CAPÍTULO 31

MILENA

El amanecer no llegó de golpe.

Se filtró.

Primero como un cambio en el aire.

Luego como una claridad tenue que se deslizó por la ventana, tocándome el rostro con dedos fríos.

Abrí los ojos antes de que el sol apareciera del todo.

Mi cuerpo estaba despierto… pero quieto.

Como si supiera que cualquier movimiento era ya una despedida.

Nahara estaba ahí.

No habló.

Solo respiró conmigo.

Mi equipaje estaba listo.

No era mucho.

Ropa.

Algunas pertenencias que no estaba dispuesta a dejar.

Objetos pequeños que cargaban historia más que utilidad.

—Es hoy —pensé.

No hubo respuesta inmediata.

—Sí —dijo finalmente—. Es hoy. Pero no te apures. Los cruces importantes no se corren.

Me senté en la cama. La casa estaba en silencio. Demasiado.

Ese silencio especial que tienen los lugares cuando saben que alguien se va.

Me vestí despacio. Ropa simple. Nada ceremonial.

Quería sentir la tela conocida contra la piel, el peso real de quien aún soy.

Cuando salí al pasillo, encontré a mi madre despierta.

No pareció sorprendida de verme.

—No dormiste —dijo.

—Un poco —mentí.

Ella asintió como si lo supiera, pero no me contradijo.

Se acercó y acomodó un mechón de mi cabello detrás de la oreja.

—El amanecer siempre fue tu hora —murmuró—. Incluso cuando eras niña.

—Siempre me iba antes de que terminaran de llamarme —respondí.

Sonrió apenas.

—Y aun así… siempre regresabas.

Nos quedamos así unos segundos, frente a frente, compartiendo una calma que no necesitaba promesas.

—Te estarán esperando —dijo luego—. No hagas esperar a un Alfa.

—No voy a correr —respondí—. Él lo entiende.

Eso pareció tranquilizarla más que cualquier otra cosa.

Cuando crucé la puerta, el aire frío me recibió como una mano firme en la espalda.

El cielo estaba pálido, apenas despertando.

Lukas estaba allí.

Apoyado contra el pilar de madera, con los brazos cruzados, fingiendo que no llevaba horas despierto.

—Siempre fuiste mala para las despedidas largas —dijo.

—Siempre fuiste malo fingiendo que no te importa —respondí.

Sonrió, cansado.

Caminamos juntos unos pasos.

—Dean ya llegó —me dijo—. No entró. Está esperando.

No pregunté dónde. Lo sabía.

—Gracias por caminar conmigo —dije.

—Siempre —respondió—. Hasta el límite.

Nos detuvimos.

Lukas no dio un paso más.

—Desde aquí… caminas sola.

Lo miré.

Hermano. Guardia. Historia.

—No te voy a perder —le dije.

—No —respondió—. Solo vas a aprender a encontrarte en otro lugar.

Me abrazó una vez más. Fuerte. Breve. Honesto.

Cuando lo solté, avancé.

Eros estaba de pie a unos metros, con los brazos cruzados, observando el cielo que empezaba a clarear como si quisiera memorizarlo igual que yo. Su energía era estable, contenida… pero debajo, vibraba algo más profundo.

Me giré hacia él.

—Pensé que no te despedirias —dije.

—Pensé que preferirías que no viniera —respondió, sin dureza.

Nos quedamos en silencio unos segundos. El tipo de silencio que solo existe entre personas que se conocen demasiado bien.

—No estás huyendo —dijo finalmente—. Y aun así… se siente como si algo se me escapara de las manos.

Tragué saliva.

—A mí también —admití—. Pero no es miedo de irme. Es miedo de no saber quién voy a ser cuando cruce.

Eros me miró entonces. De verdad me miró.

No como Beta.

No como líder.

Como padre.

—Eso es lo que le pasa a toda loba antes de despertar.

Me acerqué un paso.

—¿Estás de acuerdo? —pregunté en voz baja—. No como Beta. Como mi papá.

Su mandíbula se tensó un segundo.

—Si no lo estuviera… te lo diría —respondió—. Y aun así, caminarías igual.

Sonreí apenas.

—Me conoces.

—Demasiado —bufó—. Y por eso necesito decirte algo que no te va a gustar.

Alcé una ceja.

—Dime.

—En Luz Plateada no vas a poder romper reglas como aquí —dijo—. Cada manada tiene sus códigos. Sus límites. Sus consecuencias.

—Lo sé —respondí—. No pienso ser imprudente.

Me sostuvo la mirada.

—Y Dean es Alfa antes que compañero —añadió—. Nunca lo olvides.

—Tampoco lo olvidará él —respondí con calma.

—No. Vas a ser tú. Pero aprende cuándo tensar… y cuándo ceder.

Asentí despacio.

—No voy a olvidar lo que me enseñaste.

—Más te vale —dijo, y entonces hizo algo que no esperaba: apoyó su frente en la mía—. Porque cuando despiertes del todo… lo que venga después no será fácil.

Nahara se movió, respetuosa.

—Él sabe —susurró—. Aunque no tenga todas las palabras.

Nos separamos.

Y entonces mi madre apareció en la puerta.

Tenía una pequeña bolsa de cuero en la mano.

—Antes de que cruces —dijo—, hay algo que olvidaste.

Me la tendió.

—Tus cosas —añadió—. No todo cabe en una despedida bonita.

Abrí la bolsa. Dentro había un colgante viejo, unas vendas que yo misma había enrollado mal hacía años… y una pequeña piedra lunar pulida.

La tomé.

—La escondiste cuando eras niña —dijo—. Dijiste que te daba suerte.

—Me daba valor —corregí.

Ella sonrió.

—Y ahora… —suspiró— ahora dime: ¿quién va a recordarte cumplir las reglas cuando cruces?

La miré. De verdad la miré.

—Nadie —respondí—. O tal vez aprenderé a recordar por mí misma.

Negó con la cabeza, resignada, y me abrazó fuerte.

—Entonces asegúrate de recordar tú misma por qué existen —susurró—. Incluso cuando decidas romperlas.

Se acercó y acomodó la bolsa sobre mi hombro.

—No te confundas, Milena… —su voz se suavizó— las reglas no siempre están para encadenarte. Algunas existen para que sobrevivas a lo que viene.