PARTE 9

Durante las semanas siguientes, apenas me alcanzaba la energía para llegar a casa, ducharme y dormir. Dmitro Oleksíyovich nos tenía a todos bajo una presión implacable. Su capacidad de trabajo era asombrosa; no tenía idea de dónde sacaba tanta energía, pero parecía inagotable.

Lo más difícil es empezar. Es como un tren que al principio es imposible mover, pero una vez que gana velocidad, es imparable. Así que intentábamos poner en marcha ese tren. Cuando mi empresa experimentó un crecimiento repentino y ya no podía manejar todo sola, alguien compartió conmigo un sabio consejo: rodearse de cinco personas sensatas e inteligentes a quienes delegar responsabilidades para tener tiempo para la vida. Me impresionó el consejo, abordé la búsqueda de esas personas con responsabilidad y, poco a poco, el sol volvió a brillar. Espero que Dmitro Oleksíyovich también logre organizar su vida en equilibrio con el trabajo, porque actualmente hay un claro desequilibrio.

La fecha de inauguración se acercaba, y yo cada vez más me parecía a la joven del "Viy" de Gógol. Hay una triste historia de la que Gógol se inspiró. Comenzaba con la muerte de una joven. Los padres, en un día, se consumieron de dolor, pero aceptaron su destino y vistieron a la difunta como una novia. A un joven seminarista le tocó rezar sobre el cuerpo en la iglesia donde colocaron el ataúd durante la noche. Las versiones difieren: algunos dicen que la joven le gustó tanto al seminarista que la besó, despertándola; otros dicen que intentó robarle un anillo. Sea como fuere, al amanecer encontraron el cuerpo sin vida del seminarista y a la joven aterrorizada y enloquecida. Se cree que fue un caso de letargo, y la joven casi fue enterrada viva por error. Yo también estaba lista para caer en un sueño letárgico, ya que apenas lograba dormir. El estrés que generaba Dmitro Oleksíyovich me impedía conciliar el sueño, y cuando lo lograba, era cerca del amanecer; en las noches previas a la inauguración, ni siquiera eso. Esperaba los fines de semana como los ermitaños esperan el rezo. Trabajar con Solomatín rápidamente me enseñó a amar los viernes y odiar los lunes.

El tiempo que me quedaba después de lo que no consumía Solomatín lo dedicaba a mi empresa. Solo Yaroslava podía apartarme de la avalancha de tareas. Y fue ella quien vino a buscarme, cargada con comida que había traído de un restaurante.

—¡Basta! Deja el trabajo por hoy. Tu cara no me gusta nada. Tienes el rostro cansado y pálido, y las ojeras parecen tener vida propia —dijo chasqueando la lengua mientras yo terminaba de revisar unos contratos—. Y, además, me recuerdas a alguien... —se quedó pensativa—. ¡Ah, pareces una bruja o una ninfa! —exclamó alegremente.

—Si es una ninfa, puedo recordar a la de Lesia Ukrainka... —dije, pensativa—. Pero "bruja" no me dice nada.

—¡Ay! Escribí un artículo sobre criaturas míticas de Ucrania —dijo, restándole importancia—. La imaginación de la gente era desbordante. Por ejemplo, al diablo lo llamaban "shchiezby" o "skamenyushnyk". Y, por cierto, todas estas palabras se inventaban para evitar decir "diablo" y así no atraer la mala suerte. Ahora los jóvenes maldicen tanto que parece que las groserías han reemplazado las palabras.

—¿Y qué es una "bruja"? —pregunté mientras salíamos de la oficina y nos dirigíamos a mi casa.

—Es una hechicera. También me impresionó "Mara". Es una diosa mítica del mal, las enfermedades y la muerte. Más tarde personificaba el sueño inquieto. Se la percibía como una figura humanoide que se sentaba sobre la persona dormida, y desaparecía en cuanto esta despertaba.

—¿Y eso es una forma sutil de decirme que me veo horrible? —suspiré.

—Alguien tenía que decírtelo.

—Gracias por no tener piedad —murmuré mientras llegábamos a casa y abría la puerta—. ¿Y tú qué tal?

—Estuve trabajando en un artículo sobre la simplicidad de la interacción entre los organismos estatales y el pueblo.

—¿Y qué tal?

—Bueno, como decía mi difunto abuelo: "Si no eres herrero, ni siquiera manejes las tenazas" —dijo, negando con la cabeza—. Pero no hablemos de eso. Apenas me he recuperado del shock. Hoy vamos a aliviar el estrés en mi casa. ¡Y tengo con qué!

Yaroslava, con entusiasmo, sacó una botella de su bolso. Contenía un líquido de color amarillento.

—¿Qué es eso? —miré la botella con desconfianza.

—Ay, ignorante. Esto, querida mía, es "Starka".

—¿Vodka? —mi memoria me traicionaba.

—Es una bebida alcohólica fuerte con un 40% de alcohol, obtenida mediante el envejecimiento de vodka de centeno en barricas de roble que antes contenían vino, con la adición de hojas de manzano y peral, y flores de tilo. Así que hoy tendremos ganso asado, una botella de "Starka" y buena compañía. Vamos a degustar lo que es, en esencia, el whisky ucraniano conocido desde el siglo XV.

—¿Y dónde conseguiste eso?

Observé con interés la botella, que parecía bastante artesanal, con una etiqueta medio despegada.

—Encontré un lugar maravilloso.

—¿Sobreviviré?

—Ya pareces un espíritu errante, así que no te preocupes, nadie notará la diferencia —murmuró Yaroslava mientras servía la "Starka" en los vasos.

Bebimos en silencio. El sabor del licor fuerte era amargo, casi abrasador, pero no como el vodka; tenía un aroma a coñac con notas de hojas de manzano. Sorprendentemente, pasó con facilidad, aunque me estremecí. Inmediatamente, me entregaron una pata de ganso. Sentí ganas de reír. ¡Ay! El ánimo se volvió ligero de repente.