Ira.

16 de marzo, 2025.

Estoy enojada, estoy enojada, ¡ESTOY ENOJADA!

"¿Con quién?" Pregunta, y yo ya sé con quién.

"Con nadie" y se que aunque me intente engañar con los miles de problemas diarios, o mínimas ineficacias... Yo se con quién lo estoy.

Siempre intento evadir, no doy de soy de ese estilo pero mí mente sí. Se que estoy enojada y sé con quién lo estoy pero el simple hecho de articularlo se siente... Invasivo.

Sé que no siempre fui así, pues yo siempre se todo y a la vez no se nada, o la menos eso la gente con menos color me hace pensar, o intenta, y tal vez debo admitir que lo logra.

Mí cerebro siempre se hizo muchas preguntas, que la misma repuesta me cautiva más,

¿Con quién? ¿Por qué? ¿Qué hice? ¿Por qué soy así?

Bueno, aunque me cueste mucho el simple hecho de formarlo, se con quién estoy enojada.

Estoy enojada conmigo misma, más bien ¡SIENTO IRA! Ira, ira, ira...

Que palabra más prohibida, es como si matar fue una existencia del mismo cerebro, ¿Por qué siento ira?

Pues no lo sé, y eso que siempre lo sé todo.

La ira me consume, me destroza y me hace hacer cosas que me abruman y trozan.

¿Por qué soy así?

La verdad es que ya no se nada, no entiendo porque soy así, no entiendo porque respondo así, no entiendo porque nada sale como yo quiero, y por qué me enojo por eso, no entiendo que es amar puro, no entiendo porque todo es mí culpa, no entiendo porque nadie me da un abrazo, no entiendo por qué soy así, "no entiendo."

Y con solo admitirlo, es como si la burla volará y se posara en mí piel como una pequeña e infeliz mosca. Aunque bueno, al menos ella no sabe lo que es la ira, en eso, soy más diminuta que la simple mosca.

¿Por qué estoy llorando? Será que, ¿Mí propio creador, siente pena por mí ineficiente vida?

"No lo sé" y nunca lo entenderé...

Que irá.