Capítulo 18: El Eco de las Olas y el Juicio del Trono

El sonido del motor de la motocicleta de Zadkiel se fue apagando hasta ser reemplazado por el rugido rítmico y ancestral del Atlántico. La cabaña, una estructura de madera envejecida por el salitre y oculta entre los acantilados de la costa norte, se alzaba como el último bastión de un mundo que ya no les pertenecía. Aquí, el aire no olía a gimnasio ni a champán caro; olía a libertad y a tormenta limpia.

Sloane bajó de la moto, sintiendo que sus piernas, especialmente la derecha, temblaban no solo por el viaje, sino por la descarga de adrenalina que aún no terminaba de abandonar su sistema. Se quitó el casco y dejó que el viento marino despeinara su peinado de gala, desmoronando los últimos restos de la "analista perfecta".

Zadkiel se acercó a ella, cojeando ligeramente. La herida de su costilla, mal curada y castigada por la huida, le recordaba que el precio de la victoria siempre se paga en carne. La tomó de la cintura y la pegó a su pecho, buscando en el calor de su cuerpo la confirmación de que no estaban soñando.

—Lo hicimos, Reina —susurró él contra su frente—. El imperio Kismet es ahora solo una pila de escombros bajo la lluvia de Oakridge.

Sloane hundió el rostro en el cuello de Zadkiel, aspirando el olor a cuero y rebelión.

—No solo es el imperio, Zadkiel. Es mi padre. Es Belial. Es todo lo que creía que era mi destino —respondió ella, cerrando los ojos—. Pero mientras nosotros estamos aquí, el incendio que provocamos está consumiendo la ciudad.

A trescientas millas de allí, el Palacio de Justicia de la ciudad era un hervidero de flashes y gritos. Silas Kismet, el hombre que una vez fue el dueño absoluto del deporte universitario, caminaba ahora escoltado por agentes federales. Ya no llevaba su traje de tres piezas; vestía una chaqueta de algodón barata y sus manos estaban ocultas bajo una gabardina para esconder las esposas que le apretaban las muñecas.

Las pantallas de televisión en cada rincón del país mostraban el "Juicio del Trono". El fiscal del distrito, un hombre que durante años había aceptado donaciones de la Fundación Kismet, ahora se ensañaba con Silas para salvar su propia carrera.

—Señor Kismet, ¿confirma usted que autorizó el pago de cinco millones de dólares para silenciar al testigo del accidente de su hija? —la voz del fiscal resonaba en la sala, grabada y retransmitida en bucle.

Silas no respondía. Sus ojos, antes gélidos y dominantes, ahora vagaban por la sala buscando una lealtad que ya no existía. Belial Rook, sentada en el banco de los testigos como "colaboradora necesaria", evitaba mirar a su antiguo mentor. Ella también estaba bajo el lente, pero esta vez no era el de su cámara. Su carrera periodística estaba muerta; los registros que Sloane había filtrado demostraban que Belial no solo informaba, sino que extorsionaba a jugadores y entrenadores para mantener el control de Silas.

—Yo solo protegía el nombre de la institución —logró decir Silas, su voz era un hilo quebrado que ya no intimidaba a nadie—. Todo lo que hice, lo hice por Oakridge. Por mi hija.

—Su hija es la que ha entregado las pruebas, señor Kismet —sentenció el juez—. El "Tablero Perfecto" ha decidido que usted ya no es el jugador.

En la cabaña, el televisor viejo y con interferencias mostraba las imágenes del juicio en silencio. Sloane observaba la caída de su padre desde el sofá desvencijado, envuelta en una manta de lana gruesa. Zadkiel estaba sentado en el suelo, entre sus piernas, limpiando sus heridas con una paciencia que nadie hubiera esperado del "Rey del Caos".

—¿Te duele verlo así? —preguntó Zadkiel, sin dejar de vendarle el tobillo a Sloane, cuya rodilla palpitaba con un dolor sordo pero liberador.

Sloane suspiró, mirando cómo Silas era conducido a una celda en la pantalla.

—Me duele darme cuenta de que nunca fue el hombre que creía. Pero no me duele su caída. Me duele el tiempo que perdí intentando ser la pieza que encajara en su tablero —Sloane acarició el cabello oscuro de Zadkiel—. Belial también está acabada. Su "lente de la traición" se ha vuelto contra ella. Dicen que le han confiscado todo su equipo y que se enfrenta a diez años por extorsión.

Zadkiel dejó las vendas y se giró para mirarla. Sus ojos grises, ahora en paz, reflejaban la luz de la pequeña chimenea que habían encendido.

—El mundo que nos quería muertos está ardiendo, Sloane. Y nosotros somos los únicos que hemos salido vivos de las cenizas.

—¿Y ahora qué, Zadkiel? —preguntó ella, acariciando la cicatriz de su mandíbula—. Ya no hay liga, ni Oakridge, ni Kismets. Solo somos nosotros dos en una cabaña que se cae a pedazos.

Zadkiel sonrió, y esta vez la sonrisa fue pura, sin rastro de cinismo. Se puso en pie y buscó algo en su mochila. Saca un balón de baloncesto nuevo, de cuero naranja brillante, y lo puso en el regazo de Sloane.

—Ahora, vamos a jugar bajo nuestras propias reglas —dijo él—. Mañana, cuando salga el sol, vamos a ir a la cancha de cemento que hay en el pueblo de abajo. Y me vas a enseñar esa "mecánica perfecta" otra vez. Pero esta vez, no será para ganar un trofeo. Será para recordar por qué amamos este juego antes de que ellos lo pudrieran.

Sloane tomó el balón entre sus manos. Se sentía pesado, real.

—No sé si mi rodilla aguante un partido de verdad, Zadkiel.

—No necesitamos un partido de verdad. Solo necesitamos un tiro limpio —él la tomó de la mano y la ayudó a levantarse—. El destino no se elige, se arrebata. Y nosotros ya lo hemos arrebatado todo. Ahora nos toca decidir qué hacer con el resto de nuestras vidas.

Se quedaron abrazados frente al ventanal, mirando cómo la luna se reflejaba en el océano. A lo lejos, las luces de la ciudad seguían parpadeando, ajenas a la paz que reinaba en su refugio. En la cabaña frente al mar, Sloane Kismet y Zadkiel Thorne ya no eran piezas de ajedrez ni peones de una guerra ajena. Eran dos supervivientes que habían aprendido que la única táctica que importa es la que te permite seguir respirando al lado de la persona que incendió tu mundo para salvarte.