Capítulo 22 | La boda del siglo, los votos y las Maldivas

Matteo

Allá afuera, la Quinta Avenida está colapsada.

La policía de Nueva York tuvo que acordonar tres cuadras a la redonda de la Catedral de San Patricio. Se suponía que esto sería íntimo. Cincuenta personas. Solo la familia y los amigos que realmente importan. Pero en nuestro mundo, los secretos no existen. En cuanto se filtró la noticia de que renovaríamos nuestros votos, el circo mediático estalló.

Tuvimos que ceder un poco y ampliar la lista a cien invitados como máximo, cerrando las inmensas puertas de madera a cal y canto para dejar a los paparazzis empujándose contra las vallas de seguridad y a los helicópteros de noticias sobrevolando el techo gótico. Los titulares de esta mañana la bautizaron como "La Boda del Siglo". Para el mundo exterior, esto es un espectáculo monumental.

Pero aquí adentro, en la pequeña sacristía revestida de roble, el ruido del mundo no existe. Aquí, la iglesia se siente inmensamente privada.

Emilio está de pie frente a mí. Lleva un traje azul marino impecable, hecho a la medida, zapatos negros lustrados y el cabello oscuro ligeramente rebelde, exactamente igual al mío. Tiene la pequeña caja de terciopelo entre sus manitas, sosteniéndola con tanta fuerza que los nudillos se le ponen blancos. La cuida como si fuera el tesoro más grande de la humanidad.

—Papá —me llama en un susurro, rompiendo el silencio de la habitación. —¿Sí, campeón? —Si me equivoco... ¿se cancela la boda?

Me agacho lentamente hasta quedar a su altura, apoyando una rodilla en el suelo para mirarlo a los ojos. Su carita refleja un pánico absoluto a arruinar el momento. —No, Emilio. Nada en el mundo puede cancelar esto. —¿Seguro? —insiste, frunciendo el ceño—. ¿Y si me tropiezo? ¿Y si se me cae la cajita?

Levanto mis manos y sujeto sus pequeños hombros con firmeza. —Lo único que importa hoy es que caminemos juntos hacia el altar. Si te tropiezas, te levanto. Si se cae la cajita, la recogemos.

Se queda pensativo, procesando mis palabras. El peso del perfeccionismo Rossi afloja su agarre. Luego, una pequeña sonrisa traviesa asoma en sus labios. —Entonces voy a hacerlo muy despacio. Paso táctico.

Le acomodo las solapas del saco azul, sintiendo que el corazón me late con una fuerza que nunca me dio ninguna junta directiva. —Estoy infinitamente orgulloso de ti, ¿lo sabes? Emilio aprieta la cajita contra su pecho y me mira con una adoración que me quita el aire. —Yo también de ti, papá.

Casi me rompo ahí mismo. Trago saliva con fuerza, me pongo de pie y le ofrezco la mano. —Vamos. Nuestra reina nos espera.

El interior de la catedral impone, pero al ver los bancos de madera, respiro aliviado. Cien personas. Las correctas. Alejandro está en la primera fila, luciendo un esmoquin impecable y una sonrisa de satisfacción que no intenta ocultar. Me hace un leve asentimiento con la cabeza. Ya no es el socio advirtiéndome que no lastime a su hermana; es el hermano entregándome lo que más ama.

Y entonces, las inmensas puertas de madera de la nave central se abren de par en par.

La música comienza. No es la marcha nupcial tradicional y pomposa. Es una versión instrumental y bellísima en piano y cuerdas de una canción de Olivia Dean. Suave. Envolvente. Romántica hasta la médula.

Y ahí aparece ella. El mundo entero a mi alrededor desaparece. Los cien invitados, las cámaras discretas al fondo, los flashes de afuera. Todo se vuelve un silencio absoluto y sagrado. Para mí, la iglesia está completamente vacía. Solo existimos ella y yo.

Olivia lleva un vestido blanco que desafía toda la ostentación de Nueva York. Es sencillo pero devastadoramente elegante. De seda pura, ajustado a sus curvas, con la espalda descubierta. Sin excesos. Sin pedrería inútil. El velo es una bruma translúcida que apenas roza el suelo de mármol. Y por primera vez en mis treinta y cuatro años de vida, el pánico al compromiso no existe. No hay barreras. No hay huidas. Nada me asusta. Solo me conmueve hasta lo más profundo de mi alma.

Mientras ella camina hacia mí, sostenida del brazo de su padre, no veo solo a la novia. Veo cada maldito momento que nos trajo hasta aquí. Veo a la chica de diecinueve años en el jardín con su vestido azul. Veo el contrato frío en mi oficina. Veo el primer día en el parque con los columpios. Escucho el grito de "mamá" rompiendo el hielo de mi casa. Veo la conferencia donde destrozamos a Lemaire.

Ella camina hacia mí. Sin miedo. Con una sonrisa radiante, con los ojos fijos en los míos, prometiendo un imperio que no tiene nada que ver con el dinero. Cuando su padre me entrega su mano, la tomo como si fuera mi salvavidas. Sus dedos están cálidos. —Estás perfecta —le susurro, casi sin voz. —Tú tampoco te ves nada mal, señor Rossi —me responde con una sonrisa deslumbrante.

El sacerdote nos da la bienvenida y, con una sonrisa cómplice, asiente hacia el pasillo. Es el turno del comandante.

Emilio camina por el inmenso pasillo central. Lo hace con una concentración adorable, demasiado serio, demasiado comprometido con su misión. La multitud lo mira enternecida, pero él no les presta atención. A mitad del camino, se detiene y mira hacia atrás, solo para asegurarse de que Olivia ya está segura en el altar. Ella le sonríe y le hace un pequeño gesto con la mano. Él infla el pecho y continúa su "paso táctico". Cuando llega frente a nosotros y al sacerdote, levanta la cajita de terciopelo hacia el altar y susurra, lo suficientemente alto para que los micrófonos lo capten:

—Traje lo importante.

Una ola de risas suaves y cargadas de ternura recorre la catedral entera. El sacerdote, un hombre mayor y amable, le sonríe y le acaricia la cabeza. —Eso parece, muchacho. Has hecho un trabajo excelente.

El sacerdote habla sobre el compromiso, la paciencia, el sacrificio y el amor que se elige todos los días. Habla de que no existe el amor perfecto de las películas, sino el amor trabajado, el que se forja en medio de las tormentas.