◍ Episodio 6

◍ DE NATÁN ◍

Seis horas de juego… ¡y nada! Cero. Resultado: cero.

Supongo que debería explicarte a qué me dedico, ¿no? Soy jugador de póker. Es un juego de cartas. Te reparten dos cartas en la mano, luego salen tres sobre la mesa, y después, dos más en turnos separados. Tú y tus oponentes apuestan en cada ronda. Y al final, alguien se lleva el montón de dinero acumulado en el centro.

Pero yo no juego al póker en vivo. Juego en línea en PokerStars. Tal vez hayas oído hablar de él.

¿Y qué significa jugar en línea? Significa tener abiertos seis o diez mesas al mismo tiempo, donde cada segundo exige una decisión. Es entre seis y diez horas de pensamiento intenso y hasta cinco mil manos por día.

Yo lo compararía con un trabajo analítico de alto nivel, más que un simple pasatiempo. Aunque, en realidad, vivo a costa de aquellos que juegan por diversión—los llamados jugadores recreativos.

Así que… seis horas de juego y ni un solo dólar ganado. Bueno, tampoco es para quejarse.

Lo importante es que el todopoderoso RNG (generador de malditos números aleatorios) decidió no doblarme en un nudo esta vez. Como dicen en el póker: "Lo importante no es quejarse cuando te tragas la mierda".

Termino la sesión, pongo música en la computadora y voy a la cocina. En el reloj, las dos de la madrugada.

Los tipos que instalaron el Internet llegaron aquí como perros hambrientos al olor de carne fresca. En menos de una hora, ya tenía el placer de ver cualquier porno en HD en toda la red. Eso sí que es profesionalismo.

La lluvia fuera ha cesado, y de repente me muero de hambre. Pero no compré nada. Ni siquiera sé adónde ir. Y son las dos de la madrugada. Ciudad desconocida…

Mi estómago gruñe con enojo. No le gusta la idea de irse a dormir vacío. Y menos cuando sabe que mi cerebro no se va a calmar pronto después de una sesión intensa de póker.

Abro la ventana y escucho. Silencio. Todo está patas arriba en esta ciudad. ¿Por qué diablos me mudé aquí? Un instante después, ya estoy vestido y saliendo por la puerta.

Cada sonido es insoportablemente solitario y siniestramente inquietante en la quietud de la noche. Vivir solo da miedo.

Nadie dará la alarma si desapareces por mucho tiempo, porque estás tirado en un charco con un cuchillo en el estómago. Nadie te ayudará si te da un ataque de apendicitis en la noche. Nadie te pasará una toalla en la ducha si olvidaste llevar una.

Salgo a la calle iluminada y miro a mi alrededor. ¿Adónde ir? Carajo, puedo perderme facilísimo. "Brr, brr, brr, a mí me vale madres," — dice mi estómago. Así que elijo la dirección que me parece más prometedora. Parece que nadie me sigue…

Poco después llego a una plaza bien iluminada. Algunos gatos nocturnos corren por ahí, y un grupo de adolescentes está sentado. ¿Y saben qué? Están comiendo.

— ¡Buenas noches! — me acerco con una sonrisa amigable. — ¿Saben dónde puedo comprar algo de comer a esta hora?
— Aquí está "El Cerdo Gordo", — me señalan la dirección.
— ¿"El Cerdo Gordo"? Genial. Gracias.

Qué fácil es todo en este mundo. Dándome una palmada en el estómago, camino hacia la fonda 24 horas. Afuera, un tipo regordete está esperando su pedido. Intercambiamos miradas, pero no decimos nada. Otro desgraciado que también cena a medianoche. Más o menos de mi edad. Por cierto, tengo veintiocho años.

El tipo recibe sus tostadas con papas fritas, muerde una y, con la cabeza baja, se aleja en su dirección. Parece que también tuvo un día de mierda. Casi me da lástima.

— ¿Qué tienes de rico? — sonrío felizmente al vendedor nocturno. — ¡Estoy muerto de hambre! ¡Dame todo el cerdo gordo!

Cinco minutos después, me estoy devorando una comida frita, nada saludable, sentado en una banca en medio de la plaza. Me siento absolutamente seguro en esta ciudad. Tal vez debería caminar un poco más. La noche es hermosa. Pero no. Si sigo caminando, me perderé. Y si llamo al taxista, no contestará a las tres de la mañana.

Trago los últimos bocados y me invade una sensación de satisfacción. Paradoja. Ahora, de vuelta a casa. Las calles nocturnas no me atrapan del brazo con un "¿Tienes un cigarro?" Solo me acompañan amablemente hasta mi apartamento. Pero cuando llego a la puerta, me meto en un problema. ¿Las llaves?

Busco en mi bolsillo. Nada. Tal vez las puse en otro lado… Nada.

Mi llave del apartamento ha desaparecido. Es como si alguien me hubiera echado un balde de agua helada por la espalda. Mis pies y mis manos se sienten como si estuvieran al rojo vivo, listos para ser forjados. "Perdí la llave de mi casa. Son las dos y media de la madrugada y no tengo adónde ir."

Qué día de mierda.

Primero, esta maldita lluvia. Luego, la casera con su Alzheimer. Después, el Internet. No gané nada. Y ahora la llave. Lo más valioso que tenía en el bolsillo.

Camino de regreso. Miro al suelo y trato de recordar dónde pudo haberse caído. Los gatos nocturnos parecen burlarse de mí. Me miran con desprecio y agitan la cola. "Vaya idiota."

— ¿No han visto una llave por aquí?
— ¿Una llave? No… — responde confundido el vendedor de "El Cerdo Gordo".

Sigo buscando alrededor de la fonda, mientras el chico me observa con sus ojos cansados y enrojecidos. Está claro. Tengo que aceptarlo. Después de todo, quería caminar. Pues bien. Caminaré hasta el amanecer. Luego llamaré a la casera y haré un duplicado. Culpa mía. Todo es mi culpa. Excepto la lluvia.

Con esos pensamientos sombríos, me acerco a la banca donde había cenado. Y de repente lo veo. Algo está tirado debajo de ella. Me agacho y lo recojo. Mi llave. La llave de mi apartamento. Me tumbo en la banca con total tranquilidad y la abrazo.

Cierro los ojos.

Qué bien.

Gracias…