Quiero que seas tú

Durante años pensé que las decisiones importantes se sentían diferentes.

Más grandes.

Más claras.

Imaginaba que llegaban acompañadas de una certeza absoluta, como si el cuerpo supiera antes que la mente y el mundo tuviera la decencia de detenerse mientras una comprendía que acababa de cruzar una línea.

No es así.

A veces una decisión importante empieza mientras discutes con un hombre sobre una planta.

—Gerardo no puede quedarse ahí.

Cassian ni siquiera levanta la vista del informe que está leyendo.

—Está junto a una ventana.

—Recibe demasiado sol.

—Es una planta.

—Precisamente.

—No veo la relación.

Lo miro desde el sofá.

Estamos en el penthouse de Silvercrest por primera vez desde que regresamos de Beaumont. Han pasado cuatro días desde la visita y dos desde que pronuncié en voz alta que perdonaba a Arthur.

No ocurrió nada después.

Eso sigue sorprendiéndome.

Esperaba quizá sentirme distinta.

Más liviana.

Más triste.

Algo.

En cambio desperté a la mañana siguiente, discutí una cláusula presupuestaria con Thorn, llegué tarde a Virelli porque Cassian escondió mis zapatos —él sostiene que fue un accidente administrativo; yo sostengo que los zapatos no se desplazan solos hasta un armario del segundo piso— y terminé el día cenando pasta sobre este sofá mientras Niccolas insultaba un partido de hockey.

La vida siguió.

Tal vez eso fuera el perdón.

No una puerta que se abría.

Una que dejabas de mirar.

Ahora tengo asuntos más importantes.

Como Gerardo.

—Necesita luz indirecta —digo.

Cassian pasa una página.

—Lo moveré.

—No tú.

Eso sí consigue que levante la vista.

—¿Por qué?

—La última vez casi lo mataste.

—Lo moví treinta centímetros.

—Exactamente.

—Anabella.

—Cassian.

Se queda mirándome.

Después vuelve al informe.

—Haz lo que quieras con Gerardo.

—Eso pensaba.

Camino hasta la planta.

La examino.

Está bien.

Perfectamente bien.

Probablemente mejor que yo.

Liora se mueve.

Él.

No miro hacia Cassian.

—Está trabajando.

Él.

—Lo veo.

Marca.

Mi mano se queda suspendida sobre una hoja.

Ah.

Eso.

Desde Beaumont, Liora ha desarrollado la preocupante costumbre de pronunciar la palabra en momentos inconvenientes.

En reuniones.

En el ascensor.

Mientras compro café.

Una vez durante una presentación financiera en la que un vicepresidente de operaciones hablaba sobre mercados emergentes.

Marca.

Casi dije "no ahora" en voz alta.

No porque no quiera pensar en ello.

Ese es el problema.

Quiero.

Mucho más de lo que estaba preparada para admitir.

Me siento otra vez.

Cassian continúa leyendo.

No parece saber que estoy teniendo una crisis existencial a tres metros de distancia.

Eso también es nuevo.

Antes habría sentido mi ansiedad inmediatamente y empezado a hacer preguntas.

Ahora nuestro vínculo está tranquilo.

No porque sea débil.

Porque yo también estoy tranquila.

La marca ya no me produce miedo.

Me produce deseo.

Y por alguna razón eso resulta mucho más difícil de manejar.

—¿Qué estás leyendo?

Cassian levanta los ojos.

—Informe de seguridad.

—¿Algo importante?

—No.

—Entonces ¿por qué llevas veinte minutos en la misma página?

Silencio.

Parpadea.