Capítulo 3

Del  quirófano,  Olga  salió  con  las  piernas  rígidas,  que  se  negaban  por  completo  a  sostener  a  su  dueña.  La  operación  fue  difícil:  las  laceraciones  internas  eran  numerosas,  ella  las  cosió  con  obstinación,  pero  lo  más  aterrador  era  la  sangre:  había  muchísima,  incluso  para  un  hombre  tan  grande  y  fuerte.

Era  como  si  se  le  hubiera  escapado  toda:  su  rostro,  anormalmente  pálido  en  comparación  con  el  torso  bronceado,  no  difería  mucho  de  la  blancura  de  las  paredes  de  la  sala  de  operaciones.  En  un  momento  determinado,  a  Olga  le  pareció  que  no  podía  dominar  la  situación,  un  rápido  vistazo  a  los  instrumentos  fijó  lecturas  inexcusablemente  bajas.

Por  alguna  razón,  era  insoportable  aceptar  que  ese  cuerpo  perfecto  de  repente  dejaría  de  funcionar.  Quería  agarrarlo  por  los  hombros  y  sacudirlo,  decirle  que  no  se  atreviera,  que  abriera  los  ojos,  que  hiciera  una  broma  pesada,  o  al  menos  que  dijera  palabrotas.

"Ayúdame,  escucha,  no  te  mueras,  ¿cómo  es  que  te  llamas?...  Concéntrate,  yo  estoy  haciendo  todo  lo  posible,  pero  sin  tu  ayuda,  me  resulta  difícil.  La  gente  como  tú  no  debería  morir,  eres  un  hombre  demasiado  guapo.  Tienes  que  querer  vivir,  por  favor...  ¡y  juro  que  me  pondré  las  malditas  medias  en  el  primer  pase  de  visita!"

Incluso  apretó  los  dientes  para  no  decirlo  en  voz  alta,  aunque  quería  gritarlo.  Y  él  la  oyó,  y  ayudó.  Olga,  aun  estando  en  la  ducha,  podía  ver  la  pantalla  del  monitor  que  tenía  delante,  en  la  que  una  línea  casi  sólida  era  sustituida  de  repente  por  rayos  reglados  que  dibujaban  los  latidos  del  corazón  revivido.

Le  hicieron  transfusiones  de  sangre  por  litros.  Olga  no  sabía  si  este  hombre  tenía  esposa,  hijos,  ni  siquiera  sabía  su  nombre.  Simplemente  con  una  obstinación  inexplicable  y  frenética,  manejaba  la  aguja  quirúrgica,  como  si  no  pusiera  puntos  de  sutura,  sino  que  estuviera  cosiendo  firmemente  a  este  cuerpo  elegante  su  alma  ventosa,  que  se  esforzaba  por  escaparse  de  debajo  de  sus  dedos  que  se  movían  rítmicamente.

Dio  las  últimas  puntadas  en  un  estado  semi-zombi  y  una  vez  más  se  alegró  de  que  había  perfeccionado  los  movimientos  habituales  hasta  el  automatismo.  Apretó  los  nudos  y  nuevamente  se  elogió  a  sí  misma  por  el  trabajo  perfectamente  realizado:  los  tejidos  no  quedaron  apretados  para  que  no  comenzara  la  necrosis,  la  densidad  necesaria  está  garantizada.

La  ducha,  como  siempre,  ayudó,  no  tanto  a  la  cabeza  vaciada,  como  al  cuerpo  igualmente  demacrado.  Y  a  la  sala  de  médicos  Olga  regresó  mucho  menos  apta  para  filmar  el  próximo  “apocalipsis  zombie”.  Que  Hollywood  se  las  arregle  sin  ella  esta  vez.

—  ¡Bravo,  Olga,  sacaste  a  ese  hombre  del  otro  mundo!,  —  el  anestesiólogo  de  su  "brigada"  Vitali  Shevrigin  ya  estaba  tumbado  en  el  sofá  de  la  sala  de  médicos,  poniendo  las  piernas  sobre  una  silla  que  había  acercado.  Vitali  medía  cerca  de  dos  metros  y,  por  mucho  que  se  esforzara  en  parecer  compacto,  apenas  cabía  en  ningún  sitio.  Siempre  lo  tomaban  por  un  deportista  o  por  un  delincuente,  lo  que  no  era  de  extrañar  dada  su  imponente  figura  y  sus  pesados  puños.  Por  otra  parte,  su  delicada  estructura  mental  sorprendía  invariablemente  a  todo  el  mundo  y  era  muy  frustrante  para  él.  Shevrigin  hizo  un  gesto  de  invitación  hacia  el  segundo  sofá.  —  ¡Aterriza!

Pero  Olga  heroicamente  pasó  y  se  sentó  a  la  mesa:  la  historia  clínica  del  herido  operado  estaba  en  el  primer  plano.  Pasó  sus  ojos  por  ella  con  interés:  Averin  Konstantin  Markovich.  Entonces,  Konstantin.  Kostya…

Y  luego  se  sorprendió,  ¿cuarenta  y  dos  años?  No  es  que  a  sus  veintinueve  años  considerara  como  antigüedades  a  los  mayores  de  cuarenta,  no.  Pero  si  se  compara  a  Slavsky,  el  jefe  del  departamento,  con  Averin,  Konstantin  Markovich,  con  sus  abdominales  bien  definidos,  parecía  al  menos  diez  años  más  joven.  Mmm,  qué  abdominales...  Sin  una  sola  gota  de  grasa,  dividida  por  barras  tendinosas  en  seis  partes  iguales... 

"Olga  Mijailovna,  ¡¡¡es  un  paciente!!!  ¡¡¡Con  herida  de  bala!!!» 

Slavsky  solo  tenía  cuarenta  y  cuatro  años,  pero  ya  tenía  una  barriga  cervecera  sólida  y  comenzó  a  quedarse  calvo  poco  a  poco.  Pero  el  cabello  oscuro  y  espeso  de  Averin  apenas  permitía  darle  más  de  treinta  y  siete  o  treinta  y  ocho.  Y  las  manos,  cubiertas  de  venas  como  cuerdas…

De  repente,  recordó  cómo  una  de  esas  manos  le  acarició  la  pierna,  y  Olga  se  inclinó  más  sobre  la  mesa  para  que  Vitali  no  se  diera  cuenta  de  cómo  se  sonrojaba.  Continuó  leyendo  el  historial  médico,  mientras  las  letras  saltaban  sin  sentido  frente  a  sus  ojos  como  pelotas  de  ping-pong.