10

Regreso a casa después de un día laboral que parece más largo que todas las estaciones del año juntas. Intento escabullirme silenciosamente hasta mi habitación, pero mi abuela tiene un radar configurado especialmente para mí.

—¡Nastunia! —se oye desde la cocina, cuando ni siquiera he tenido tiempo de quitarme los zapatos—. ¿¡Es verdad!?

Me quedo inmóvil con un zapato en la mano.

¿Cómo lo ha sabido?

¿De dónde ha sacado esa información?

¿Será posible que la noticia de mi falso compromiso ya haya llegado a oídos de mi abuela de setenta y cinco años, que solo usa internet para ver telenovelas y buscar recetas de crepes?

—¿Q-qué es verdad? —tartamudeo, aunque ya sé la respuesta.

La abuela aparece en el pasillo, secándose las manos en el delantal, con las mejillas sonrojadas y los ojos brillando como si hubiera ganado la lotería.

—¡Me llamó Liudmila Petrovna! ¡La del tercer piso! ¡Su sobrina trabaja en vuestra empresa! —exclama, agarrándome las manos—. ¿¡Estás comprometida con el mismísimo director!?

Vaya por dios. El boca a boca funcionó más rápido que la velocidad de la luz.

—Abuela, esto... —vuelvo a tartamudear, sin saber qué decir. ¡En realidad estoy preocupada por su salud! Una noticia impactante tras otra... y pronto tendremos que llamar a una ambulancia.

Pero ella ya me arrastra a la cocina, donde hay un mantel festivo sobre la mesa, un pastel recién horneado que aún humea y, junto a él, una botella de licor casero que mi abuela reserva para "ocasiones especiales".

—¡He esperado tanto tiempo! —exclama, haciéndome sentar a la mesa y sirviéndome un trozo de pastel del tamaño de mi cabeza—. ¡Por fin has encontrado a un hombre digno! ¡Y no cualquiera, sino al director!

—Abuela, todo no es tan sencillo como parece a primera vista... —intento insertar al menos una palabra en el torrente de su entusiasmado monólogo, sintiendo lo difícil que es explicar toda la situación cuando apenas te escuchan por la alegría.

—¿Qué hay de complicado? —pregunta mientras sirve licor en las copas—. ¡Un compromiso es un compromiso! Mejor dime, ¿cuándo es la boda?

Casi me atraganto con el pastel.

—Nosotros... aún no lo hemos decidido.

—¡Hay que organizar esta boda cuanto antes! —exclama levantando solemnemente la copa, sus ojos brillando de alegría y esperanza—. ¡Por una boda lo más pronto posible y que sea como debe ser: con vestido blanco, pan ceremonial y muchísimos invitados! ¡Que vuestra felicidad sea fuerte como un roble centenario!

El licor de la abuela me abrasa la garganta, haciéndome toser.

—Abuela, no entiendes... —insisto nuevamente.

—¡Por supuesto que entiendo! —exclama radiante—. ¡Entiendo que pronto estaré jugando con mis bisnietos! ¡A tu edad yo ya estaba criando a tu tía!

Oh Dios. Solo mencionar a los niños me marea.

—Abuela, Ostap y yo...

—¡Oh, qué nombre tan bonito! ¡Ostap! —me interrumpe—. ¿Cuándo lo traerás a casa? ¡Quiero conocer a mi futuro nieto!

—Está muy ocupado —respondo rápidamente—. Dirige una empresa, ¿entiendes?

—¡Al menos el fin de semana! —insiste mi abuela—. Prepararé mis famosos holubtsí, vareniki con cerezas... ¿Le gustan los vareniki?

Me imagino al orgulloso Ostap Dmitrovich sentado en nuestra mesa de cocina, comiendo los vareniki de la abuela, y casi caigo en un ataque de histeria.

—No sé qué le gusta —digo honestamente.

La abuela se queda paralizada con el tenedor en la mano.

—¿Cómo que no sabes? ¡Estáis comprometidos!

—Sucedió todo tan rápido —respondo, intentando parecer soñadoramente enamorada en lugar de presa del pánico—. Ya sabes cómo es... amor a primera vista.

—¡Ah! —la abuela se lleva las manos al pecho—. ¡Como en la telenovela! ¿Recuerdas "Amor bajo las estrellas"? ¡Allí también el director se enamoró de su subordinada!

—Algo así —asiento, intentando recordar si aquella serie no terminaba con el director siendo un asesino en serie.

—¿Entonces cuándo voy a conocerlo? —insiste la abuela.

—Pronto —prometo desanimada.

—¡Este domingo! —declara ella con firmeza—. Invítalo a comer. Dile que su futura abuela quiere conocerlo.

Intento imaginar la expresión en el rostro de Ostap cuando le mencione lo de la "futura abuela". Seguramente descontará de mi salario el coste de una sesión de psicoterapia.

—Abuela, puede que no acepte...

—¡Tonterías! ¡Si realmente te ama, vendrá! —se levanta y se dirige al aparador—. Mira, ya he preparado un álbum con mis fotos de cuando era joven. ¡Y tus fotos de la infancia también!

¡Oh no, no esas horribles fotos infantiles donde aparezco con trenzas torcidas que sobresalen en todas direcciones y mocos perpetuos bajo la nariz!

Esas mismas fotos que mamá y la abuela consideran "adorables" por alguna razón, aunque en realidad parezco un pequeño polluelo despeinado caído del nido.

Especialmente aquella serie donde estoy en la guardería con la cara manchada de mermelada, o cuando me las ingenié para cortarme el flequillo "como un tazón" justo antes de un día festivo. ¡Estas fotografías deberían permanecer enterradas para siempre en lo más profundo de los álbumes familiares!

—Seguro que le interesará ver cómo eras de pequeña —continúa la abuela, pasando las páginas—. ¡Mira! Aquí estás con tres años, desnudita corriendo después del baño. Y aquí cuando en la guardería te negaste a sentarte en el orinal y...

—¡Abuela! —la interrumpo horrorizada—. Estoy... estoy agotada. ¿Podríamos hablar de esto mañana?

Ella me mira con comprensión.

—Claro, querida. Seguramente hoy has tenido muchas emociones. Ve a descansar, mientras yo sigo soñando un poco con mis bisnietos.

Huyo a mi habitación y me desplomo en la cama, hundiendo la cara en la almohada.

Es un desastre. Un completo desastre.

¿Cómo le explicaré a Ostap que mi abuela ya está planeando nuestra boda y esperando bisnietos? ¿Cómo voy a salir de esta situación?