Capítulo 2

Ya estaba bastante oscuro para poder distinguir algo, pero Olya no dudaba de que a la luz del día la mansión se vería simplemente lujosa. Alexei la ayudó a salir y se dirigieron hacia la casa.

Caminaron a lo largo de la mansión y se dirigieron al ala derecha. El territorio estaba bien iluminado, y Olya no podía sacudirse la sensación de estar en un parque de la ciudad. Como si en cualquier momento fuera a doblar la esquina y encontrarse con un parque de atracciones. Solo faltaban las luces parpadeantes y las guirnaldas festivas.

La condujeron por un pasillo que terminaba inesperadamente en una amplia terraza completamente acristalada. Desde allí se abría una hermosa vista del parque, pero Olya no estaba para paisajes nocturnos. El dueño de la casa estaba de pie junto a la ventana, con los brazos cruzados sobre el pecho, mirando atentamente a los recién llegados.

Sorprendentemente, con camiseta y vaqueros, se veía bastante armónico en el ambiente hogareño, si es que se podía llamar así a una terraza del tamaño del apartamento de Olya. En comparación con cómo lo había visto en la televisión y en las noticias — acicalado, con trajes perfectamente ajustados y emanando un aura de persona muy, muy influyente incluso a través de la pantalla — ahora no parecía en absoluto un ser celestial.

Lo que más le impresionó fueron los ojos. Grises, de acero, parecían taladrarle el subconsciente, estudiándola, como si la palparan por dentro, leyendo infaliblemente sus pensamientos, que, por cierto, no eran muchos. Y que se leían fácilmente en su rostro.

Tratando de calmar los latidos de su corazón, se dispuso a preguntar con calma y dignidad con qué derecho la llevaban fuera de la ciudad en plena noche. Pero, como de costumbre, todo salió mal. Su pie se enredó con el otro, el tacón se torció, y Olya, para no perder el equilibrio, agitó los brazos.

Alexei logró sostenerla por el codo, pero el bolso salió volando de sus manos, se deslizó por el suelo liso y se detuvo justo a los pies de Yampolsky. Los malditos preservativos se esparcieron en un elegante mosaico, el papel de aluminio brilló con el reflejo de las lámparas, y Olya, de la vergüenza, estaba lista para arder hasta las cenizas sin moverse del lugar.

— No son míos — balbuceó, sin saber qué hacer, si lanzarse a recogerlos o mandar todo al diablo y desmayarse, — son del jefe. Es decir, no exactamente suyos, él me los dio. Para el maratón. Yo participo. Es decir, no participo exactamente, no participo yo, estoy compensando la prima...

Cuanto más intentaba explicar Olga, más se enredaba. Al escuchar el disparate que estaba diciendo, se calló avergonzada. Yampolsky escuchaba atentamente sin interrumpir, solo sus cejas oscuras se arqueaban divertidamente en hermosas curvas. En general, era un hombre guapo, pero eso ya no salvaba a Olya.

— Su vida personal es algo estrictamente confidencial, y yo de ninguna manera pretendo... — comenzó a hablar él. Sus ojos grises continuaban examinándola inquisitivamente, su voz resultó ser agradablemente baja.

Ella habría dicho que tenía una ronquera sexy, pero mirando el montón de preservativos a los pies de Yampolsky, lo que menos quería era pensar en sexo.

— No es mi vida — sacudió la cabeza con determinación, — es la de nuestro jefe. Y ni siquiera es vida, es un maratón. Municipal — añadió para aclarar.

Yampolsky miró desconcertado a Alexei, que estaba de pie junto a la pared.

— ¿Se ha vuelto loco del todo allí? ¿Qué maratón, Lyosha?

¿Él es... el alcalde? Olya sintió una oleada de calor.

— El maratón "STOP SIDA" — respondió Alexei desde detrás de ella, — se lleva a cabo en la ciudad como prevención contra el SIDA y otras enfermedades.

— Ya veo, entonces que lo hagan — Yampolsky se volvió hacia Olga. — Olga Mijáilovna, le pido disculpas por haberla obligado a hacer esta visita tan tarde, pero necesito su ayuda. Creo que no hace falta presentarme oficialmente, usted me conoce. Y ahora yo la conozco a usted. ¿Puedo pedirle que confíe en mí y me siga?

— Sospecho que usted puede hacer todo independientemente de mi respuesta — contestó Olga con valentía, y a Yampolsky claramente le gustó su respuesta.

— Tiene usted un excelente sentido del humor — la elogió él. — ¿Por qué dicen que el de los médicos es negro?

Olya no respondió, siguió a Yampolsky en silencio. Alexei cerraba la comitiva.

***

Volvieron a caminar por un largo pasillo. Yampolsky seguía adelante, Olya trataba de adaptarse a sus pasos largos, hasta que se convenció de que era prácticamente imposible.

"¿A quién engaño? Él es más alto y tiene las piernas más largas..."

Sus reflexiones fueron interrumpidas por una puerta que se abrió, y se encontró en una habitación espaciosa, en cuyo centro había una camilla alta. En la camilla yacía un joven hombre, Olya notó la palidez característica de su piel y la frente del chico cubierta de pequeñas gotas de sudor. En el hombro izquierdo blanqueaba un vendaje con manchas rojas que se filtraban. Al ver a los que entraban, el joven intentó incorporarse.

— Arsén Pávlovich...

— Quédate acostado, Seriozha — lo detuvo Yampolsky, — trata de hablar lo menos posible. Te he traído una doctora, ahora Olga Mijáilovna te operará, te coserá y quedarás como nuevo.