Para La Amada

PARA LA AMADA

En un lugar no muy alejado de la ciudad, oculto tras la espesura del monte, se encontraba un huerto. Allí vivían flores de todos los colores imaginables y de los aromas más profundos. Cada planta sentía la frescura del aire y la tibieza de la tierra, compartiendo sus días como una gran familia unida por raíces invisibles.

Por ahí siempre caminaba un leñador rumbo a su trabajo como carpintero. Para él, el romance tenía una regla inquebrantable: «Regalar una flor viva es regalar amor real». Pensaba que una flor arrancada directamente de aquel lugar valía mucho más que cualquier objeto inútil o falso. Por eso, cada tarde sin falta, arrancaba una para llevarla a su amada y dejarla en la puerta de su casa.

Y mientras la mujer lo recibía con una sonrisa alegre, sin saberlo, ignoraba por completo el sufrimiento que dejaba atrás porque para las plantas, cada despojo no era un acto de amor, sino un dolor desgarrador: era como si les arrebataran una parte del alma a sus propias hermanas, dejándolas sin legado y sin voz.

Al llegar el atardecer, en la pequeña y cálida casa de la amada, el ritual se repetía. Ella colocaba la flor robada dentro de un florero con agua, admirando sus colores brillantes y alabando la constancia del leñador. Pero aquella flor, lejos de su hogar, sentía cómo la vida se le escurría lentamente por el tallo.

En su agonía de cristal, la planta pensaba en su tierra, en sus hermanas que se habían quedado atrás y en la cruel paradoja de que el amor humano florecía alimentándose de la muerte silenciosa de la naturaleza.

Entre las hojas verdes, una rosa vieja y de pétalos cansados levantaba la voz cada vez que el eco de los pasos del leñador se acercaba:

—Otra vez se lleva a una de las nuestras. —Susurraba con los últimos hilos de aliento que le sobraban. —Nos quita a las más jóvenes, a las que apenas iban a florecer y dejar semillas para el mañana. Nos está dejando vacías.

Las demás plantas secundaban el lamento con un temblor en sus ramas, sabiendo que su destino era morir marchitándose en un jarrón ajeno, olvidadas en la puerta de una mujer que jamás sabría el costo de ese supuesto «amor».

Pero los ciclos de la vida son sabios y el dolor acumulado de tantas ausencias comenzó a transformar el huerto. Las raíces ya no querían crecer hacia arriba; el miedo paralizaba los brotes. Un día, cuando el leñador se acercó con sus tijeras buscando a la más hermosa y perfecta, notó algo extraño: las plantas ya no brillaban igual, y el camino estaba desoladamente triste.

El lugar entero había decidido cerrar sus capullos para no darle ni una sola alma más. Él, confundido y con las manos vacías, buscó entre las ramas secas, pero no encontró ni un solo pétalo abierto.

Un pensamiento cruzó su mente: ¿Para qué destruir aquello que amaba? Comprendió entonces el absurdo de su rutina.

Ya no regresaría cargando tallos marchitos. En lugar de eso, decidió cavar con cuidado para rescatar algunas raíces firmes y llevarlas al patio de su hogar, enseñándole a su compañera a nutrirlas bajo el sol para que respiraran con libertad. Pero su cambio no quedó solo en casa; volvió al monte, se arrodilló junto a la tierra maltratada y les pidió perdón por haber arrebatado a cada una sin antes pedirles permiso. Comenzó a regar con esmero a las plantas que había descuidado y se dedicó a protegerlas, devolviéndoles la fuerza y las ganas de crecer.

Y mientras él sanaba aquel rincón, la rueda del mundo siguió girando en otra dirección. Muy cerca de ahí, un caminante distraído pasó silbando, deteniéndose solo para arrancar un manojo gigantesco de flores silvestres de un solo tirón, juntando un enorme racimo para alguien más, totalmente inconsciente del daño.

Porque cambiar no significa que el mundo entero haya cambiado. La vida es así de vasta: mientras unos aprenden a cuidar y preservar aquello que otros destruyen, la historia de los errores y de los nuevos comienzos jamás se detiene.

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NOTA DEL AUTOR:

¡Hi, Chéries!
Gracias por llegar hasta aquí y leer esta historia corta que nos invita a reflexionar sobre las formas en que amamos y destruimos sin darnos cuenta.
Pero que este relato no te confunda: esto es solo un destello. Mi mente es un universo infinito y en cada obra que escriba encontrarás un rincón totalmente distinto. Puedo transitar por lo más humano, glorioso y poético, pero también tengo la capacidad de descender hacia los terrenos más oscuros, perversos, retorcidos y viscerales que habitan en la psique humana. Soy un libro abierto y multifacético, y apenas estoy comenzando a mostrar de lo que soy capaz.
Nos leemos en la siguiente historia. 🖤

—YAMILETH MENDOZA