PRÓLOGO

La casa olía a polvo y a secretos.

Esa fue la primera cosa que Clara notó al cruzar el umbral, con una maleta en una mano y el corazón apretado en la otra. Las paredes, empapeladas con flores marchitas por el tiempo, susurraban historias que nadie había querido escuchar. Pero no era solo la casa. Era el espejo.

Nadie le había hablado del espejo.

Su abuela, una mujer de huesos frágiles y mirada esquiva, lo había mencionado solo una vez, años atrás, en una de esas noches de invierno donde el viento aullaba como un animal herido. "No te quedes mirándolo demasiado, niña", había dicho, mientras sus dedos temblorosos se cerraban alrededor de un crucifijo. "Los espejos… a veces guardan más que reflejos."

Clara lo había tomado por superstición. Ahora, de pie frente al baño cubierto por una sábana blanca, sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con el frío.

Algo respiraba detrás de la tela.

Con un gesto brusco, arrancó la sábana. El espejo, antiguo y con el marco tallado en símbolos que no reconoció, la devolvió a sí misma. O… casi.

Porque su reflejo parpadeó un segundo después que ella.

Y en el cristal, justo detrás de su hombro, algo oscuro se movió.