Capítulo 1

KIRA

No alcanzo a terminar de escribirle un mensaje a Taras cuando en la pantalla aparece una llamada de mi amiga. Suspiro con pesadez y, al final, contesto.

—¿Qué pasa? —suelto con fastidio, porque todo me irrita.

Después de todo, sé que mi amiga solo me llama cuando necesita algo.

—Kira, por favor, llévame a una entrevista. ¡Te lo suplico! ¡Por favor! Mi Arsen se enojó y no me contesta el teléfono... Por favor, Kira. Ya voy tarde.

Suspiro profundamente. Lo que menos quiero es salir a conducir tan temprano, y menos en un día libre. Además, apenas me queda dinero para echar gasolina. Y todavía faltan diez días para el próximo pago.

—Oli, tengo poca gasolina —confieso—. ¿A dónde tienes que ir?

—A un barrio residencial privado. Está lejos. Y no tengo plata para un taxi. Mi chico no me giró nada ayer.

Ya ves. Aquí estamos. ¡No hay pan en casa porque el dinero se fue en leña! Qué gracia.

Me quedo callada un momento y luego digo:

—Arrastra tu lindo trasero hasta aquí. Vamos.

—Kira, por favor, ¿puedes pasar por mí? —se queja mi amiga con voz lastimera.

Pongo los ojos en blanco y suspiro con cansancio. No puedo negarme, ella me ha sacado de apuros más de una vez.

—Está bien. Ya voy para allá.

—¡Gracias! ¡Gracias! ¡Gracias! —chilla Olga por el teléfono—. Sabía que no me ibas a fallar...

Cuelgo y echo un vistazo rápido al mensaje que estaba escribiéndole a mi tío.

«Hola, ¿me prestas tres mil hasta que me paguen?»

Me quedo mirando las palabras un minuto; se ven patéticas. Las borro y escribo de nuevo: «Hola, ¿no tendrás algo de dinero para prestarme hasta que me paguen?»

Me da vergüenza, pero aun así, le doy enviar. Me levanto y me miro al espejo. Como es mi día libre, me arreglé temprano y me puse un overol de mezclilla con shorts y una camiseta blanca debajo. Hago una mueca. No tengo ganas de cambiarme.

¿Y qué? ¡No soy yo la que tiene una entrevista! Solo soy la chofer... Que Oli se preocupe por lucir bien. Es ella quien tiene la entrevista. Me pregunto, ¿a dónde irá esta vez?

Agarro las llaves y voy al recibidor. Me pongo mis zapatillas blancas favoritas con plataforma y me miro en el espejo. ¡Vaya, qué guapa estoy! Sonrío y salgo de casa, cerrando con llave. Unos minutos después, ya estoy saliendo del patio en el coche.

Me estaciono junto a mi amiga y me quedo un poco en shock. Olga lleva un vestido cortísimo, de esos que apenas cubren lo necesario. Tacones de al menos doce centímetros, maquillaje llamativo y una coleta alta con su cabello pelirrojo. No puedo evitar soltar un silbido. Bajo la ventana y bromeo:

—¿Cuánto por hora?

—¡Vete al carajo! —resopla Olga, molesta, mientras mastica chicle y rodea el coche. Un segundo después, se deja caer en el asiento delantero.

Me echo a reír, porque su reacción es todo un espectáculo. Pero, al calmarme, veo cómo lucha con el cinturón de seguridad, que siempre se atasca en mi coche. No aguanto más y le quito el cinturón de las manos.

—¿Por qué lo jalas así? Lo vas a arrancar de raíz. Hay que hacerlo con suavidad, con cariño. Esto no es tu chico. —Vuelvo a reír y abrocho el cinturón con cuidado.

Miro seriamente a los ojos azules de mi amiga, que está frunciendo el ceño, y le pregunto:

—Oli, ¿a dónde vas vestida así? Ya me estás preocupando.

—Kira, ¡basta de burlas! ¡No tiene gracia! Arranca ya, o vamos a llegar tarde —me espeta, haciendo un gesto con la mano mientras baja el parasol, donde tengo un espejo, y se arregla la larga coleta pelirroja.

—Oli, ¿a qué entrevista vas vestida de esa manera? ¿Acaso te metiste a un servicio de acompañantes?

La miro con tensión, porque entiendo que el dinero no tiene estatus ni olor, pero aun así...

—Kira —se gira hacia mí, claramente molesta—. ¿Qué preguntas tan absurdas? Tengo una entrevista con un millonario...

—¿Para qué puesto? —la interrumpo.

—Niñera.

—¿Niñera? —se me salen los ojos de las órbitas y, sin querer, suelto—: ¿A quién hay que cuidar que vas vestida como si fueras a trabajar en la carretera?

—A un niño pequeño. Creo que tiene cuatro años, o tal vez más, no recuerdo —responde Olga con indiferencia, haciendo un gesto con la mano.

Parpadeo, completamente desconcertada, porque no entiendo nada.

—Oli, entonces, ¿por qué te vestiste así?

—Porque somos varias chicas y decidimos todas vestirnos así —explica mientras mastica el chicle de forma exagerada.

Estoy en shock. Incluso yo, con mi temperamento impulsivo, no querría a una niñera así para mi hijo.

—Oli, esto es una idea terrible —intento hacerla entrar en razón—. Y, de verdad, ve a cambiarte. No te voy a llevar a ningún lado vestida así.

—Kira, basta de sermones. Como si tú fueras una santa... —sisea mi amiga.

—Oli, piénsalo bien: una entrevista con un millonario... ¡Y para ser niñera! ¡Niñera! —enfatizo—. Con ese atuendo, ni siquiera te dejarán pasar por la puerta.

—Kira, vamos a llegar tarde. Vámonos ya —gruñe Olga, enfadada.

No puedo soportarlo. Porque, vamos, no hace falta ser adivino para saber que vestida así no la van a contratar como niñera. Y menos para un millonario. Seguro que ahí los requisitos son altísimos.

—Oli, ¿lo pensaste bien?

—Sí, muy bien.

Enciendo el motor y arranco, soltando un bufido de fastidio.

—Cúbrete un poco, no sea que el aire acondicionado te dé un resfriado y luego me eches la culpa.

Mi amiga intenta bajarse el borde del vestido, pero no sirve de nada. La falda es demasiado corta. Finjo no darme cuenta. Conduzco en silencio, aunque me muero por decirle que estamos perdiendo el tiempo y la gasolina. Dudo mucho que, vestida así, Olga —o cualquiera— pase la entrevista. No estoy en contra, pero esto es obvio.