CAPITULO 60. EL ECO DE LA MISMA SANGRE

El distrito financiero de Zúrich se alzaba bajo una llovizna helada que cubría de gris los monolitos de cristal y hormigón de la Paradeplatz. Las Empresas Del Vecchio habían movido sus hilos con la rapidez de un rayo, el jet privado corporativo los había dejado en el aeropuerto alpino a primera hora de la mañana y ahora, el coche de representación avanzaba con un rodar amortiguado hacia la sede central de Vanguard & Co.

Ángela observaba el perfil de los edificios financieros a través del cristal tintado. Vestía un abrigo de lana estructurado en gris marengo, un suéter de cuello alto negro y sus inseparables guantes de piel. En su regazo, la tableta digital mostraba en bucle la fotografía interceptada por la división Alfa. El parecido físico ya no era una suposición teórica encriptada estaba a punto de convertirse en una colisión tridimensional de carne y hueso. Sophie Del Rio era una versión más joven del espejo que Ángela habitaba, una Rossi pura que manejaba fondos de riesgo en el corazón de la banca suiza.

A su lado, Ignacio revisaba los últimos reportes de las cuentas puente en una terminal blindada. La fijeza posesiva y honesta de sus ojos oscuros delataba que el viaje a Suiza ya no era un trámite corporativo, sino una misión de blindaje absoluto para su reina. Su mano de acero buscó la de Ángela por encima del cuero del asiento, entrelazando sus dedos con una firmeza cálida. Ignacio seguía ciego ante la tinta de la novela original para él, estaba llevando a su letal esposa a recuperar el único cabo suelto de su trágica infancia.

• Se confirmó que el piso cuarenta de la torre Splügen pertenece en su totalidad a Vanguard & Co. - anunció Ignacio, y su voz grave resonó con una rigidez táctica - Registramos nuestra entrada como una auditoría sorpresa de la firma de capitales matriz. Ella cree que va a recibir a un equipo de analistas de Milán para revisar los márgenes de Berlín. No sabe que los dueños del tablero vienen en el ascensor.
• Perfecto - replicó Ángela, forzando su modulación aterciopelada a mantener la calma quirúrgica que la caracterizaba - No levantes alarmas con la seguridad del edificio, Ignacio. Quiero que el impacto sea directo. Cuando vea mi rostro, sabremos de inmediato si ella es una pieza consciente en este fraude o si ha sido manipulada por la misma facción que alteró tu informe forense.

El vehículo se detuvo frente al imponente vestíbulo de la torre de cristal. El chófer abrió la puerta y el aire gélido de los Alpes golpeó las facciones esculpidas de Ángela, despejando el último rastro de cansancio de la madrugada. Ignacio descendió a su lado, acomodándose la chaqueta del traje sastre oscuro y la rodeó por la cintura con su brazo de acero, guiándola hacia los torniquetes de alta seguridad como un escudo oficial indestructible.

El ascenso en el ascensor panorámico de alta velocidad fue un contador rítmico de segundos. El piso cuarenta los recibió con un silencio corporativo sepulcral, alfombras de lana densa y paredes revestidas de madera de nogal cepillada. Una recepcionista suiza de aspecto pulcro se levantó de inmediato al ver la imponente figura del magnate Del Vecchio y la gélida elegancia de Ángela.

• Señor Del Vecchio, señora... - balbuceó la empleada en un inglés impecable, intimidada por la energía dominante de la pareja presidencial - La analista principal, la señorita Del Rio, los espera en la sala de juntas del ala norte. El equipo de Berlín no nos había notificado que la dirección ejecutiva en pleno asistiría a la sesión.
• La dirección ejecutiva no necesita notificar sus movimientos - sentenció Ignacio con un tono de trueno contenido que anuló cualquier intento de réplica - Despeja el pasillo. Nadie interrumpe esta reunión.

Ángela caminó al frente, marcando el ritmo con sus tacones aguja contra el parqué que bordeaba los ventanales con vistas al lago de Zúrich. Al llegar a la puerta doble de cristal del ala norte, no dudó. Apoyó su mano enguantada en el picaporte y la abrió con un movimiento fluido y felino, invadiendo el espacio sin llamar.

La estancia estaba iluminada por la luz grisácea del invierno alpino. Sentada frente a una pantalla interactiva llena de gráficos bursátiles, una mujer joven terminaba de repasar unos folios. Al escuchar el chasquido de la puerta, la analista se giró despacio, levantándose de su silla de cuero blanco.

El tiempo pareció congelarse en el piso cuarenta.

Las dos mujeres quedaron frente a frente, separadas únicamente por una mesa de cristal templado. La simetría genética golpeó el ambiente con la fuerza de un impacto físico. Sophie Del Rio tenía la misma estructura aristocrática de los pómulos, la misma línea recta de la mandíbula y la forma almendrada de unos ojos que, en su caso, brillaban con una frescura de veintitantos años desprovista de las sombras del matrimonio gélido de Milán. Era el vivo reflejo de la mujer que Ángela veía en su espejo cada mañana, una versión más joven de sí misma que parecía sacada de un retrato del pasado de la familia Rossi.

Sophie clavó sus ojos en Ángela y en una fracción de segundo, la máscara de frialdad analítica de la joven se agrietó por completo. El color abandonó sus mejillas de forma visible y los folios financieros que sostenía en la mano resbalaron de sus dedos, cayendo sobre la mesa con un rítmico siseo de papel.

• No puede ser... - susurró Sophie en un italiano perfecto, y su voz trémula delató que el fantasma de la costa norte acababa de materializarse ante ella. - Tú... se se se suponía que estabas muerta en la marea. Rodolfo me dijo que el mar te había tragado.

Ángela avanzó un paso hacia el cristal, apoyando las yemas de sus dedos en la superficie pulida, regalándole una sonrisa. El libro original de la novela estaba oficialmente destrozado, el abismo virgen de Suiza acababa de abrirse de par en par bajo sus propios términos de sangre real.

• Rodolfo Del Valle te mintió, Sophie... o debería decir, Valeria Rossi - habló Ángela, y su voz aterciopelada resonó como una sentencia definitiva en la sala - Lo bueno de perderlo todo es que cuando llegas al fondo, los muertos siempre regresan para reclamar lo que es suyo. Y yo he venido a reescribir el final de nuestra historia.