Capítulo 31 - La primera mentira

Hay verdades que llegan de golpe. Y hay otras que empiezan como una pequeña grieta; una duda, una sensación, algo que no termina de encajar.

Y una vez que lo notas... ya no puedes dejar de verlo.

Lottie no vio a Sebastián en toda la mañana.

Y por primera vez, no fue un accidente. Podría haberlo buscado; sabía dónde entrenaba, qué horarios evitaba e incluso qué lugares del hípico prefería cuando quería estar solo. Pero no lo hizo.

Porque necesitaba espacio. No de él, sino de todo lo que había descubierto… o de todo lo que todavía no entendía.

La conversación con Camille seguía repitiéndose en su cabeza una y otra vez, como una canción imposible de apagar.

"No eres la primera que intenta entenderlo".

"Deja de preguntarle a él".

"No todos se fueron".

Y la peor, la que más la había perseguido desde entonces.

"Él tomó una decisión".

¿Qué decisión? ¿Qué había pasado realmente? Y sobre todo... ¿por qué cada persona parecía conocer una versión distinta de Sebastián?

El Sebastián del presente, el Sebastián del pasado, el Sebastián que se había retirado, el Sebastián que entrenaba escondido… Y ninguno terminaba de coincidir.

—Estás pensando demasiado.

Lottie levantó la vista.

Sofía acababa de sentarse frente a ella.

Una bandeja en las manos.

Una expresión sospechosamente divertida.

—¿Siempre apareces cuando menos te necesito?

—Sí.

—Increíble.

—Es un talento natural.

Lottie rodó los ojos.

Eso hizo sonreír a Sofía.

—¿Vas a decirme qué estás tramando?

—Nada.

—Mentira.

—No estoy tramando nada.

—Esa fue una mentira todavía peor.

Silencio.

Sofía tomó un poco de jugo.

—Vas a buscar respuestas.

No fue una pregunta.

Lottie tampoco fingió sorpresa.

—Tal vez.

—Lottie.

—¿Qué?

—Cuando pones esa cara pasan cosas.

—¿Qué cara?

—La misma que pusiste antes de escaparte de la clase de anatomía.

—Eso fue hace años.

—Y terminamos encontrándote alimentando un caballo que ni siquiera era del campus.

—Era muy bonito.

—No era el punto.

Lottie sonrió apenas.

Por primera vez esa mañana.

Pero la sonrisa desapareció rápido.

—Necesito entender.

Sofía bajó la voz.

—Lo sé.

Y por una vez, no intentó detenerla.

—Solo ten cuidado.

Eso fue todo.

Y extrañamente... fue suficiente.

🐎🐎🐎🐎

La sala de trofeos estaba casi vacía. Lottie no recordaba haber entrado ahí más de dos veces; era una de esas partes del hípico que todos conocían... pero que casi nadie visitaba porque siempre estaba ahí, como algo permanente, olvidado. El lugar olía a madera antigua, a polvo, a historia.

Las vitrinas ocupaban casi todas las paredes: copas, medallas, listones y fotografías que mostraban décadas enteras resumidas en vidrio. Lottie caminó despacio, leyendo nombres, fechas y competencias. Algunos le resultaban familiares; otros no.

Hasta que lo vio… Sebastián.

Una fotografía. Dieciséis años, tal vez diecisiete, sonriendo. Lottie se detuvo porque nunca lo había visto sonreír así. No de verdad, no con esa facilidad, no con esa despreocupación.

Era una sonrisa abierta. Luminosa. Casi irreconocible.

—Vaya...

Se acercó y encontró otra, y otra, y otra más: competencias, premiaciones, equipos. Sebastián aparecía por todas partes, como si hubiera sido imposible ignorarlo, como si hubiera sido una de las grandes promesas del hípico. Y entonces... desaparecía.

Lottie frunció el ceño. Retrocedió y volvió a revisar fechas una, dos, tres veces. No, no era su imaginación: había un punto exacto, un año y después de ese año... nada. Ni una fotografía, ni una medalla, ni un resultado, ni una mención. Era como si alguien hubiera arrancado una parte completa de la historia.

La sensación le recorrió la espalda, extraña e incómoda. Porque aquello no parecía casual; parecía deliberado.

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