La Herida y el Mundo Nuevo - Parte 2 de 3

RUNNERS

Episodio 3

III. La Línea F

(Túneles del Metro — Minutos después)

En el tiempo exterior, habían pasado aproximadamente cuatro minutos desde la caída de Zenko y Liah.

Para Tayen y Kiran, el portal se había sentido igual: siete segundos de oscuridad y dolor y asfixia. Pero la geometría dimensional que determinaba los destinos no consultaba el tiempo exterior, y la segunda abertura los escupió en un punto completamente distinto de la ciudad, en un momento completamente distinto de la noche.

Cayeron en los túneles.

Tayen golpeó las vías de metal con la cadera y el hombro al mismo tiempo, y el sonido que hizo su cuerpo contra el acero fue el sonido de algo que no estaba diseñado para ese tipo de impacto. Rodó por inercia pura, sin control, rebotando contra el borde del andén como un objeto inerte, y se detuvo finalmente de cara contra la pared opuesta con el sabor de sangre en la boca y un zumbido en el oído izquierdo que tardó varios segundos en resolverse en algo parecido al silencio.

No era silencio.

Era el metro.

El sonido llegó antes de que sus ojos procesaran dónde estaba: una acumulación de ruidos apilados sin ningún principio organizador. El chirrido metálico de un tren en algún túnel adyacente. El retumbe subterráneo del tráfico de la superficie filtrándose por el concreto. El goteo rítmico de agua desde algún punto del techo. Un cable que zumbaba. El eco de sus propias respiraciones multiplicado por las paredes hasta volverse irreconocible. Y sobre todo eso, penetrando por debajo de todos los demás sonidos como una frecuencia de base que no se escuchaba sino que se sentía en el pecho, el pulso constante e irregular de una ciudad que nunca dormía.

Tayen intentó ponerse de pie. Las piernas no respondieron de inmediato. No por lesión: por shock térmico. El aire del túnel era veinte grados más frío que el de Times Square y olía a algo que su sistema olfativo no tenía categoría para clasificar. Metal oxidado, humedad de décadas, el residuo orgánico de millones de personas que habían pasado por esos andenes durante más de un siglo dejando cada una un fragmento microscópico de sí mismas incrustado en el concreto. Sus pulmones, que apenas habían empezado a procesar el concepto de que el aire podía ser un enemigo, encontraron ahora una variante distinta del mismo problema: más frío, más denso, con una humedad que se asentaba en los bronquios como una capa de algo que no debería estar ahí.

Tosió. Luego volvió a toser. Luego se quedó inmóvil durante un momento porque el cuerpo necesitaba decidir si lo que venía a continuación era vómito o aire.

Fue aire. Apenas.

A dos metros, Kiran no se había movido desde donde había caído.

Había aterrizado de lado sobre el andén —suerte geométrica, no logro— y estaba tumbado con las rodillas dobladas hacia el pecho y las manos presionadas con fuerza contra sus propias orejas. Sus ojos estaban abiertos pero miraban hacia un punto fijo en la pared sin registrar nada de lo que contenía.

Tayen lo entendió en el segundo en que lo vio.

Kiran era el ingeniero armónico. Su habilidad no era una metáfora ni una especialidad técnica abstracta: era una relación física, visceral y constante con el sonido como información. Toda su vida había habitado mundos de frecuencia. Las Torres Letsa emitiendo sus pulsos etéreos en patrones que él podía leer como texto. Las corrientes de aire del Domo que su deslizador armonizaba en lugar de cortar. El zumbido específico de la pista de rocas conductivas que le decía exactamente dónde estaba la próxima fluctuación de energía.

Lo que el metro de Nueva York le estaba haciendo a ese sistema era el equivalente de encender una sirena industrial a diez centímetros del oído de alguien que pasó toda su vida escuchando música de cámara.

No era ruido para Kiran. Era tortura de precisión.

—Kiran. —Tayen arrastró su propio cuerpo hasta él. Las piernas todavía no eran completamente confiables—. Kiran, mírame.

Los ojos de Kiran se movieron hacia él con una lentitud que no era normal. La mandíbula estaba apretada. Cuando habló, las palabras salieron fragmentadas, como si tuviera que construir cada una por separado desde materiales que el ruido seguía desarmando:

—No puedo... filtrar. Todo llega igual. No hay jerarquía. —Una pausa mientras algo en el túnel adyacente crujía y los ojos de Kiran se cerraron involuntariamente—. En Letsa cada sonido tiene su lugar. Aquí todo grita al mismo tiempo y ninguno cede.

—Respira.

—Estoy respirando. —El tono fue seco incluso en ese estado; ese reflejo del hombre que era cuando funcionaba—. El problema no son los pulmones.

Tayen no tenía solución para eso. No había protocolo en ningún manual de Letsa para el colapso sensorial de un ingeniero armónico en un túnel de metro del siglo XXI. Hizo lo único que se le ocurrió: puso las manos sobre las de Kiran, que seguían presionando sus propias orejas, y aplicó presión adicional. No para tapar más el sonido —eso era imposible— sino para que Kiran sintiera algo que no fuera el ruido. Algo físico. Algo con temperatura y peso que perteneciera a este lado de la realidad.

Kiran respiró. Luego otra vez.

Tardó casi tres minutos en poder bajar las manos.

Fue en ese momento, cuando el umbral de procesamiento de Kiran empezó a construir algún tipo de muro rudimentario contra el caos acústico del túnel, que los escáneres aparecieron desde el extremo norte del andén.

La luz verde barrida recortó la oscuridad desde lejos, metódica, sistemática. Detrás de ella el sonido de botas contra el metal de las vías, y la voz de un agente rebotando contra las paredes con una claridad desagradable:

—Señal cuántica detectada en la Línea F. Posición norte aproximada, cuarenta metros.

Kiran y Tayen se miraron.