Capítulo 3

Lord MacHart observa en silencio cómo se va. Y esa mirada... Pesada, aguda, fría, como el filo de un puñal. Luego, sus ojos, similares a dos pozos oscuros, tan vacíos e inhumanos, se dirigen hacia mí. Me evalúan, sin un atisbo de calidez.

— Espero que se recupere, — su voz corta el aire, no es fuerte, pero está llena de una amenaza oculta. — Respondes por ella con tu vida, Marge.

Desde el lado de Marge se escucha un leve chillido.

— Valerie, — se dirige a mí por primera vez. — Te visitaré mañana. Tenemos que discutir el próximo paso...

En ese "discutir" hay algo que hace que mi estómago se tense en un espasmo helado.

Luego se da la vuelta. Con un paso seguro y pausado, se dirige hacia la puerta, como si fuera su propio salón del trono y no la habitación donde su hija acaba de regresar de entre los muertos. La puerta se cierra detrás de lord MacHart con un golpe sordo.

Quiero soltar los dedos, sacudirme la sensación de su mirada — fría, penetrante, de la que la sangre se congela en las venas. Es aterrador, peligroso. No hace falta ser un genio para entenderlo.

En la habitación solo quedamos yo y Marge. Ella me mira de reojo, con cautela, como si quisiera arrancar una máscara y mirar dentro. Tiene miedo. Se nota en cómo aprieta el borde de su delantal con los dedos, en cómo tiemblan sus hombros bajo la vieja capa. El sacerdote ha sembrado en su mente una semilla venenosa de dudas, y ahora esa semilla germina en miedo.

También tengo miedo. Pero no de ella — de mí misma. ¿Qué pasa si digo algo incorrecto? ¿Qué pasa si me descubren? Si realmente creen que soy un demonio, nadie escuchará explicaciones. Simplemente me matarán.

El aire entre nosotras es denso, inquietante, como una tormenta antes de un huracán.

— Tú... — la voz de Marge tiembla como una cuerda. — ¿Me recuerdas, lady?

La pregunta me hace estremecer.

Levanto la mirada hacia ella. Hacia sus ojos doloridos, hacia sus labios que se aprietan nerviosamente después de cada palabra. ¿Qué decir? La verdad es la muerte. No puedo arriesgarme.

— Por supuesto, — mi voz suena ronca, áspera, pero rápidamente añado: — Siempre has estado a mi lado.

La anciana suspira convulsivamente. En sus ojos parpadea... ¿alivio? Realmente la quería. A esta Valerie. Aún tiene miedo, pero no tanto. Su miedo no es mortal, no como el que siente hacia Kylan MacHart. Puedo aprovecharme de eso.

— ¿Qué... pasó? — pregunto con voz temblorosa, sin llegar a susurrar, pero tampoco con demasiada seguridad.

Marge traga nerviosamente.

— Tú... — parpadea, baja la mirada, busca las palabras como si se le escaparan entre los dedos. — Estabas muy débil. Lord... Lord quería encontrar los mejores sanadores para ti, pero...

Se calla. No necesito escuchar el final. Kylan MacHart no buscaría sanadores para mí. No es alguien que salva. Es alguien que usa.

Agarro la manta con los dedos.

— ¿Y luego?

— Luego... — sus labios se separan ligeramente, y veo cómo se forman lágrimas en sus ojos. — Tu corazón... se detuvo, lady.

Lo dice, y sé que ella lo cree. Morí. Pero estoy viva. Y no soy ella.

— Recuerdo... — las palabras se pierden en mi garganta, pero debo hablar. Debo. — La luz. La oscuridad. Y luego... a ti.

Marge parpadea, como si no creyera que aún estoy hablando.

— Oh, lady... — lleva las manos al pecho, entrelaza los dedos en una oración. — Es un milagro.

Es una mentira. Pero que piense lo que quiera. No lo negaré. Porque si ella cree que realmente he regresado... eso me dará tiempo. Tiempo para entender dónde estoy. Y qué hacer a continuación.

Marge aún me mira con un toque de desconfianza. En sus ojos hay preocupación, fe y... restos de miedo. Siento ese miedo, casi como un toque. Pero no se aleja. Sus dedos aún están cerca del pecho, en un gesto similar a una oración.

— Lady... necesitas descansar, — dice finalmente, y su voz tiembla ligeramente. — Estás débil.

Débil... Realmente me siento como si me hubieran exprimido hasta la última gota. Cada músculo de mi cuerpo duele, mis pulmones arden con cada respiración. Pero descansar... No puedo permitirme cerrar los ojos. Volver a dormir. Me desperté aquí una vez — y desperté siendo alguien más. ¿Qué pasaría si duermo de nuevo?

— Yo... — toso, buscando mi voz. — Estoy bien.

— Pero...

— Quiero beber.

Mi propia voz corta mi garganta como una hoja.

Marge parpadea de nuevo. Parece que esta necesidad simple y cotidiana la devuelve a la realidad.

— Oh, ¡por supuesto! Yo... ahora mismo.

Se levanta, me mira una vez más — evaluándome, como si temiera un ataque por la espalda si se da la vuelta. Pero finalmente, se apresura hacia la mesita. Oigo el tintineo del metal, el sonido del cántaro, el chapoteo del agua en la taza. Mis manos sienten el peso de la manta, el frío contacto de la tela contra mi piel. Estoy en un cuerpo. Vivo. Con todas sus sensaciones, dolor, pesadez de las extremidades. Es una realidad que aún no he asimilado.

Marge regresa.

— Déjame ayudarte, — dice en voz baja, levantándome con cuidado. Sus dedos son cálidos, viejos, ásperos.

Tomo la taza. El agua toca mis labios, fresca y refrescante... real. Bebo con avidez. Luego otro trago.

— Más despacio, — susurra Marge.

Lo dice como probablemente lo dijo a esta chica cientos de veces. La quería. Lo siento de nuevo.

— ¿Recuerdas algo más?

Agarro la taza con fuerza.

— Todo... está borroso, — trato de hacer que mi voz suene débil, como si fuera un esfuerzo. — Como si... estuviera cubierto de niebla.

No es del todo una mentira. Realmente no recuerdo. No recuerdo su vida. Su infancia. Su pasado. No sé quién era, a quién amaba, de qué tenía miedo.

Marge me mira largo rato. Luego, lentamente, muy lentamente, toca mi mano. Pero sus ojos... Aún arden con dudas.

— Todo está bien, lady, — susurra. — Todo está bien. Estoy segura de que esos malditos MacWolfs te mataron. No deberías haber aceptado ese compromiso... no deberías... ¡Te lo dije! Los ancestros se levantaron de sus tumbas, incapaces de soportar la afrenta.