Barro, Sangre y Mentiras

SKY CITY — EPISODIO 13

Barro, Sangre y Mentiras

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Cora seguía inconsciente.

El silencio dentro del edificio en ruinas tenía el peso específico de los silencios que siguen a algo irreparable. No era quietud. Era la respiración contenida de quienes han sobrevivido demasiado cerca de la muerte y todavía no saben si el peligro se ha marchado o solo está tomando aire. En el centro de la sala, rodeada por un círculo de rostros agotados, la protectora yacía sobre el suelo de concreto con los ojos cerrados y las manos abiertas a los costados, sin una sola herida visible, sin una sola razón aparente para no despertar.

Eso era lo más inquietante. Que no hubiera razón.

Malik se mantenía de pie junto a una columna vencida con la mandíbula apretada. Kevin no se separaba de Lucía. Chispa temblaba entre los brazos de la niña con el lomo todavía erizado, demasiado agotado para hacer otra cosa que temblar. Kaiser vigilaba desde el umbral destrozado con la cabeza baja y los músculos tensos bajo el pelaje mojado, mirando hacia la oscuridad exterior con una concentración que los humanos ya no tenían fuerzas para sostener.

Cinthia estaba sentada en el suelo, a metros de los demás, con el collar de púas de Bala en las manos. No lo miraba. Solo lo sostenía.

La fosa la habían cavado entre varios la noche anterior, con las manos desnudas, arrancando piedras y raíces del suelo duro mientras la lluvia seguía cayendo. Nadie habló durante el entierro. Las palas no existían. Solo la necesidad urgente y muda de hacer algo con el dolor antes de que el dolor hiciera algo con ellos.

Cuando el cuerpo de la pitbull quedó cubierto, Cinthia se había arrodillado en el barro y se había quedado allí mucho tiempo. Sin llorar en voz alta. Solo sosteniendo el collar entre las manos temblorosas como si todavía pudiera sentir calor debajo del metal.

—Entraremos juntas a Sky City, mi querida Bala —había susurrado.

Kaiser se había mantenido junto a la tumba con la cabeza baja y un gruñido sordo, enterrado en la garganta, que no era llanto pero era lo más cercano a ello que su cuerpo conocía.

Ahora, horas después, el collar seguía en las manos de Cinthia y la pregunta de Zazz seguía flotando en el aire de la sala sin que nadie la hubiera dicho en voz alta: ¿Qué mierda eres?

Todos la habían oído. Ninguno tenía respuesta.

Entonces Bandido se apartó de Lucía.

El mapache caminó despacio hasta el cuerpo de Cora, trepó sobre su pecho con la torpeza cuidadosa de los animales pequeños sobre superficies inciertas, y la observó de cerca. Olfateó su rostro. Ladeó apenas la cabeza. Luego soltó un gemido suave y le lamió la mejilla con una ternura torpe y sin cálculo, el gesto más simple del mundo.

Cora abrió los ojos de golpe.

Se incorporó con una brusquedad que hizo retroceder a varios. Tomó una bocanada de aire tan abrupta que por un momento pareció que el cuerpo entero se estaba reiniciando. Un suspiro colectivo recorrió la sala. Malik dejó caer la tensión de los hombros de golpe, como si hubiera estado sosteniéndola físicamente. Cinthia cerró los ojos un segundo.

Cora parpadeó. Miró las paredes rotas. Las siluetas reunidas. El suelo sucio. Los rostros agotados. Y entonces vio el collar de púas en las manos de Cinthia.

No hizo falta nada más.

Se puso en pie despacio. La opresión en el pecho regresó con una violencia muda, pesada, sin salida visible. Era dolor. Lo sabía. Lo sentía. Pero había algo terrible en la forma en que lo sentía: no sabía cómo dejarlo salir. No sabía quebrarse como lo hacían los demás, con lágrimas y con voz y con el cuerpo doblándose hacia adentro. En ella el dolor no encontraba esa puerta.

Se quedaba dentro. Comprimiéndose.

Caminó hasta el ventanal destrozado. Allá afuera, muy lejos, por encima de las ruinas y de la negrura del mundo, Sky City avanzaba con su majestuosidad impecable bajo la luna. Brillante. Intacta. Obscenamente intacta.

Cuando habló, no alzó la voz.

—Llegaremos.

Se volvió hacia ellos. Miró uno a uno a los supervivientes. A los niños. A los heridos. A Cinthia con el collar de Bala. A Lucía aferrada a Chispa. A Kaiser cubierto de luto y barro.

Luego bajó la vista a sus propias manos y las cerró despacio.

—Subiremos todos.

No era consuelo. Era otra cosa. Y en una sala donde la esperanza llevaba horas agonizando, aquella otra cosa bastó para que nadie volviera a mirar el collar con la misma desesperación de antes.

*

A varios kilómetros de allí, el Escuadrón Mutilado limpiaba una calle a tiros.

El combate había empezado como siempre empezaban: sin aviso, sin tiempo para elegir el terreno. Desde una azotea, Valeria abría cráneos con la frialdad de quien lleva demasiados años contando balas para permitirse gastar una de más. A su lado, Maya identificaba ángulos y flancos con la concentración feroz de alguien que todavía cree que los errores tienen consecuencias evitables.

Abajo, Marcus avanzaba por la calle barriendo con el rifle modificado, sin emoción visible, con la eficiencia helada de quien ha asumido que matar también puede convertirse en rutina si uno lo necesita suficientemente. Chen abría muros de fuego por los flancos. Tyson remataba cuerpos quebrados con el impacto hidráulico de su pierna protésica. Dante disparaba a quemarropa sin apartar la vista de Gael, cubriendo su ángulo ciego mientras el mexicano se deslizaba entre cuerpos y charcos. Kenjiro se movía como un destello de acero bajo la lluvia, la katana dejando cortes tan limpios que los cuerpos tardaban un segundo en entender que estaban abiertos.

Nada de aquello parecía heroico. Parecía un oficio.

Horus descendió desde el cielo tóxico en uno de sus barridos, las alas cuchilla segando gargantas con una velocidad que hacía inútil cualquier intento de seguirlo con la vista. Boris aplastaba lo que quedaba con el martillo de motor, metódico, sin apresurarse. Misha rugía en el flanco derecho con la masa y la rabia de algo que no distingue entre táctica y destrucción porque para él ambas son lo mismo.