CAPÍTULO III : Donde sangran los reyes

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El primer error del enemigo fue subestimar a Isabella.

El segundo… fue intentar usarla como carnada.

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El ataque no fue ruidoso.

Fue inteligente.

Un correo anónimo.
Una cita falsa.
Un supuesto informante que decía tener pruebas sobre quién financió el atentado contra Adrián.

Isabella lo detectó antes de que nadie más lo hiciera.

—Es una trampa —dijo con tranquilidad mientras revisaba los detalles en la pantalla.

Adrián apoyó las manos sobre el escritorio.

—Lo sé.

—Aun así vas a ir.

No era pregunta.

Mikhail estaba presente, analizando rutas de escape.

—No irás sola —dijo Adrián.

Isabella levantó la mirada.

—Si apareces conmigo, confirmas que soy importante.

Silencio.

Eso era cierto.

Y todos en la sala lo sabían.

Adrián odiaba la idea.

Pero odiaba más perder ventaja estratégica.

—Cinco hombres ocultos —ordenó a Mikhail—. Francotiradores en los edificios adyacentes.

Isabella lo observó.

—No necesito cinco.

—Yo sí.

Ahí estaba.

No control.
Preocupación.

Adrián ya no pensaba solo como líder.
Pensaba como hombre.

Y eso lo estaba cambiando.

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El almacén abandonado olía a humedad y traición.

Isabella caminó sola hacia el centro del lugar.

Escuchó antes de ver.

Un leve crujido metálico.
Un cambio en la respiración detrás de una columna.

No era uno.

Eran tres.

—Salgan —dijo con voz firme.

Risas bajas.

Un disparo rompió el silencio.

No hacia ella.

Hacia el techo.

Distracción.

El verdadero tirador estaba detrás.

Isabella giró justo a tiempo para evitar que la bala fuera mortal.

Pero no lo suficiente para salir ilesa.

El proyectil rozó su costado.

Dolor ardiente.

Pero siguió de pie.

—Ahora —susurró por el comunicador.

En menos de veinte segundos, los hombres de Adrián neutralizaron a los atacantes.

Mikhail fue el primero en llegar a ella.

—Está herida.

Pero quien apareció segundos después fue Adrián.

Y cuando vio la sangre en su camisa… el mundo dejó de existir.

—¿Quién dio la orden? —preguntó con una voz que no parecía humana.

Uno de los atacantes aún respiraba.

Adrián no esperó respuesta.

Lo levantó del cuello.

—¿QUIÉN?

—L–La mujer… la mujer que financia a los italianos…

Isabella, aún presionando su herida, levantó la voz.

—Adrián… mírame.

Pero él no la escuchaba.

El monstruo estaba despertando.

Y cuando Adrián perdió el control, no quedaba nada en pie.

—¡Adrián! —esta vez con más fuerza.

Él giró.

Sus ojos estaban llenos de furia… y algo peor.

Miedo.

—Estoy viva —dijo ella con firmeza—. No te conviertas en lo que ellos quieren.

Esa frase lo atravesó más que cualquier bala.

Soltó al hombre.

Retrocedió un paso.

Respiró.

Y por primera vez en años, eligió no matar.

La redención no era un discurso.

Era una decisión.

Y acababa de tomarla.

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Esa noche, mientras un médico de confianza atendía la herida —superficial, dolorosa, pero no mortal— Isabella descubrió algo que no esperaba.

En la habitación privada, Adrián permanecía sentado frente a ella.

Silencioso.

—¿Por qué tiemblas? —preguntó ella suavemente.

Él apretó la mandíbula.

—Porque cuando vi tu sangre… volví a tener doce años.

Ella no habló.

Lo dejó continuar.

—Mi padre fue ejecutado frente a mí. Yo estaba escondido. No hice nada. No pude hacer nada.

Ahí estaba.

La raíz.

No era sed de poder.
Era miedo a la impotencia.

—Desde entonces —continuó— juré que nadie bajo mi protección volvería a caer así.

Isabella extendió su mano.

Tomó la suya.

—No soy tu padre.

Él cerró los ojos.

—No. Eres peor.

Ella arqueó ligeramente una ceja.

—Porque si te pierdo… no quedará nada que valga la pena salvar.

Ahí cayó.

No fue un beso.
No fue una confesión grandiosa.

Fue esa frase.

El rey había puesto su corazón sobre la mesa.

Y lo había hecho primero.

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En el pasillo, Mikhail observaba en silencio.

Elena apareció a su lado.

—No sabías eso del padre, ¿verdad?

—No.

—Ella lo hace hablar.

Mikhail asintió.

—Lo hace humano.

Elena lo miró de perfil.

—¿Y eso te asusta?

Mikhail pensó unos segundos.

—Me preocupa.

—A mí me da esperanza.

Sus miradas se encontraron.

No hubo sonrisa.

Pero sí entendimiento.

Y algo más comenzaba a formarse allí también.

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En la oscuridad, la antagonista recibió la noticia.

Isabella viva.
Adrián inestable.

Perfecto.

—Si no pude matarla… —murmuró— la romperé.

Miró una fotografía antigua.

Adrián.
Su padre.
Y ella, mucho más joven.

Sí.

El pasado estaba por regresar.

Y esta vez, no vendría con balas.

Vendría con verdades.

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