Capítulo 30 | Helado de chocolate, Luciana y el único límite

Matteo

Dirigir la fusión de dos imperios financieros multinacionales requiere nervios de acero. Pero llevar a un niño de cinco años a comer helado para decirle que su vida está a punto de cambiar para siempre... eso requiere un nivel de valentía que no enseñan en Harvard.

Era sábado por la tarde. Habíamos dejado a Olivia en su nuevo estudio de la casa, rodeada de sus libros y libretas, con la excusa de que necesitábamos una "tarde de hombres".

Estábamos sentados en la terraza de una exclusiva heladería en Manhattan. Yo llevaba unos jeans y un suéter oscuro, intentando pasar desapercibido, pero sabía perfectamente que a dos calles de distancia había al menos tres paparazzis camuflados tomando fotos con teleobjetivos. A estas alturas, ya no me importaba. Si querían vender portadas de revistas con el "temido CEO de Wall Street" limpiándole una mancha de chocolate a su hijo, que lo hicieran. Mi reputación de hielo ya estaba arruinada, y me encantaba.

Emilio estaba concentrado en su helado de tres bolas, balanceando las piernas bajo la mesa. Lo miré, sintiendo ese nudo familiar en la garganta. Amaba a este niño con una ferocidad que me asustaba. Y, considerando su pasado y el terror al abandono que habíamos logrado curar juntos, me aterrorizaba que la noticia de un nuevo bebé lo hiciera sentir desplazado.

—Comandante —lo llamé, apoyando los antebrazos en la mesa. Emilio levantó la vista, con un bigote de chocolate decorándole el labio superior.
—Dime, papá.

Tragué saliva. Tú puedes, Rossi.
—Tu mamá y yo... queríamos hablar contigo de algo muy importante. Pero me pidió que tuviéramos esta charla nosotros dos primero, como hombres. Emilio dejó su cucharita en el plato. Se limpió la boca con la servilleta (una costumbre impecable que aprendió de Olivia) y me miró con toda su atención.

—Hace un tiempo me preguntaste si nuestra familia ya estaba completa para siempre —comencé, midiendo cada palabra—. Y yo te dije que sí. Pero a veces, las familias crecen. Y la nuestra... la nuestra va a crecer un poco más.

Emilio parpadeó, ladeando la cabeza.
—¿Vamos a tener otro perrito para que juegue con Apolo? Sonrío, negando suavemente con la cabeza y estirando la mano para acariciar sus nudillos.
—No, campeón. Mamá tiene un bebé en su pancita. Vas a tener un hermanito o una hermanita.

Me quedé en silencio, conteniendo la respiración, escaneando su rostro en busca de cualquier señal de duda o de miedo. Me incliné más hacia él, necesitando que entendiera lo que venía a continuación.
—Emilio, escúchame muy bien —le dije, mi voz sonando ronca, cargada de toda la verdad de mi alma—. No importa cuántos bebés vengan. No importa cuánto crezca esta familia. Tú fuiste mi primer milagro. Tú me salvaste a mí. Y siempre, escúchame bien, siempre vas a ser lo más importante de mi vida, exactamente igual que este nuevo bebé. Nada en este mundo va a cambiar tu lugar. ¿Entendido?

Esperaba que hiciera preguntas. Esperaba, tal vez, que se pusiera serio o que necesitara un abrazo para procesarlo. Pero Emilio Rossi Mateus, el niño que me enseñó a amar, hizo algo completamente inesperado.

Sus ojos oscuros se abrieron de par en par, brillando con una luz espectacular. Una sonrisa gigante, de oreja a oreja, le iluminó el rostro entero.
—¡Qué genial, papá! —exclamó, alzando las manos al aire—. ¡Tengo a Apolo y ahora voy a tener a Luciana!

Me quedé congelado. Pasmado.
—¿Luciana? —repetí, confundido.
—Sí —asintió él con total naturalidad, volviendo a tomar su cucharita de helado—. Va a ser una niña. Y se va a llamar Luciana.
—Emilio, amor... todavía no sabemos si es niño o niña. Es un frijolito muy pequeño. Y el nombre... bueno, mamá y yo no hemos hablado de nombres.

Mi hijo rodó los ojos con esa exasperación adulta que siempre usa conmigo.
—Papá, es una niña. Yo soñé con ella hace tres días. Era chiquitita y yo le estaba prestando mis bloques azules para que armara una torre. Se llama Luciana. Así va a ser.

La certeza con la que hablaba me dejó completamente en shock. No había duda en su voz. Me eché a reír, frotándome el rostro, maravillado por la mente de mi hijo. Si el heredero del imperio decía que era una niña llamada Luciana, bueno... más me valía ir comprando pintura rosa para la casa.
—De acuerdo —concedí, sonriendo—. Luciana será.

Emilio se comió otra cucharada de helado, y de repente, frunció el ceño, como si estuviera resolviendo un problema de logística empresarial en su cabeza.
—Pero tenemos un problema, papá.
—¿Qué problema?
—La casa de Italia —dijo, apoyando los codos en la mesa—. El tío Alejandro y los abuelos le pusieron mi nombre. E. R. M. Por Emilio Rossi Mateus.
—Sí. Y fue un gran regalo.
—Pero ya no puede llamarse así —sentenció el niño con absoluta seriedad—. Tenemos que llamar a los señores de las letras de piedra para que le agreguen una "L". De Luciana. Porque lo que es mío, también es de mi hermana.

El aire abandonó mis pulmones por completo. El pecho se me apretó con una fuerza que casi me hace llorar ahí mismo, en medio de Manhattan.
—Mamá me dijo el otro día que los grandes líderes comparten sus castillos —explicó Emilio, moviendo la cucharita como si estuviera dando una conferencia—. Y como ella va a ser muy chiquita, yo la voy a cuidar. Y cuando seamos grandes, ella y yo vamos a dirigir los edificios altos de tu empresa juntos. Como un equipo. Como mamá y tú.

Me quedé sin palabras. Sentí que el orgullo me desbordaba. Miré a este niño, que llevaba mi sangre y el apellido de la mujer que amaba, y me di cuenta de la inmensa obra maestra que Olivia había construido en su corazón.
—Tu mamá te ha enseñado muy bien, comandante —logré decir, con la voz quebrada por la emoción, acariciando su mejilla—. Eres el mejor hombre que conozco. Y tienes toda la razón: lo mío siempre será para ustedes dos. El imperio es de ambos.