11

Me despierto con la extraña sensación de que hay alguien más en la habitación.

Al principio creo que son solo restos de un sueño, pero cuando la sensación persiste, abro los ojos con cautela.

Y literalmente salto de la cama, como si me hubieran quemado con agua hirviendo.

—¡¿Qué demonios?! —exclamo, tirando de la manta sobre mí con un movimiento brusco.

Por mi habitación —¡MI PROPIA HABITACIÓN!— deambula con aire arrogante una mujer vestida con un traje carísimo. Detrás de ella, como dos cachorrillos obedientes, la siguen dos jóvenes con camisetas negras idénticas y tabletas en mano.

—¡¿Quiénes son ustedes?! —chillo, tratando de recordar si cerré la puerta anoche—. ¡¿Cómo entraron aquí?!

La mujer me examina de arriba abajo, desde mi pelo despeinado hasta mis pies descalzos, y hace una mueca de disgusto, como si hubiera encontrado algo repugnante. Luego suspira.

—Sabía que este sería un trabajo difícil —dice, dirigiéndose más a su séquito que a mí—. ¡Pero no soy una maga!

Mentalmente la llamo con una palabra muy diferente. Empieza por "b" y tiene relación con una escoba.

—¿Quién es usted? —repito, más calmada pero aún aferrándome a la manta como escudo.

—Mariana Kruch —responde con un tono que normalmente se usaría para anunciar: "La Reina de Inglaterra"—. Estilista.

Me mira con expectación, como si debiera arrodillarme y hacerle una reverencia. Pero yo solo parpadeo, intentando comprender qué está sucediendo.

—Ostap Dmítrovich me contrató para prepararla para eventos públicos —continúa ella, al ver que no muestro ningún entusiasmo—. Tenemos que convertirla en... —me examina con otra mirada crítica— ...una novia presentable para alguien de su posición.

Esta mujer, que ha irrumpido en mi espacio personal sin ninguna cortesía, provoca en mí un abanico completo de emociones negativas, desde molestia hasta franca indignación.

Quizás sea realmente una experta en su campo, pero su tono condescendiente y su forma de comportarse como si ella fuera la reina y yo un mero obstáculo en su camino, me hacen imaginar comparaciones nada halagadoras para ella.

Uno de los asistentes, con una expresión de exagerada importancia en su rostro, se acerca a mi armario como si examinara un tesoro arqueológico, y no simplemente el lugar donde guardo mi ropa diaria.

Se detiene un momento para lograr un efecto dramático y finalmente extiende la mano. Con un gesto amplio y teatral abre las puertas del armario, como si se preparara para explorar los secretos de mi universo fashion.

—Comenzaremos con la revisión del guardarropa —anuncia, mientras su colega saca una lista de control de su tableta.

—¡Alto! —finalmente reacciono y salgo de la cama, olvidando mi aspecto—. ¡No van a revisar nada! ¡Esta es mi habitación! ¡Mi armario! Y no he dado permiso...

—Tenemos autorización de Ostap Dmítrovich —me interrumpe Mariana, sacando un documento de su bolso—. Aquí está, una orden oficial para un servicio completo de estilismo.

—¡Me da igual! —arrebato de las manos de uno de los chicos mi camiseta favorita con la inscripción "Trabajo por comida"—. ¡Fuera de aquí! ¡Todos!

En ese momento las puertas se abren de nuevo, y entra la abuela con una gran bandeja en la que humean tazas de té y una montaña de galletas caseras.

—¡Aquí estoy! —anuncia ella alegremente—. He traído delicias para las visitas. ¡No se puede recibir a personas importantes sin ofrecerles algo!

Me quedo paralizada con la boca abierta mientras la situación cobra sentido en mi cabeza.

—Abuelita —digo lentamente, sintiendo cómo la rabia empieza a hervir dentro de mí—. ¿Fuiste tú quien los dejó entrar?

—¡Por supuesto que fui yo! —responde orgullosamente mientras coloca la bandeja sobre la mesa—. ¡Dijeron que venían de parte de tu prometido! ¿Cómo podía negarles la entrada? ¡Son personas tan respetables! Y esta señora dice que es la mejor estilista de todo Kiev. Ha vestido al mismísimo...

—Gracias por el té, señora Anna —la interrumpe Mariana con una sonrisa profesional—. Es usted muy hospitalaria.

Mi abuela se ilumina con el cumplido.

—Abuelita, ¿puedo hablar contigo un momento? —murmuro entre dientes, agarrándola del codo y guiándola hacia la salida—. Necesitamos... hablar en privado.

—Disculpen, volveremos enseguida —digo a la estilista y sus ayudantes, quienes ya están fotografiando frenéticamente el contenido de mi armario como si documentaran artefactos arqueológicos.

Al salir al pasillo, cierro la puerta con cuidado y me giro hacia mi abuela.

—Abuela —comienzo, esforzándome por mantener la voz lo más serena posible—. ¿De verdad dejaste entrar a personas completamente desconocidas?

—¡Pero si no son desconocidos! —dice despreocupadamente—. ¡Son de parte de tu Ostap!

—¿Y cómo lo comprobaste? —cruzo los brazos sobre el pecho—. ¿Te mostraron algún documento? ¿Me llamaste a mí o a Ostap para confirmarlo?

La abuela baja la mirada avergonzada y se frota nerviosamente las manos en el delantal.

—Bueno... es que estaban tan bien vestidos...

—¡Abuela! —intento no levantar la voz, pero no lo consigo—. ¿Y si no hubieran sido estilistas? ¿Y si hubieran sido secuestradores con una camilla y un hacha? ¿O estafadores profesionales? ¿No te das cuenta de lo peligroso que es esto?

—¡Por Dios, qué cosas dices! —se persigna—. ¿Qué hachas ni qué nada?

—Solo... —respiro hondo, tratando de calmarme—. Por favor, no vuelvas a abrirle la puerta a desconocidos, ¿de acuerdo? Aunque digan que vienen de parte de Ostap. Aunque vayan bien vestidos. Primero compruébalo. ¡Llámame!

La abuela me mira un poco ofendida, pero asiente.

—Bien, bien. Pero son personas realmente respetables...

—Y una cosa más —la interrumpo—. ¡Este es el origen de todo el problema! Ahora tengo que echar de mi habitación a estos descarados que hurgan entre mis cosas, y después lidiar con Ostap, que se creyó con derecho a enviar a sus agentes a mi casa sin mi permiso.