro los restos de patatas fritas, y aliso mi arrugada blusa con dedos temblorosos.

Desafortunadamente, mis intentos frenéticos solo empeoran la situación: la mancha de café se extiende aún más con mis toques, transformándose de una simple "catástrofe de café" en algo parecido a una pintura abstracta creada por un novato vanguardista que decidió expresar su mundo interior únicamente con tonos marrones.

Llamo a la puerta y, sin esperar respuesta, entro a la oficina. Ahora soy la prometida, probablemente puedo permitirme ciertas libertades, incluso correr en ropa interior si quisiera.

—Aquí está, lo he firmado —digo, dejando caer el contrato sobre la mesa frente a Ostap Dmytrovich con un gesto ostentoso.

Él levanta la mirada del monitor y sus ojos se agrandan. Observa primero el contrato manchado de café, luego a mí, de nuevo al contrato, y otra vez a mí, deteniéndose específicamente en mi atuendo "decorado" con café.

—¿Qué te ha pasado? —pregunta, mientras las comisuras de sus labios tiemblan conteniendo una sonrisa.

—Oh, nada especial —respondo fingiendo toda la despreocupación posible—. Simplemente decidí sumergirme de cabeza en nuestro acuerdo. Literalmente.

Ahora él sonríe abiertamente.

—¿Qué te parece el contrato? ¿Todo en orden?

Cruzo los brazos sobre el pecho:

—¿Por qué no me advirtió sobre la cláusula de los besos? ¿Tres veces por semana? ¿En serio?

Ostap inclina la cabeza a un lado, con un brillo pícaro en los ojos:

—Oh, te refieres a esa cláusula... —me guiña un ojo, claramente divirtiéndose con mi incomodidad.

—¡Sí! ¡No se haga el inocente! Está claramente escrito: "La prometida se compromete a besar al novio no menos de tres veces por semana en presencia de terceros para mantener la credibilidad de la relación".

— Todo absolutamente correcto —Ostap se estira perezosamente hacia el contrato, pero en lugar de abrirlo y verificar el contenido, simplemente golpea con sus largos dedos la carpeta de cuero mientras aparecen chispas juguetonas en sus ojos—. Y, sabes, si soy completamente sincero, creo que solo tres veces por semana es ofensivamente poco para una pareja verdaderamente enamorada. Especialmente una como nosotros. Se supone que somos adolescentes locamente enamorados que no pueden separarse el uno del otro, ¿no? ¿No te parece sospechosamente contenido para dos personas que supuestamente están locas de amor?

Lo miro atónita, sintiendo que el suelo se tambalea bajo mis pies. ¿Es este su sentido del humor? ¿Cómo no me había dado cuenta antes de que una empresa tan importante está dirigida por alguien tan excéntrico?

—Creo que deberíamos modificar esta cláusula —continúa, claramente disfrutando de mi desconcierto—. ¿Quizás tres veces al día? Sería mucho más creíble.

—¡¿Qué?! —casi me ahogo de indignación, sintiendo cómo mi cara arde—. ¡No! Es decir... Yo...

Ostap finalmente no aguanta y se ríe, sus ojos brillan de diversión:

—Espere, ¿está bromeando, verdad? —estoy a punto de llorar de confusión—. ¡No puede exigirme seriamente que lo bese en público! ¡Esto cruza todos los límites! ¡Apenas nos conocemos! ¿Y qué pasa si no me gusta su forma de besar?

—Entonces deberíamos empezar ahora mismo para comprobarlo, ¿no crees?

Ostap cruza los brazos sobre el pecho y observa mi pánico con una expresión reveladora: está disfrutando enormemente de mi desconcierto. Cada segundo de mi confusión parece entretenerlo más.

—Anastasia, somos novios —dice con voz serena, enfatizando deliberadamente la palabra "novios"—. ¿Qué tiene de extraño que una pareja enamorada se bese ocasionalmente? De hecho, sería sospechoso si nos comportáramos como completos extraños.

—¡Pero... pero... somos completos extraños! —casi grito—. ¡Y tres veces por semana no es "de vez en cuando"! ¡Esto es... esto es...! —no encuentro las palabras adecuadas y simplemente agito las manos con desesperación.

—En mi opinión, es una frecuencia bastante modesta —Ostap se encoge de hombros, claramente divirtiéndose con la situación—. Pero si insistes, podemos aumentarla a cinco...

—¡¿Qué?! ¡No! ¡Por supuesto que no! —me agarro la cabeza como si intentara mantenerla en su sitio—. ¡No me refería a eso en absoluto!

Después de todo, es mejor tres veces por semana que constantemente.

Ostap se inclina hacia adelante, apoyando las palmas sobre la mesa:

— Entonces, ¿a qué te referías, Anastasia?

— Yo... yo... —tartamudeo, incapaz de articular una respuesta coherente.

De repente, me invade el horror al darme cuenta de que he accedido a este plan descabellado. ¿Qué estoy haciendo? ¿Fingir ser una novia enamorada? ¿Besar a mi jefe delante de mis compañeros?

—Ostap Dmytrovich, no estoy segura de poder hacer esto.

—Por supuesto que puedes —responde, y en su voz hay tal confianza que por un momento casi le creo—. Además, ya has firmado el contrato. Y el contrato, como comprenderás —golpea suavemente la carpeta con el dedo— tiene fuerza legal.