5.2

Sofía—así que tiene nombre—me lanza una última mirada asesina, llena de odio y promesa de venganza.

Agarra su ropa del suelo y sale del baño, todavía sosteniendo la toalla, con la cabeza en alto.

Doy un paso tras ella, incapaz de contenerme.

—¡La toalla! —grito—. ¡Devuélveme la toalla!

Se detiene junto a la puerta, se da vuelta lentamente y me mira con una sonrisa fría. Luego me lanza la toalla a la cara con tanta fuerza que apenas logro apartarme.

La atrapo, apretándola entre mis manos como si fuera un salvavidas.

Mis dedos se clavan en la tela. Siento cómo el temblor regresa a mis manos.

Sofía desaparece tras la esquina. Sus pasos resuenan en el pasillo. Me quedo de pie en la puerta del baño, sosteniendo mi toalla y respirando con dificultad, mientras la adrenalina se esparce nuevamente por mi cuerpo.

Mateo sigue en el mismo lugar. Sigue sonriendo. Sigue mirándome como si fuera lo más interesante que ha visto hoy.

—¿Qué te hace tanta gracia? —le lanzo, sin ocultar mi irritación.

—Tú —dice simplemente, inclinando la cabeza a un lado—. Eres graciosa, florecita. Muy graciosa. Y muy explosiva. Me gustas un montón.

—¡No te atrevas a llamarme así! —grito, sintiendo cómo mi cara arde.

—¿Por qué? —da un paso más cerca. Su sonrisa se vuelve más suave, pero no menos irritante—. ¿No te gusta? Pensé que era tierno.

—¡No me gusta nada de ti! —digo, y mi cara arde aún más—. ¡Tus amigos, tus chicas, tu música, tu sonrisa! ¡Especialmente tu sonrisa!

—¿Mi sonrisa? —sonríe más ampliamente, como si acabara de hacerle un cumplido—. Esto es algo nuevo. Por lo general, a las chicas les gusta mi sonrisa.

Doy un paso hacia él. Otro más. Estamos demasiado cerca. Tan cerca que puedo oler su colonia—algo fresco, con notas de madera.

—Eres un problema —digo, clavándole el dedo en el pecho—. Un gran problema. Destruyes todo a tu alrededor. Esta casa, la gente, ¡mi paz! ¡Todo!

Mira mi dedo. Luego levanta los ojos hacia mí. Su sonrisa desaparece lentamente, y en su lugar aparece algo más. Algo oscuro.

—Quita la mano —dice en voz baja, pero en su tono se escucha una advertencia.

—No —digo, sin retroceder.

Le clavo el dedo otra vez. Más fuerte. Siento bajo mi dedo los músculos duros de su pecho.

—Valeria... —su voz se vuelve más grave.

—¿Qué? —levanto la mano para golpearlo en el hombro, pero él atrapa mi muñeca.

Rápido. Muy rápido. Tan rápido que ni siquiera alcanzo a entender qué sucedió.

De repente, siento cómo mi espalda choca contra la pared. Los azulejos fríos se clavan en mis omóplatos.

Mateo me ha acorralado, sosteniendo mi mano por encima de mi cabeza. Sus dedos rodean mi muñeca con firmeza, pero sin hacerme daño.

Su cuerpo está demasiado cerca. Su cara, a pocos centímetros de la mía. Veo cada detalle: los ojos oscuros, la línea definida de su mandíbula, un pequeño lunar bajo el ojo izquierdo.

—No vuelvas a tocarme —dice. Su voz es baja, peligrosa, del tipo que hace que algo dentro de mí se detenga—. ¿Entendido?

No puedo respirar. No puedo moverme. Mi corazón late tan fuerte que estoy segura de que él puede oírlo. Golpea en mi pecho como un martillo.

Sus ojos miran directamente a los míos. Oscuros, profundos, casi negros en la tenue luz del baño. Hay algo en ellos que me hace olvidar dónde estoy, quién soy, por qué estoy aquí. Algo que me hace olvidarlo todo.

—Suéltame —susurro. Mi voz es extrañamente baja. Apenas audible.

No me suelta. Unos segundos más. Su mirada se desliza por mi rostro—de los ojos a los labios, luego de vuelta a los ojos. Siento cómo el aire entre nosotros se vuelve más denso, más pesado.

Luego retrocede. Bruscamente. Como si lo hubiera quemado. Como si mi contacto le hubiera causado dolor.

Me deslizo con la espalda por la pared. Mis piernas apenas me sostienen. Las rodillas tiemblan, y me veo obligada a apoyarme en la pared para no caer.

Mateo me mira un momento más. Algo destella en sus ojos—algo que no puedo descifrar. Luego se pasa la mano por el cabello, se da vuelta y se va, sin mirar atrás.

Me quedo de pie junto a la pared. Sola. Con la toalla en las manos y el corazón latiendo demasiado rápido. La respiración es pesada, entrecortada. Presiono las palmas contra mi pecho, tratando de calmarme, pero no funciona.

Y entiendo una cosa simple, pero al mismo tiempo terriblemente aterradora: este chico no es simplemente un problema con el que pueda lidiar o evitar.

Es una verdadera catástrofe. Una catástrofe destructiva, devoradora, de la que no podré escapar, por mucho que lo intente.