Capítulo 7

Alexei llevó a Olya a la misma ala derecha, por el mismo pasillo y a la misma habitación, pasando por la terraza.

— ¡Hola, Olga Mijáilovna! — se alegró su reciente paciente.

Olga se esforzaba por recordar el nombre del chico que yacía frente a ella, pero, para su vergüenza, solo recordaba que la bala se le había alojado en el hueso del hombro. Así que lo recordaba como Hueso del Hombro.

Por mucho que luchara contra este hábito, no podía hacer nada al respecto. Sus pacientes, sin excepción, eran nombrados ya sea como Apendicitis Flemosa o Hernia Inguinal, ocasionalmente salpicados con alguna Vesícula Biliar.

A veces se sorprendía sinceramente cuando durante la ronda, la Vesícula Biliar resultaba ser una mujer regordeta y alegre, y la Apendicitis Flemosa, un joven tímido.

— Olya, ¡no puedes hacer eso, son personas! — se indignaba su hermana menor Danka, y Olya asentía con culpabilidad y estaba de acuerdo con todo.

Pero en cuanto entraba al quirófano, las personas desaparecían, quedaban solo órganos envenenados por la enfermedad, y percibirlos separados del paciente era más habitual y cómodo para ella.

Y ahora Olga descubrió que su paciente era un chico muy joven de unos veinticinco años. En aquel momento estaba anormalmente pálido, por lo que parecía mucho mayor. Ahora notó automáticamente que el color de su rostro era completamente normal y, a juzgar por su cara redonda y satisfecha, su apetito también era bueno. Y... ¿Para qué estaba ella aquí, después de todo?

— ¿Examinará las suturas, Olga Mijáilovna? — preguntó Alexei. — Las tratamos, por supuesto, pero necesitamos que usted las revise, como profesional. Serguéi, descúbrete.

Olya apenas pudo contenerse de hacer un comentario sarcástico sobre el jefe cirujano, pero se contuvo a tiempo. Por cierto... ¿Dónde estaba él?

***

Ella examinó la sutura y se felicitó mentalmente por el trabajo perfectamente realizado. Sergei —hay que decir que este nombre le quedaba mucho mejor al chico que "Hueso del Hombro"— la miraba con admiración, y a Olga le habría resultado incluso agradable si no fuera por los pensamientos sombríos.

Había decidido firmemente hablar con Yampolski, cuando de repente resultó que él estaba ausente.

— Arsen Pavlovich me pidió que le asegurara su sincero respeto — respondió Alexei vagamente a la pregunta directa de Olya sobre si podía verlo.

Por alguna razón, le ofrecían cena, le hacían un montón de preguntas innecesarias sobre el cuidado del paciente, que sonreía alegremente y no parecía en absoluto un enfermo.

— Lesha, quiero hablar con él — interrumpió ella a Alexei, que por segunda vez había empezado con el disco rayado sobre la retirada de los puntos en una semana.

— ¿Con quién? ¿Con Sergei? Por supuesto — Alexei se levantó de un salto, dispuesto. — Hable con él, Olga Mikhailovna, hasta el amanecer si quiere, yo estaré afuera, llámeme si necesita algo...

— ¡Con Yampolski! — gritó Olya, sin poder contenerse.

— Lo siento — el rostro de Alexei seguía siendo amable, pero como si se hubiera congelado. Y la sonrisa empezó a parecer pegada, — si ha terminado, la llevaré de vuelta a la ciudad.

— Lléveme — asintió Olga, — y dígale a Arsen Pavlovich que con sus habilidades y talentos, es perfectamente capaz de retirar los puntos por sí mismo. Y si algo no está claro, que me llame, le explicaré. O que lo busque en Google. Es un hombre inteligente, se las arreglará.

Volvieron en completo silencio. En la entrada, Alexei le tendió un sobre lleno de dinero, pero ella lo apartó con decisión. Vaciló, por supuesto, recordando el dinero tirado a la basura. Es decir, en preservativos. Pero dudó literalmente por un segundo.

— No es necesario. Que Arsen Pavlovich lo considere como una indemnización. Y no vuelva más, Lesha, no iré con usted.

— Como diga, Olga Mikhailovna — sonrió Alexei y se sentó en el coche. — Cuando suba, salude desde la ventana para que no me preocupe.

Olga lo saludó desde la cocina, el gran todoterreno salió suavemente del patio, y ella encendió la tetera y se sentó a la mesa completamente exhausta.

Tal vez su imaginación simplemente se había desbocado, y Yampolski en realidad solo había encontrado a la más disponible —la más desocupada y sin familia. — ¿Tal vez llevaba una marca invisible? Y ella ya había inventado una conspiración universal...

Contra una cirujana ordinaria del hospital clínico regional. Vaya... Qué risa.

Pero no tenía ganas de reír en absoluto, al contrario, quería llorar. Se sentía muy mal por sí misma, lamentaba que alguien estuviera tan obsesionado con sus convicciones. Lamentaba que Slavski siempre la usara para tapar todos los agujeros. Lamentaba que nunca tendría una hija con hermosos ojos negros y cejas negras arqueadas. E incluso lamentaba un poco el sobre que había devuelto a Yampolski en un arrebato de ira. Aunque, en realidad, lo lamentaba muy, muy poco.

Finalmente se echó a llorar y lloró durante mucho tiempo, hasta que la tetera empezó a hervir.