Saga: Curvas que Enamoran — Libro 1

CAPÍTULO 2

POV Victoria

Susana me soltó las manos despacio, caminó hasta la cama y dio dos palmadas sobre el edredón para que me sentara a su lado, y yo arrastré los pies hasta dejarme caer junto a ella con el orgullo hecho tiras.

—Sé que te cae de sorpresa, hija, pero ponte tantito en su lugar, que Jonathan la está pasando muy mal.

Solté una risa seca, con el ardor de mi propio desastre todavía quemándome el pecho.

—¿Y yo qué, mamá? Vengo saliendo de mi propio incendio, sin empleo, botada a nada del altar y con una cuenta de banco que da pena ajena. ¿Qué parte de mi tragedia quieres que compare con la de él?

—La parte en la que los dos están recogiendo los pedazos de una vida que creían tener asegurada. —No había una gota de burla en sus ojos—. Jonathan viene de Europa con los tres niños hechos un nudo. Sofía, la mayor, vive rabiando contra el mundo, Alex dejó de hablar, y la más chica, Amanda, no para de llorar por su madre. Son criaturas arrancadas de un país a otro de la noche a la mañana.

Apreté los labios. Un duelo de mudanza forzada, de manual.

—Para eso tiene niñeras, ¿no? Un hombre con su dinero no lava ni un plato solo.

—Y las tiene, hija, tiene personal para todo, gente que les da de comer, que les plancha el uniforme y que los lleva y los trae. —Susana me sostuvo la mirada—. Lo que no tiene es a alguien que sepa manejar a tres niños en crisis, y esa eres tú. No te pido que te mudes de por vida, solo unos días, los que hagan falta para ayudarlos a adaptarse a este cambio de país y de vida.

Me crucé de brazos, arqueando una ceja ante la facilidad con la que me vendía el paquete.

—¿Y por qué yo?

—Porque Jonathan no deja que cualquiera se le acerque a los hijos, y a ti te conoce de toda la vida. Tienes especialidad pediátrica, has trabajado con niños y adolescentes en crisis, así que no le estoy metiendo a una desconocida en su casa. Dime tú quién más se va a meter en esto.

Ahí me tenía acorralada, y las dos lo sabíamos.

—Es una locura, mamá —murmuré, más para mí que para ella.

Porque lo era. Meterme, aunque fueran unos días, en la casa del único hombre al que amé antes de aprender lo que era romperse. Pero había algo que no le iba a confesar ni aunque me colgaran de los pies, y era que ahogarme en el desastre de otro sonaba muchísimo mejor que quedarme en mi vieja recámara rascándome mis propias heridas. Un clavo saca otro clavo, y a mí me sobraban clavos.

—Está bien, lo hago, pero que quede clarísimo que es por los niños, así que no empieces a hacerte películas en esa cabeza.

—Yo no dije nada. —Pero la muy ladina sonrió como quien ya se salió con la suya, me besó la coronilla y salió del cuarto.

Esa noche, por más que le ordené a mi cabeza que se apagara, me traicionó. Soñé con el Jonathan de mis recuerdos, el que me echó su saco encima detrás de aquella columna, solo que en el sueño yo ya no tenía quince años y lo que me ponía encima no era el saco, eran sus manos apretándome la cintura y su boca bajándome por el cuello con una lentitud que me arrancó del sueño a las tres de la mañana, con la camiseta pegada de sudor y una sola certeza vergonzosa: ni siquiera había aterrizado en el país y yo ya andaba soñando cochinadas con él. Culpa de la nostalgia, me repetí, tenía que ser eso, porque no podía ser deseo.

Los días se fueron volando entre las visitas de mis tíos y los mensajes de Mariana, y para cuando quise darme cuenta ya venía mi papá manejando en silencio rumbo a las Lomas de Chapultepec, dejándome frente a unos portones que más que casa parecían una advertencia.

Crucé la puerta con la maleta en la mano, y la primera persona que vi fue a él.

Se me atoró el aire. Los cuarenta y cinco años no le habían quitado nada, al contrario, le habían endurecido la cara y le habían montado en los hombros un cansancio que antes no cargaba, con el cabello rubio salpicado de canas en las sienes y una mirada gris tan fría que no encontré en ella ni una astilla del hombre que a los quince me echaba su saco encima.

—Victoria —dijo, y no fue un saludo, fue una comprobación, como quien tacha un pendiente de su lista.

Antes de que yo pudiera contestar, una chamaca de trece años me barrió de arriba abajo y torció la boca con desprecio.

—¿Es en serio, papá? ¿Ahora nos vas a encajar a la prima gorda que ni siquiera conocemos?

—Sofía. —La voz de Jonathan se endureció, pero la niña ya me había echado la última mirada de asco.

No me dio tiempo ni de abrir la boca. Se dio la vuelta y subió las escaleras para encerrarse de un portazo que cimbró la casa entera, sin pleito y sin una palabra más, dejando caer su desdén al pasar como quien tira basura sin voltear.

La prima gorda. Otra vez, como a los quince, solo que esta vez el saco de Jonathan no iba a caer sobre mis hombros para taparme de las miradas.

En el suelo, pegada a la pierna de su padre, una niñita de cuatro años lloraba con la cara empapada, aferrada a la tela del pantalón sin soltarlo ni para respirar. Jonathan se agachó, la levantó del piso y se la acomodó contra el pecho.

—Disculpa a mi hija —dijo sin mirarme, con la mandíbula tensa y la voz raspada—. Y disculpa todo esto. No es un buen momento.

—No te preocupes.

Pero él ya se alejaba por el pasillo con la pequeña temblándole en brazos, murmurándole algo que no alcancé a oír, dejándome plantada en medio de esa sala del tamaño de un estadio con la maleta a un lado y la palabra en la boca.

Perfecto. Ni un pie adentro y ya era la prima gorda que nadie había pedido.

Una mujer mayor, de uniforme impecable, apareció por un costado y tomó mi maleta con una inclinación de cabeza.

—Soy Marta, señorita Victoria, vengo con la familia desde Europa. Venga, la llevo a su habitación.

La seguí escaleras arriba por un pasillo alfombrado, y fue a media subida, en voz baja, cuando soltó lo que nadie más se había atrevido a decirme.