Capítulo 17

— Por eso estoy seguro de que todavía tiene la piedra, — concluyó Averin y se sentó en el sillón, que Olya no podía mirar sin un temblor traicionero.

El astuto Averin seguramente contaba con esto y le lanzaba miradas inquisitivas de vez en cuando. Estaban reunidos en su sala de estar, y Olya valientemente apartaba los recuerdos que la asaltaron como abejas a la miel al cruzar el umbral de la casa de Averin.

— De acuerdo, — asintió Yampolsky con satisfacción.

Se trataba de un paleógrafo* coleccionista, evidentemente conocido por ambos hombres. Estudiaba manuscritos antiguos y además coleccionaba piedras preciosas. Naturalmente, el nombre de David Danilevsky no le decía nada a Olya, — ¡qué tenía que ver ella con manuscritos! Y menos aún con piedras preciosas. Pero sus socios pensaban diferente.

Un accidente desafortunado había dejado a Danilevsky en silla de ruedas, y ahora Averin proponía presentarse en su castillo para una consulta médica. El papel principal se le asignaba a Olya, a lo que ella se opuso rotundamente. Era cirujana, no traumatóloga.

— ¿No puede librarse de su pasión por la actuación, Konstantín Márkovich? — dijo ella con sarcasmo. — ¿Por qué no le vende su elixir de la juventud? ¿Espero que conserve la receta de ese brebaje?

— ¿Elixir de la juventud? — se sorprendió Yampolsky.

— En sentido figurado — murmuró Averin y miró a Olya con más seguridad. — Solo utilizo métodos que funcionan. Danilevsky está obsesionado con abandonar la silla de ruedas, como mínimo se interesará por una nueva técnica de tratamiento.

— ¿Entonces por qué no interpreta usted mismo el papel de sanador? ¡Cualquier transformación es pan comido para usted!

— David podría conocerme, — insistió Kostya, — y a Arsén Pávlovich lo reconocerá de inmediato.

Yampolsky estaba sentado con tal expresión como si fuera su rostro, y no el retrato de Benjamin Franklin, el que adornaba el billete de cien dólares desde mil novecientos catorce.

— ¿Entonces cuál es el diagnóstico? — preguntó Olya.

Averin se tensó, miró a Yampolsky por alguna razón y sacó el teléfono. Llamó a uno de sus asistentes y le pasó el teléfono a Olya.

— ¿Hay algo para escribir? — miró alrededor. Pero seguía siendo la misma sala de estar, y Olya buscó en su bolso.

Encontró un bolígrafo e incluso un viejo recibo, en el que anotó, bajo el dictado de una agradable voz joven que sonaba por el teléfono, toda una mini historia clínica, no solo el diagnóstico. Luego observó pensativamente las notas y comenzó a mordisquear el bolígrafo.

— ¿Puedo? — preguntó Averin, extendiendo la mano. Olya le entregó la nota.

— ¿Qué dice? — Yampolsky se despidió con cierto pesar de su imagen de Benjamin Franklin. Kostya fruncía el ceño y casi seguía lo escrito con el dedo.

— Está escrito de forma ilegible — se quejó a Yampolsky.

Este rodeó la mesa y juntos se quedaron mirando la nota. Yampolsky entrecerró los ojos y movió los labios en silencio.

— Es que es médica, — dijo conciliadoramente a Averin, y los hombres volvieron a examinar los garabatos de Olya. Olya guardaba silencio con dignidad. Sí, su letra era horrible, pero era así desde la escuela, no porque fuera médica...

— Siempre se me olvida, — murmuró Kostya, continuando con el ceño fruncido.

Yampolsky fue el primero en rendirse.

— Olenka, dinos tú misma, ¿está todo perdido? — se acercó claramente dudando si tomarle la mano o no provocar aún a Averin.

— ¡Vaya, vaya! — oyeron una exclamación ahogada y se volvieron.

Averin había dado la vuelta a la nota y estaba examinando el recibo. Por primera vez en sus treinta años, Olya entendió lo que significaba la expresión "los ojos se le salían de las órbitas". Kostya levantó la cabeza y le dirigió una mirada atónita. Y luego dirigió la misma mirada a Yampolsky. Arsén y Olya se miraron desconcertados. Kostya abrió y cerró la boca, y ella comprendió que se había quedado sin habla.

— ¿Qué pasa? — preguntó Yampolsky con impaciencia y tomó el recibo de los dedos inertes de Averin. Y a él también se le salieron los ojos de las órbitas.

— ¡Olya! ¿Para qué necesitas tantos preservativos?

— ¿Tú tampoco lo sabes, verdad? — el reanimado Averin tragó saliva y se secó la frente sudorosa.

— ¡Una maratón! — adivinó Yampolsky y miró a Olya con escepticismo. Kostya empezó a toser, Yampolsky le dio palmaditas en la espalda solícitamente.

— ¿Una maratón? — repitió Averin como en una niebla. — Di directamente que es un casting...

— Me quitaste todo, — intentó defenderse Olya, — y pensé... Es que el alcalde...

— ¿Qué pasa con el alcalde? — no entendió Yampolsky. — ¡Debería estarme agradecido, menudo espectáculo le organicé!

— Oí que estaba furioso.

— ¿Al alcalde le faltaron preservativos? — Averin no dejaba de arquear las cejas.

Yampolsky los miró a ambos sin comprender, y luego se frotó la frente con furia.

— Maldita sea... No, Konstantín Márkovich, lo ha entendido todo mal.