15. Lada

Con las conversaciones agradables y los recuerdos compartidos de la infancia, el viaje a la ciudad con Oles pasó volando. Al despedirnos, intercambiamos números de teléfono y nos dijimos adiós con calidez. Si recordaba correctamente, faltaban unos cinco minutos a pie desde el lugar donde me dejó Oles hasta el barrio donde vivía Demid.

Sin embargo, esos cinco minutos se hicieron eternos. Cuanto más me acercaba, más fuerte era la tentación de huir y enviar la pintura por correo. ¿Y qué? Así no tendría vergüenza de haberla robado, ni de aquel horrible batín, el bar y mi locura de una noche. Sentiría vergüenza, sí, pero al menos solo conmigo misma y no frente a Demid, a quien simplemente no podía imaginar cómo miraría a los ojos. A esos ojos increíblemente bellos que, incluso sin ese historial de “vergüenza ajena”, encantan y me hacen perder la capacidad de hablar y pensar… ¿Cómo estará ahora? ¿Qué pensará de mí? ¿Se arrepiente de habernos conocido? ¿Me extrañará aunque sea un poco? Porque yo lo extraño mucho. Dentro de mí hay dos mitades: una arde de vergüenza y teme el encuentro con él; la otra sueña con verlo al menos una vez más, escuchar su agradable voz, tocarlo…

Sacudiendo esta mezcla de recuerdos, vergüenza, ternura hacia él y quién sabe cuántas sensaciones y estados de ánimo más, di vuelta en el patio que ya conocía. Apreté con más fuerza la bolsa con la pintura. Al estado general de ánimo bipolar, se sumó una tercera dimensión: no quería despedirme de la pintura que contenía toda mi infancia, los recuerdos de mi abuelo, su calidez y amor hacia mí…

Debo admitir que ahora tengo más razones para irme que argumentos para quedarme. Sin embargo, ese único argumento – Demid – pesa más que todas las contrariedades…

Por eso, tomando una profunda bocanada de aire, avancé por el camino pavimentado hacia la entrada de su edificio, como si me sumergiera en agua fría. Mi rostro de inmediato se sonrojó de vergüenza, pero eso no impidió que las mariposas en mi estómago y las cosquillas en mi espalda organizaran un verdadero carnaval brasileño con danzas y cambios periódicos de ubicación.

“Vamos, Lada, un poco más y alcanzarás el punto máximo de tu vergüenza y timidez!” –me "alenté" a mí misma mientras daba unos cuantos pasos. Mis piernas parecían negarse a obedecer a mi cerebro y avanzar.

Di otro paso.

“Lada, solo entrega la pintura y discúlpate!” –me decía a mí misma.

Avancé unos pocos pasos más, titubeando.

“Él lo entenderá, es un buen chico!” –otra dosis de ánimo para mi decisión.

Claro, él es un buen chico, y yo ya no soy una rebelde, sino otra vez esa chica correcta. La chica correcta que debe devolver lo ajeno, aunque no sea del todo ajeno…

La autoterapia funcionó. Incluso pensé que me sentiría mejor una vez entregara la pintura a Demid. Porque esta carga se volvía cada vez más pesada. Mientras trataba de recordar el código de su intercomunicador, de repente escuché esa voz familiar, ligeramente ronca.

¡Demid!

Estaba cerca, ¡qué suerte! Solo tenía que salir de detrás de esos arbustos decorativos. ¿Quién planta estas cosas junto a las entradas? ¡No es un patio, es una selva tropical! –pensé con enfado mientras apartaba las ramas que parecían bloquear mi campo de visión a propósito. Sin embargo, cuando finalmente vi a Demid, habría preferido que esas ramas se hubieran convertido en una barrera inamovible.

Demid no estaba solo…

Una morena vistosa colgaba de él como una pera madura en un árbol, hablando y riendo a carcajadas. Él la sostenía por la cintura de una manera que no se suele sostener a alguien que apenas conoces.

¿Quién era ella para él? ¿Una amiga? ¿Una amante? ¿Su esposa?

¡Qué idiota fui! ¿De verdad creí que un hombre así estaría solo? ¡Jamás!

La inquietante sensación previa a una tormenta, señal de un posible llanto, pinchaba mi nariz. Una dolorosa bola se formó en mi garganta, apretándola de inmediato.

—Bueno… Demid tiene una novia, y le importa un bledo tanto tú, Lada, como la pintura! –mordió dolorosamente mi voz interna maliciosa. No sé cómo, pero me deslicé silenciosamente entre la espesura de esas plantas decorativas, alegrándome de que Demid no hubiera tenido tiempo de verme.

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