11. Lada

El camino hacia tu origen, hacia la fuente y el punto de partida, nunca es fácil. Así fue también para mí, esa Lada que soñó toda su vida con escapar a una gran ciudad, cambiar su vida... Y ahora, en el estatus de una especie de fracasada, vuelve a casa. ¡Y no solo fracasada! Además, una ladrona...

Sentí que se me llenaban los ojos de lágrimas por la vileza de mi acción. No puedo imaginarme qué pensará Demid de mí. Esa maldita vergüenza que me cubría con una ola amarga ya había impedido dos veces que pidiera al taxista regresar. De hecho, a él le habría encantado tal decisión, ya que cuanto más nos acercábamos a Dmitrivka, peor se ponía el camino. El pobre hombre solo maldecía por lo bajo, tratando de elegir los pedazos de asfalto más transitables. Y ni quería pensar en el estado de las carreteras en Dmitrivka. Casi un año había pasado desde que me fui. Casi inmediatamente después que mis padres me dijeron que se quedarían en el extranjero.

Aquí solo quedó mi abuela, unas viejas pinturas de mi abuelo, los caminos familiares, el nieto del perro Jack (también llamado Jack) y los recuerdos... En realidad, la única con la que puedo desahogarme es mi abuela. Mis padres se morirían de vergüenza si supieran que su hija, en una noche, pasó de ser una prometedora casi esposa a una rebelde y ladrona...

Así, saltando de un bache a otro, llegamos a Dmitrivka. Por suerte, aún recordaba dónde estaban los caminos un poco mejores y dirigí al taxista por una carretera de campo más o menos plana, en lugar del destrozado camino principal. Esta serpenteaba entre el verde esmeralda del campo y, al girar, llegaba a ese mismo río, en cuya orilla opuesta aún crece ese sauce de la pintura. Le di una propina al taxista de mi no muy abundante reserva. De aquí en adelante, seguiría sola, ya que la casa de mis padres y mi abuela estaba al otro lado del puente, en Chornohorivka. No se puede llegar en coche, así que me tocaba llevar la pesada maleta yo misma.

El viejo puente colgante me recibió con sus habituales chirridos, y, a lo lejos, se escuchaba el mugido de una manada. En Dmitrivka había una pequeña granja y, de niña, la manada de vacas me parecía un surtido de frijoles de colores desde la ventana de la abuela...

Sacudiendo los recuerdos y las lágrimas, crucé rápidamente el puente y exhalé al llegar al otro lado del río, en mi Chornohorivka.

Así que la ciudad, los planes, las perspectivas, las relaciones rotas con Víctor, y mi noche de rebelión quedaron atrás. Cuando vuelves a un lugar en el que no has estado en mucho tiempo, todo lo demás pasa a un segundo plano.

Y si ese lugar respira tu infancia, recuerdos de cuando el verano parecía una fiesta interminable y los sueños eran cuentos llenos de colores y esperanzas, entonces no hay lugar para la tristeza ni los pensamientos superfluos.

La naturaleza y los lugares queridos donde fui feliz... Lugares donde el abuelo me enseñó a pintar y donde pacientemente posaba horas para sus cuadros...

Oh, el cuadro...

Una simple mención y los dulces recuerdos se hicieron añicos. Fueron sumergidos en la amargura por mi vil acción. Las lágrimas acudieron inmediatamente a mis ojos. ¡Tan inoportuno! Porque ya estaba golpeando la pesada puerta de metal con patrones florales.

Jack, al oír el golpe, ladró furiosamente, pero un momento después, al parecer, me reconoció incluso a través de la puerta y comenzó a gimotear impacientemente.

Las puertas del hogar crujieron familiarmente.

– ¿Quién está ahí? – preguntó con su habitual severidad la abuela Hanna.

– ¡Soy yo, abuela! – respondí tímidamente.

– ¿Lyudochka? ¡No puede ser! ¡Y sin avisar siquiera! – Las notas severas desaparecieron de su voz en un instante. La abuela abrió y me dejó entrar al pequeño y cuidado patio lleno de flores. En el camino a la casa, tuve que saludar a Jack, que casi me derriba con sus saltos mientras intentaba lamerme la cara.

Lyuda... Lyudmila era mi verdadero nombre. Solo mi abuelo me llamaba Lada, y cuando me mudé a la ciudad, decidí llamarme así también... Lada sonaba mucho más moderno y exótico...

– ¡Tengo la masa para el pan en reposo! Pronto hornearé pan fresco, con corteza crujiente. ¡Y un poco de té, y licor de cereza! – canturreaba mi abuela. – ¿Cuánto hace que no te veo, querida? ¡Casi un año!

En la casa olía a hogar y a mi infancia, tanto que las lágrimas volvieron a aparecer.

– Abuela, aquí he causado algunos problemas... – me senté en el sofá de la pequeña cocina-salón.

– ¡Vaya hombre! ¡Ya sé que mi nietecita no puede estar sin aventuras! – sonrió mi abuela. – Anda y cámbiate, luego siéntate a la mesa. Entonces me lo cuentas todo.

Minutos después, vestida con un cálido albornoz, me senté a la mesa con un mantel de flores. A mi abuela le encantaba todo lo colorido. En cambio, mi abuelo siempre decía que no tenía gusto artístico. Ella solo sonreía y decía que si todos tuvieran gusto, todos serían artistas...

– ¡Come! ¡Parece que has adelgazado mucho en tu ciudad!

– Ay, abuela, aunque pesara cien kilos, dirías que estoy demasiado flaca.

– ¡No tomes a tu abuela por tonta! ¡Yo veo! Ahora dime qué te ha pasado.

– ¡Ay, abuela, ha pasado tanto...! Sabes, tengo la sensación de que alguien mezcló pintura blanca con negra. Y ahora ni lo blanco es blanco, ni lo negro es negro.

– Oh, querida, ¡eres igual que tu abuelo! ¡Enredáis todo tanto que ni el diablo lo entendería! ¡Vamos, dime! ¿Es Victor?

– ¿Ya lo adivinaste? Aunque no nos veíamos, intentaba llamarte casi a diario. Estabas al tanto de mis planes y mi relación con Víctor.

– ¡No era tan difícil adivinar! Siempre dije que Víctor es falso. ¡Inauténtico!

– Abuela...

— ¡Te digo cómo es! ¡Cuéntame, qué pasa con él!

— Ya nada... Me traicionó...

— ¡Entonces deberías alegrarte de que haya pasado ahora y no cuando ya tengan bienes y siete hijos!

— Quizás... Pero yo tampoco soy una santa...