CAPÍTULO VEINTICUATRO -Normalidad

Bridget

Me desperté sin dolor.

No fue una alegría explosiva, ni una revelación. No hubo lágrimas, ni una música invisible sonando de fondo como en las películas. Fue más bien una sorpresa silenciosa, pequeña, íntima. Como abrir los ojos y notar que el cuerpo, por una vez, no estaba peleando conmigo.

Me quedé quieta unos minutos mirando el techo, su color blanco y las pequeñas grietas que necesitas de mucha atencion para notarlas.

La luz de la mañana entraba por la cortina entreabierta, dibujando líneas suaves sobre la pared. Escuché los ruidos del departamento: una taza apoyándose sobre la mesada, pasos leves, el sonido del agua corriendo.

Mamá ya estaba despierta, moviéndose con ese cuidado nuevo que había adoptado conmigo desde que volvió a entrar en mi vida de lleno.

Lento.

Paciente.

Como si temiera romperme.

Me llevé la mano a la pierna izquierda, después al brazo. Flexioné apenas los dedos. Todo respondió. Un poco torpe todavía, un poco pesado, pero respondió.

Eso ya era muchísimo.

Porque últimamente mis mañanas se parecían más a negociaciones que a despertares. El cuerpo decidiendo qué iba a permitir y qué no. Dolor en las articulaciones. Mareos. Cansancio antes incluso de salir de la cama.

Pero hoy no.

Hoy había silencio.

Y el silencio, dentro de mí, era casi un milagro.

Me senté despacio al borde de la cama. Esperé unos segundos antes de ponerme de pie, no porque me doliera, sino por costumbre. El miedo tarda más en irse que los síntomas.

Caminé hasta el espejo del cuarto.

Me vi distinta.

No más linda. No más fuerte. Simplemente… más presente.

Como si después de tantos meses viviendo a medias, escondiéndome dentro de mí misma, hubiera vuelto un poco.

Me acomodé el cabello detrás de la oreja y suspiré.

—Bueno —murmuré—. Hola otra vez.

La frase me hizo sonreír apenas.

Cuando salí de la habitación, el olor a café recién hecho llenaba el departamento.

Mamá estaba en la cocina, de espaldas, usando una de mis tazas favoritas como si siempre hubiera pertenecido ahí.

—Buen día, dormilona —dijo al escucharme entrar.

La palabra me golpeó suave.

Dormilona.

Hacía mucho que nadie me hablaba con tanta normalidad.

Sonreí sin pensar.

Y esa fue otra novedad.

—Buen día.

Ella se giró apenas y me observó un segundo más de la cuenta. Lo noté enseguida.

—¿Qué? —pregunté.

—Nada —respondió, aunque sonrió después—. Te ves descansada.

Bajé la mirada hacia la taza que me alcanzaba.

—Creo que sí.

Desayunamos juntas.

Y fue raro, porque no pasó nada importante.

No hablamos de médicos ni de análisis. No mencionamos tratamientos, ni a Frank, ni el desastre emocional que habían sido los últimos meses.

Hablamos del clima.

De una serie que mamá estaba viendo y que, según ella, tenía “el peor final de la historia de la televisión”. De una planta del balcón que se estaba muriendo porque ninguna de las dos recordaba regarla a tiempo.

Cosas mínimas.

Normales.

Y entendí algo mientras la escuchaba hablar: había extrañado profundamente la normalidad.

No los grandes momentos felices. No las soluciones mágicas.

Esto.

Una cocina tranquila.
Café caliente.
Alguien preguntándome si quería otra tostada.

Cuando terminé de desayunar, me quedé sentada unos segundos más, mirando por la ventana.

La ciudad seguía moviéndose alli afuera.

Autos. Personas. Ruido.

Y por primera vez en mucho tiempo, no sentí que estuviera detenida mientras todo avanzaba sin mí.

—¿Vas a salir? —preguntó mamá mientras lavaba las tazas.

Asentí.

—Sí. Quiero caminar un rato.

Ella no preguntó adónde.

Creo que lo sabía.

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Salí sin auriculares.

Eso también era raro.

Últimamente necesitaba llenar cada silencio con algo: música, podcasts, cualquier ruido que evitara quedarme demasiado tiempo sola conmigo misma.

Pero hoy no.

Hoy dejé que la ciudad me acompañara.

El aire estaba fresco. No hacía frío, pero sí ese clima suave que obliga a cerrar un poco más el abrigo mientras caminas.

Cada paso era una especie de comprobación.

Estoy aqui.
Sigo aqui.
Mi cuerpo todavía sabe moverse conmigo.

No perfecto.

Pero conmigo.

Cuando llegué a la cafetería, la campanita de la puerta sonó como siempre.

Ese sonido ya empezaba a sentirse familiar.

Teo levantó la vista desde la máquina de café.

Y pasó algo pequeño.

Algo que probablemente otra persona no habría notado.

Primero me miró serio.

No serio de mala manera. Más bien atento. Como si estuviera buscando algo invisible en mi cara, en mi postura, en cómo caminaba.

Después, cuando pareció encontrar la respuesta que necesitaba, sonrió.

Esa sonrisa tranquila.

La que nunca invade.

La que espera.

—Hola, Bridget —dijo—. ¿Cómo estás hoy?

Pensé en responder automáticamente.

Bien.
Normal.
Todo okay.

Pero ya estaba cansada de usar palabras vacías.

Así que me encogí apenas de hombros y dije la verdad.

—Hola, Teo. Me siento mejor hoy. Gracias por preguntar.

Algo en sus ojos se suavizó.

Asintió despacio, como si entendiera perfectamente el peso de esa palabra.

Y no pidió explicaciones.

Eso me gustaba de él.

Nunca parecía necesitar que yo justificara cómo me sentía.

Me senté en mi mesa de siempre, cerca de la ventana.

No tuve que pedir nada.

Unos minutos después, Teo dejó mi café frente a mí.

—Gracias.

—De nada.

No hubo una conversación profunda después de eso.

Ni confesiones. Ni momentos cinematográficos.

Solo pequeñas cosas.

Él pasando cerca de mi mesa y preguntando si estaba demasiado caliente el café.