12

Apenas alcanzo a volver a la habitación cuando veo que la abuela ya ha abierto la puerta del trastero y está buscando algo allí.

—¿Abuela?...

Ella saca con decisión una vieja comba con mangos de cuero que perteneció a mi madre durante su infancia deportiva.

—¡Sí! —la abuela levanta la comba sobre su cabeza con actitud combativa—. ¡Ahora esta señorita va a descubrir lo que es la verdadera moda provincial!

—¡Abuela! —me lanzo hacia ella, intentando agarrar la comba—. ¿Qué estás haciendo? ¡No podemos simplemente golpearlos!

¡Aunque estoy de acuerdo con pies y manos! ¡Adelante, mi abuela Anna, princesa guerrera!

—¿Quién habló de golpear? —protesta ella—. ¡Solo voy a mostrarle cómo nosotros, los provincianos, sabemos echar a la calle a quienes se comportan mal!

Cuando irrumpimos de vuelta en la habitación, Maryana está sosteniendo mi suéter gris y examinándolo con una expresión como si hubiera encontrado un ratón muerto.

—Me pregunto —le dice a uno de sus asistentes— si alguien creerá que una chica moderna usaría voluntariamente algo así en el siglo veintiuno.

—¡Esto ya es demasiado! —exclama la abuela y se dirige directamente hacia ella, agitando la comba como un látigo—. ¡Devuelve el suéter, fashionista nuestra!

Maryana levanta la cabeza y queda paralizada con una expresión de shock en su rostro. Al ver a la pequeña abuela acercándose a ella con la comba, se le cae la mandíbula.

—Eh... ¿qué está pasando? —la estilista da un paso atrás, todavía sosteniendo el suéter.

—¿Que qué está pasando? —repite la abuela, acercándose más—. ¡Te diré lo que está pasando! ¡Has entrado a nuestra casa sin invitación, has estado hurgando en las cosas de mi nieta y encima te atreves a criticar un suéter que tejí con mis propias manos!

—¡Solo estoy haciendo mi trabajo! —Maryana intenta mantener un tono profesional, pero se nota el pánico en su voz—. ¡Me contrató Ostap!

—¿Sabías que mi nieta practicó gimnasia rítmica durante nueve años? —pregunta inesperadamente la abuela, agitando la comba.

—N-no —tartamudea la estilista—. ¿Qué tiene que ver eso?

—¡Que puede hacer nudos en tus pantalones de diseñador más rápido de lo que puedes decir "haute couture"! —la abuela hace un movimiento brusco con la comba, y Maryana salta con un chillido.

—¡Abuela! —intento desesperadamente contener la risa y mantener una expresión seria—. ¡Deja de asustarlos! ¡Simplemente échalos por la puerta principal!

—¿Visitas? —resopla la abuela—. ¡Aquí no hay visitas! ¡Solo veo a unos insolentes que han irrumpido en nuestra casa y están insultando mi trabajo de tejido!

Los asistentes de Maryana intercambian miradas nerviosas y comienzan a deslizarse sigilosamente hacia la puerta. Uno de ellos golpea accidentalmente mi lámpara de mesa con el codo, haciéndola caer al suelo con un estruendo.

—¡Alto! —ordena la abuela con voz de general—. ¡Quien rompe, paga!

—Compensaremos todo —dice rápidamente Maryana, arrojando el suéter sobre la cama—. Debe haber sido algún malentendido...

—¿¡Malentendido!? —por fin encuentro mi voz—. ¡Han irrumpido en mi casa a las... —miro el reloj— siete de la mañana! ¡Están hurgando entre mis cosas! ¡Expresando su "opinión experta" sobre mi guardarropa! ¿Y a esto lo llaman un malentendido?

—Ostap no tiene nada que ver con esto —se justifica Maryana, retrocediendo gradualmente hacia la puerta—. Su abuela nos dejó entrar personalmente...

—¡Estaba en estado de shock! —murmura la abuela.

De repente, se oye el sonido de la puerta principal abriéndose en el pasillo. Ostap entra en la habitación con un enorme ramo de rosas. Su sonrisa desaparece al instante cuando contempla la escena: yo de pie en pijama, roja de ira; la abuela amenazando con la comba; la estilista y sus asistentes pegados a la pared.

—Buenos dí... —intenta decir él, pero lo interrumpo:

— ¡Y aquí está el director principal de este espectáculo! —le señalo con el dedo—. ¿Fuiste tú quien los envió?

Ostap levanta las cejas sorprendido:

—Nastia, puedo explicarlo...

—Es culpa mía, nietecita —confiesa inesperadamente la abuela, bajando la comba—. Llamaron a la puerta, dijeron que venían de parte de Ostap, y les dejé entrar. Pensé que era alguna sorpresa para ti...

—Señora, usted no tiene ninguna culpa —Ostap da un paso hacia nosotras, sonriendo a la abuela con tanto encanto que noto cómo ella instantáneamente florece—. Fui yo quien pidió a Maryana que ayudara con el look de Nastia. Quería hacer algo especial para mi prometida.

—Sabes que no soy tu... —empiezo, pero me detengo abruptamente al recordar nuestra "coartada".

—¡Qué sensibilidad! —suspira la abuela con admiración, mirando a Ostap como si fuera la octava maravilla del mundo—. ¡Qué prometido tan atento!

—¿Y qué nos ha traído esta "atención"? —cruzo los brazos sobre el pecho—. ¡Una invasión a mi habitación e insultos a mis pertenencias!

—¿Insultos? —Ostap mira confundido a Maryana.

La estilista tose nerviosamente e intenta escabullirse hacia la salida.

—¡Alto! —ordena la abuela, levantando la comba nuevamente—. ¡Cuéntanos qué escribiste sobre el suéter de mi nieta!

—Yo... eh... quizás fui un poco dura en mis expresiones —balbucea la estilista.

—«¿El peor ejemplo de moda provinciana desde los terribles años noventa?» —cito—. ¿A eso llamas «un poco dura»?

Ostap silba irónicamente.

—Vaya, Maryana, ¿seguro que eres estilista y no crítica literaria? —me guiña un ojo—. Porque, francamente, Nastia incluso en este pijama luce impresionante. Ni siquiera puedo imaginar cuánto eclipsará a todos en la recepción con su propio estilo.

Siento cómo mis mejillas se sonrojan. Ostap nunca había dicho algo así sobre mí, y suena... curiosamente agradable.

—Solo expresé una opinión profesional —la estilista intenta mantener su dignidad—. ¡Es mi trabajo!

—Su trabajo es ayudar a las personas a verse mejor, no humillarlas —responde Ostap con una seriedad inesperada—. Lo siento, pero creo que tendremos que cancelar esta colaboración.