Capítulo 2

La biblioteca de Don Damián olía a una mezcla intimidante de cuero viejo, tabaco y autoridad absoluta. Los estantes de madera oscura, repletos de libros que probablemente nadie se atrevía a mover sin permiso, rodeaban a Rocío como los muros de una fortaleza. En el centro, tras un escritorio con patas que parecían garras de león listas para dar un zarpazo, estaba él.

Damián no solo ocupaba el sillón giratorio; dominaba el espacio. Mientras la escudriñaba, su mano izquierda jugaba con un pisapapeles de bronce, un gesto ocioso que solo acentuaba la tensión. Rocío se fijó en esas manos: fuertes, desnudas de anillos pero cargadas de una elegancia peligrosa. Su cabello, negro y denso, enmarcaba una cara de rasgos patricios que gritaba linaje. Era mucho más alto de lo que ella esperaba, y su mirada, bajo esas cejas arqueadas, era tan penetrante que Rocío sintió que le estaba leyendo hasta el código de barras de sus zapatos rosas. Era un hombre acostumbrado a ser obedecido sin rechistar... pero ella no era una de sus súbditas.

—¿Así que usted es la señorita Rocío Bell? —Su voz era una barítono profundo y, para su sorpresa, le habló en un inglés impecable. Era la primera vez que alguien en esa casa le hablaba en su idioma natal, pero no sonaba como una bienvenida, sino como un desafío—. Supongo que ya ha tenido su... audiencia con la señora Consolación.

—Sí, excelencia —respondió ella, manteniendo la espalda recta como una flecha.

Damián arqueó una ceja ante el título, con un destello de ironía en sus ojos oscuros.

—No soy un embajador, señorita Bell, aunque mi tía se empeñe en que este palacio sea una nación independiente. "Señor Mosquera" bastará, si es que decidimos que usted se queda. Ella me ha informado de que es usted... —hizo una pausa deliberada, recorriéndola con la mirada— es sorprendentemente joven. Y que tiene unas ideas sobre la educación que harían palidecer a mis antepasados.

Rocío sostuvo su mirada sin parpadear.

—La juventud no es un defecto que se cure con el tiempo, señor Mosquera, sino una ventaja si lo que busca es alguien que comprenda a su hija en lugar de limitarse a vigilarla.

—No hace falta que sea usted tan formal, señorita Bell —dijo él, y sus ojos se oscurecieron con una intensidad que hizo que Rocío apretara los puños bajo el escritorio. Se había dado cuenta del desafío en su voz—. Le aseguro que, sea cual sea la impresión que le haya causado a mi tía, no dictará mi veredicto. Aunque, ciertamente, es usted mucho más joven de lo que el perfil sugería.

—Lo soy, señor, pero creo que eso es precisamente lo que Bianca necesita. Alguien que no vea sus sueños como tonterías infantiles. Su tía me dijo que es una chica solitaria...

—¿También usted está sola, señorita Bell? —preguntó él de repente. El tono era bajo, casi íntimo, pero con un filo que la puso en guardia.

—Sé lo que es ser hija única —replicó ella, sosteniéndole la mirada—. Sé lo que duele el silencio cuando falta una madre. Creo que a los niños que han pasado por eso se les arrebata una seguridad que ningún palacio, por muy "histórico" que sea, puede compensar.

—Eso es muy cierto —concedió él, aunque su rostro no se suavizó ni un ápice—, pero Bianca no necesita una madre sustituta. Necesita a alguien competente que convierta su talento en algo sólido, que haga de ella una mujer culta.

Rocío sintió que el calor le subía a las mejillas. Le molestaba la implicación: parecía que él creía que ella venía con intenciones sentimentales. Deseaba gritarle que, hasta hacía diez minutos, ni siquiera sabía que era viudo y que, desde luego, no era su tipo. Era demasiado arrogante, demasiado frío; no necesitaba el título de Duque porque su altanería ya ocupaba toda la habitación.

—Por carta, usted consideró que mi currículum era perfecto —dijo ella con voz gélida—. Sería injusto que me despachara antes de verme trabajar.

—Estoy de acuerdo —contestó él con una calma exasperante—. A pesar de su insultante juventud, permitiré que se quede. Estará a prueba.

—¡¿A prueba?! —estalló Rocío, levantándose de golpe. Sus ojos lanzaban chispas—. Como si fuera una lavadora en periodo de garantía. No, gracias.

Era la nieta de Cortland Bell, una de sus mejores alumnas, y no iba a permitir que aquel aristócrata la tratara como a una doncella que no sabe si sabe planchar.

—Creo, señor, que será mejor que busque a alguien más "seria" y adecuada para sus estándares del siglo pasado...

—¡Siéntese inmediatamente! —ordenó él. El tono fue como un latigazo.

Rocío se quedó petrificada. Se sonrojó de nuevo, odiando la forma en que él lograba hacerla sentir como una colegiala rebelde.

—Usted no se parece a una lavadora —continuó él, y por un segundo pareció que una sombra de sonrisa cruzaba sus labios—; se parece más a un gato erizado en una casa extraña. Siéntese y deje de mirarme como si fuera a morderme.

Ella titubeó, odiándose por el rastro de nerviosismo que sentía, y se sentó en la silla de piel. Se sentía en el banquillo de los acusados. Se fijó en un detalle: aquella era la única habitación de la casa que no tenía ni una sola flor. Todo era madera, cuero y sombra.

—¿Ha trabajado como institutriz antes?

—No —admitió—, he sido profesora en una escuela. Si me quedo, sería mi primera vez en una casa particular.

—Ya ha visto algo de la residencia. ¿Cree que soportaría vivir aquí?

—Sin duda. El lugar es fascinante, invita a soñar. Como le dije a su tía, me atrae la idea de viajar.

—¿Su abuelo no puso objeciones a que se fuera tan lejos?

—Al contrario. Él cree que conocer una cultura tan distinta ampliaría mis horizontes y mi sensibilidad musical. Al enseñar a Bianca, yo también aprendería de su folklore.

—¿Y no tiene ambición por ser una gran concertista? ¿No aspira a los grandes escenarios?

Rocío meditó sus palabras. Por primera vez desde que entró en aquel despacho, dejó que una sonrisa real iluminara su rostro.