La vida, La muerte es peor que cruel es indiferente

Hoy quisiera ser un nuevo poeta 

En donde sus versos sean libres 

  Confesaré mis más puros sentimientos 

Que son hostiles contra mi cordura.

¿ La vida tiene sentido ? 

Eso me pregunté en mi cuarto 

  Aún no tengo respuesta 

Pues lo que se es poco.

 Pero una epifanía me atraviesa.  

 Y me doy cuenta de mi ignorante error 

Lo que yo sé es una metáfora

Una más vieja que el lenguaje.

Años y mulltiplos de estos 

Fueron necesarios para crear lo que se 

 ¿Acaso la explosión estelar me forjó?

¿ Como se conoce esto ?.

  La ciencia fue la respuesta 

Ella fue tan incomprendida de joven 

 Pero tan idolatrada de vieja 

 ¿Y cuál es su propósito?.

 Rayos ni siquiera podemos evadir la muerte 

El esfuerzo de cada humano es inútil. 

Las leyes universales no nos dejan ganar 

¿ Porque esforzarse en la ciencia?

 Ahora que lo pienso me hago preguntas complejas 

Quizás sean las llamadas filosóficas. 

Tampoco tienen mucho sentido 

Solo perturban lo que ya es lógico de por sí.

Giro la cabeza de mi asiento hacia mi biblioteca 

Me levanto de mi silla algo consternado

A paso lento me puso al frente de la estantería. 

 Paso mis dedos por las portadas y de ahí un libro libre.

Es un libro de la historia de la ciencia 

Me lo recomendó un profesor de joven 

Lo abro buscando una respuesta más que vieja, nueva 

Y me percato de algo nuevo, todo es leyes y hipótesis.

"Son como reglas de un juego " 

Ese pensamiento quizás algo tonto me llena 

́Por pura intucion meto mi mano en otro libro 

Esta vez es historia de los ilustrados 

De griegos hasta modernos 

Ambas formas de crear conocimiento 

Parece más bien un juego de mesa 

¿ Pero contra quién ? 

Contra la infinita entropia quizás.

Esta pequeña nave llamada tierra 

Que surja el inmenso mar estelar 

Tiene unos pasajeros muy extraños 

Individualmente tontos, juntos sabios.

La diferencia son las preguntas que se hacen