Parte l

ESTRUCTURA DE LA OBRA «ROKSOLANA. SANGRE Y ROSAS»

Autora: S. Bohomaz

Género: Novela histórica de amor + Thriller (novela oscura)

Etiqueta: novela_oscura

Cronología: 1520–1558

Personajes principales:

· Nastia Lisovska / Hürrem / Roksolana

· Sultán Süleyman I el Magnífico

· Valide Hafsa Sultan (madre de Süleyman)

· Mahidevran (principal rival)

· İbrahim Bajá (visir, amigo del sultán)

· Gülfem (fiel sirvienta de Ucrania)

16 partes (capítulos):

1. Cautiva – ataque tártaro, muerte de los suyos, venta como esclava.

2. Kaffa – mercado de esclavos, comprador para el padishah.

3. Harén – llegada a Topkapı, conocimiento de las reglas.

4. Hürrem – recibir el nombre, primer encuentro con Süleyman.

5. Dulce enemiga – primera noche, promesa de venganza.

6. Veneno y miel – intrigas de Mahidevran, atentado contra Hürrem.

7. Hijo – nacimiento de Mehmed, cambio de estatus.

8. Fuego en el corazón – muerte de la valide, Süleyman se convierte en único gobernante.

9. Fetih nupcial – boda ilegal pero oficial.

10. Baño de sangre – ejecución de İbrahim, prueba para Roksolana.

11. Embajadores y enemigos – juego diplomático, cartas a Segismundo Augusto.

12. Fratricidio – Süleyman ejecuta a Mustafa (hijo de Mahidevran).

13. Corona o ataúd – Şah Sultan (hermana de Süleyman) contra Roksolana.

14. Última rival – muerte de Mahidevran, perdón o maldición.

15. Otoño en Estambul – enfermedad de Süleyman, Roksolana gobierna por él.

16. Las rosas no mueren – final feliz: amor, poder, Ucrania en el corazón.

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PARTE 1. CAUTIVA

Rohatyn, Ucrania – 1520. Amanecer.

Desperté con olor a miel.

Esa fue la última mañana de paz. Mi madre siempre decía: «Nastia, mientras huela a miel, la desgracia no vendrá». Ella murió cuando yo tenía diez años, pero sus palabras quedaron. Creía en ellas como creen en Dios los niños pequeños y las mujeres mayores.

La miel olía desde la colmena del tío Petro. Estaba bajo el viejo tilo, y las abejas zumbaban tan dulcemente como si intentaran cantar una nana al mundo entero.

—¡Nastia, levántate! —gritó mi padre desde el patio—. Stepan ya ha dado de beber a los caballos y tú aún te restregas los ojos.

Tenía quince años. Me consideraba adulta porque ya sabía hilar, coser, ordeñar la vaca y cocinar un borscht que te chupabas los dedos. Pero mi padre todavía me llamaba «pequeña».

Salí descalza al patio. El rocío enfriaba mis talones, el sol apenas asomaba tras las colinas y todo el valle ardía en oro. Nuestro caserío estaba en las afueras de Rohatyn: doce casas, cinco eras, un viejo molino. Un paraíso aislado del gran mundo.

Esa mañana no sabía que el gran mundo vendría a nosotros por sí mismo. Y traería la muerte.

—Hay que alimentar a las abejas —dijo mi padre, peinando su barba rojiza—. Tú eres la apicultora.

Asentí. Amaba a las abejas. No me picaban, incluso cuando las tomaba con las manos desnudas. Los vecinos decían que era una señal de Dios, que tenía don de curandera. Mi madre también curaba con hierbas.

Cogí una vasija con agua de miel y me dirigí al tilo. Y entonces lo oí.

Al principio, un zumbido lejano. Pensé que era una tormenta. Pero el cielo estaba despejado, sin una nube. El zumbido crecía, se volvía pesado, y en él comenzaron a distinguirse sonidos: estampido de cascos, choque de armas, gritos.

—¡Papá! —grité—. ¡¡¡Papá!!!

Mi padre salió de la casa con una guadaña en las manos. Era un hombre bueno, pero había luchado contra los valacos. Sabía lo que era la guerra.

—¡Corre al sótano! —bramó—. ¡Esconde a Stepan!

Pero era tarde.

Surgieron de detrás de las colinas como una nube negra. Tártaros. Nunca los había visto antes, solo oído a los abuelos: «Llegarán, quemarán, se llevarán a los niños y a las mujeres». Y ahí estaban.

La primera flecha se clavó en la puerta de la casa a dos dedos de mi cabeza. La segunda, en el hombro de mi padre. Cayó de rodillas, pero no soltó la guadaña. Hirió al primer jinete que irrumpió en el patio. El caballo relinchó, el hombre rodó por el suelo.

—¡Nastia, huye!

No podía. Mis piernas se habían vuelto de madera. Miraba cómo la casa vecina era lamida por las llamas, cómo el tío Petro caía con la cabeza partida, cómo la pequeña Marika de la tercera casa salía corriendo justo debajo de los cascos.

Un tártaro me agarró del pelo. Pelo rojo, qué señal. Gritó algo a los suyos y me echaron sobre la silla de montar. Me golpeé contra el arzón de hierro, me faltó el aire. A través del velo de lágrimas vi a mi padre intentando levantarse, pero de su espalda sobresalían ya tres flechas.

—Papá… —susurré.

Y entonces el mundo se volvió negro.

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Campamento tártaro – tres días después

Desperté en una carreta. Olía a cuero, sudor de caballo y sangre. A mi lado yacían otras tres muchachas: dos de mis aldeas, la tercera desconocida, rubia, con los ojos llorosos.

—¿Estás viva? —me preguntó en nuestro idioma, pero con un acento diferente.

Asentí. Tenía la boca seca, los labios agrietados. En la cabeza, un enorme cardenal.

—Yo soy Zosia, de Volinia —dijo—. Nos llevan a Kaffa. Nos venderán.

—¿Qué hay allí? —susurré.

—El mercado turco. De esclavos. Allí llegan comerciantes de todo el mundo.

Cerré los ojos. Quería morir. Esperaba morir mientras dormía. Pero despertaba una y otra vez, en un lugar nuevo, con nuevos moretones, con nuevo dolor.

Solo una vez oí a los tártaros hablar entre ellos: «Esta pelirroja vale mucho. Al kan le gustará, o al mismísimo sultán».

No sabía quién era el sultán. Pero decidí: si sobrevivo, no seré solo una esclava. Seré la venganza.

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Kaffa – un mes después

El mercado de esclavos en Kaffa era el más grande de la región del Mar Negro. Lo vi con ojos de niña que creció entre el silencio y la miel. Allí gritaban, regateaban, escupían al suelo, revisaban los dientes como a los caballos.