Capítulo 6/2: Lo que Victoria recordó

Victoria no volvió a la mansión.

Condujo durante casi una hora sin rumbo, con el teléfono todavía caliente en el regazo y las manos aferradas al volante con tanta fuerza que se le blanquearon los nudillos. Cruzó la ciudad por avenidas que apenas reconocía, dejó atrás los barrios de cristal y acero, y terminó aparcando frente a un edificio de oficinas viejo, de ladrillo oscuro, en una calle donde no había estado desde hacía más de cuarenta años.

Apagó el motor. Se quedó mirando la placa de latón junto a la puerta: Whitmore & Asociados. Abogados.

-Es una locura -murmuró.

Pero bajó del coche.

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Gerald Whitmore tenía ochenta y dos años y el aspecto de un reloj parado. Seguía yendo a su despacho cada mañana, por costumbre, aunque ya no aceptaba clientes. Le recibió en una habitación llena de archivadores, con una chaqueta de lana gastada y una taza de té entre las manos, y cuando vio entrar a Victoria Belligrham, sin cita, con el rostro desencajado, no pareció sorprendido.

-Llevaba años esperando esta visita.

-No sé a qué se refiere.

-Claro que lo sabe, señora. -Sonrió con una amabilidad cansada-. Siéntese.

Victoria obedeció. Se sentó al borde de una silla de cuero agrietado, con el bolso sobre las rodillas y la espalda recta, como si temiera contagiarse del polvo.

-Hace mucho que no trabajo para su familia -dijo Whitmore-. Su suegro me despidió, ¿lo recuerda? Cuando Jaxon heredó, trajo a sus propios abogados.

-Lo recuerdo.

-Pero antes de eso, hice algunos encargos. Algunos... delicados.

-Por eso estoy aquí.

-¿Quiere hablar de Estrella Montiel?

El nombre cayó en la habitación como una piedra en un pozo seco. Victoria cerró los ojos. Durante cuarenta y seis años había evitado pronunciarlo. Hoy, oírlo en boca de otro, le produjo un mareo físico.

-Entonces es cierto -susurró.

-¿Qué es cierto?

-Que hubo una mujer. Que mi marido...

-Señora Belligrham. -El anciano dejó la taza sobre la mesa-. ¿Qué es lo que quiere saber exactamente?

-Todo.

-Eso puede ser peligroso.

-Más peligroso es no saberlo.

Whitmore suspiró. Se levantó con trabajo, caminó hasta un archivador del fondo y tiró de un cajón que chirrió con un lamento metálico. Sacó una carpeta delgada, de papel marrón, con una etiqueta descolorida. La dejó sobre el escritorio, sin abrirla.

-No debería enseñarle esto. Es información confidencial.

-Era confidencial para mi suegro. Y mi suegro ha muerto.

-Su marido está vivo.

-Mi marido está en una cama de hospital. -Victoria alzó la barbilla-. Dígame qué hay ahí dentro.

Hubo un largo silencio. Whitmore posó una mano sobre la carpeta, y habló con la lentitud de quien desentierra algo que preferiría dejar bajo tierra.

-Hace cuarenta y seis años, una joven se presentó en las oficinas de Belligrham Production Companies. Dijo estar embarazada de su marido. Pidió verle. Él negó conocerla.

-¿La conocía?

-Sí. Pasó una noche con ella, en una fiesta, antes de su boda con usted. -Whitmore evitó mirarla-. Una noche.

Victoria asintió con rigidez. Sintió cómo el aire se le quedaba atrapado en el pecho, pero no lloró. Había aprendido hacía muchos años que ciertas heridas no se lloran.

-¿Y usted qué hizo?

-Lo que me ordenaron. Fui a su casa. Le ofrecí una suma de dinero a cambio de su silencio. Ella rompió el contrato delante de mí y me echó.

-¿Qué sucedió después?

-Nada. -Se encogió de hombros con una tristeza antigua-. Nunca más volvió a buscarlos. Nunca los chantajeó. Nunca habló con la prensa. Desapareció de la vida de su familia como si nunca hubiera existido.

-¿Y el niño?

-Nació.

-¿Cuándo?

-En mayo. El mismo mes de su boda.

Victoria se puso blanca. Recordó la catedral, las flores blancas, el vestido de encaje francés, el órgano que hacía vibrar los vitrales. Recordó la sonrisa que no le había costado fingir, y el instante, en mitad del banquete, en que Jaxon le había besado la frente y ella había sentido, sin comprender por qué, una punzada de tristeza.

*El mismo mes.*

-¿Lo vio alguna vez? -preguntó con una voz que no era la suya.

-No. Pero su suegro mandó a un detective a seguir al niño durante años. Hay fotografías. -Whitmore abrió por fin la carpeta y sacó un sobre-. No debería...

-Déjeme verlas.

Él dudó. Después, despacio, se las tendió.

Eran fotografías en blanco y negro. Una joven de trenza deshecha saliendo de un edificio humilde. Un niño pequeño, sentado en una caja de frutas junto a una ventana. Un adolescente de quince años con un ceño demasiado serio. Y la última, tomada de lejos, mostraba a un muchacho de diecisiete años con una medalla en la mano, de pie junto a una mujer menuda de ojos cansados.

Victoria miró durante mucho tiempo el rostro del muchacho.

Y entonces, con una claridad cruel, lo reconoció.

No por la forma de la cara, ni por el cabello. Lo reconoció por los ojos. Eran claros, grises, serenos. Los mismos ojos que había visto esa tarde en el pasillo del hospital, posados sobre su nieta con una ternura que ni él mismo sabía ocultar.

-Dios mío -murmuró.

-¿Señora?

-Es él.

-¿Quién?

-Baldwin. -Dejó caer las fotografías sobre la mesa-. Alessandro Baldwin. El hombre que ha comprado la empresa de mi marido.

Whitmore se quedó mudo. Se quitó las gafas, se frotó los ojos con dos dedos, y las volvió a poner con mano temblorosa.

-No lo sabía.

-¿Cómo iba a saberlo?

-Entonces... el niño... el hijo de la mesera...

-Está aquí. En mi casa. En mi familia. -Una risa amarga, quebradiza-. Le ha salvado la vida a mi marido, Gerald. Ha comido en la mesa de mi hijo. Ha caminado del brazo de mi nieta.

-¿Qué piensa hacer?

Victoria no respondió. Se quedó con la mirada fija en las fotografías, y sus pensamientos giraron como una tormenta de papel.