Capítulo 2

La niebla de la inconsciencia es más densa esta vez, más espesa... como si me abriera paso a través de una telaraña pegajosa que se adhiere a cada movimiento. Siento que camino. ¿O tal vez floto? No siento mi cuerpo, solo una resistencia viscosa que me retiene, no me permite avanzar. Cada "paso" requiere un esfuerzo increíble. Y la oscuridad a mi alrededor es tan densa como el alquitrán. ¿O es que he quedado ciega?

Esta vez recuerdo todo. La traición. El dolor. La pérdida.

Mi corazón duele... ¿Por qué sigue latiendo? Con tanto dolor, debería haberse detenido, pero sigue golpeando en mi pecho, empujando la sangre por mis venas. Y me aferro a ese latido como a un hilo guía, y me abro paso hacia adelante. Como si recorriera un largo y oscuro pasillo. Camino... Camino... contando los pasos con cada latido del corazón. Porque siento que debo seguir adelante. No rendirme. Por alguien... Por mí misma.

Y justo cuando lo comprendo, una luz brillante se enciende al final del pasillo.

Me atrae, me tira hacia sí. La oscuridad ya no ofrece resistencia. Su poder desaparece. Y ya no me abro paso, no lucho, sino que floto... vuelo hacia esa luz, como una mariposa.

¿Y si realmente he muerto? — la idea me atraviesa como un relámpago. — Un túnel oscuro. Una luz al final. He oído hablar de esto. Lo he leído...

Y me asusto. Trato de detenerme. Pero... ya no tengo fuerzas. La luz me llama, y vuelo hacia ella, vuelo, y luego... es como si emergiera de olas cálidas y profundas hacia el frío de la orilla. Pero en lugar de regresar a la habitación del hospital... me encuentro en una habitación desconocida.

Vintage. Extraña.

La penumbra se disipa con el fuego que arde en una amplia chimenea. Su llama baila, proyectando sombras fantasmales en las paredes. Junto a la cama, las velas parpadean débilmente. Sus reflejos brillan en las pesadas cortinas de terciopelo que cubren las ventanas, como si intentaran ocultar esta habitación del mundo exterior.

El aire es denso, impregnado del olor a cera, humo y algo más — ligero, amargo... como viejos medicamentos. Una gran cama con columnas talladas, cubierta por un pesado dosel. Y en ella — una chica. Muy joven. Algo en ella me recuerda a mí.

Su largo cabello oscuro esparcido sobre la almohada. Su piel pálida, casi transparente. Parece tener menos de veinte años... Pero su rostro agotado y enfermizo le añade años.

Junto a la cama hay dos personas.

Un hombre alto, robusto, de hombros anchos... hay algo aterrador en él. Su rostro es severo, arrugado, con ojos oscuros que arden con una ira o desesperación profunda. Su cabello es denso, aunque ligeramente canoso, y en sus manos hay marcas de batallas: viejas cicatrices, piel áspera.

Y una anciana. Vestida con menos lujo, pero pulcramente. Sobre sus hombros lleva una capa de lana desgastada, y en su cintura cuelga una bolsa. Su rostro está cansado, sus rasgos son afilados, como esculpidos.

— Tal vez deberíamos llamar al sacerdote, lord MacHart... — dice ella en voz baja. — De lo contrario, el alma de la dama quedará atrapada en este mundo, sin encontrar el camino al más allá.

— Llámalo, Marge, — gruñe el hombre entre dientes.

Y la mujer sale corriendo.

Algo dentro de mí se estremece. Esto no es un sueño. Lo sé tan seguro como que no estoy aquí. Soy un fantasma. No pueden verme. No pueden oírme. Puedo moverme, pero no siento mi cuerpo. No siento mi respiración, pero percibo los olores. Solo las voces de estos dos atraviesan el silencio escalofriante. No existo.

Pero la sensación de realidad es tan fuerte que me oprime el pecho. Veo cada detalle de esta habitación, cada pliegue en la ropa del hombre, cada arruga en el rostro cansado de la mujer. Siento el peso de la atmósfera. La tensión que flota en el aire, densa como el alquitrán.

La puerta se abre y entra un hombre. Debe ser el sacerdote que mencionó la mujer. Alto, delgado, con una larga capa oscura que cae hasta el suelo. Su cabeza calva brilla con los reflejos de las velas, y sus ojos hundidos parecen pozos negros. Trae consigo un fuerte aroma a incienso y algo pungente, como hierbas secas quemándose en el fuego.

Y detrás de él, como un fantasma, entra Marge. Se coloca junto a la pared y comienza a secarse los ojos enrojecidos con un trozo de tela gris.

— Llévala a su último viaje, — la voz de lord MacHart es firme, pero en el fondo de sus notas vibra una leve ronquera.

El sacerdote asiente en silencio, da unos pasos hacia la cama. Se quita algo del cuello, parece un amuleto o medallón, y lo coloca sobre el pecho de la chica.

Siento algo que se aprieta dentro de mí. ¿Compasión?

Sobre todo en la vida, odio la injusticia. Y ¿qué puede ser más injusto que la muerte de una joven? Tan hermosa. Tan joven. Tenía toda la vida por delante... ¿Por qué? ¿Por qué ella? ¿Por qué la muerte siempre se lleva a quienes aún deberían vivir? A ella... y a mí... Tal vez por eso estoy aquí... tal vez debemos irnos juntas... de lo contrario, ¿para qué...

El sacerdote comienza a susurrar. Su voz es baja, monótona, las palabras se superponen, entrelazándose en un ritmo hipnótico.

No entiendo el contenido. Pero hay algo extraño en ellas. Inusual. No es solo una oración. Algo más...

Y de repente — siento como si una mano invisible me agarrara. El mundo se convierte en un torbellino. Comienzo a asfixiarme, como un pez fuera del agua. Una fuerza indescriptible me expulsa, me arranca de la realidad, me empuja hacia el vacío. Mi cuerpo, que ya no sentía, se disuelve por completo. Como si fuera parte del viento, un aliento ligero entre mundos. La oscuridad se cierra. Vuelvo a caer en algún lugar.

Y al instante siguiente, el aire irrumpe en mi pecho en una ola pesada y sofocante. Mis costillas parecen a punto de estallar por la expansión excesiva. Mi cuerpo se arquea como en un espasmo, y cae sin fuerzas sobre las almohadas. Y abro los ojos de golpe, mirando a mi alrededor con una mirada aturdida y dispersa.