XXXIV. Gato

Ni media vida gastamos

tu bien lo sabes

aún podemos tener

dos o tres más

por lo menos.

Y yo que soy un gato

tengo más de siete

todas ellas desperdiciadas

en mujeres de retrete.

Las pocas que me queden

no las quiero pasar

sin verte el verde

sin rebelarme

ni resarcirme.

Eso sí

prometo no ser un cobarde.

Irme olvidándote

olvidarte yéndome.

Colmaré el vaso

con una gota más siempre

aquel con los cristales

que le falten pegados.

Cuerpos arreglados.

Me pintaré unos bigotes

y maullaré a tu lado

quedándome dormido

en tus brazos.

Aprovechando los días

para perder otra vida.

Y si no

pues me atropellará

un coche

o me perderé en los jardines

de casas nuevas

todas las noches.

Beberé las catorce vidas

de un gato

que es gato

y es doble.

Que está triste

y es pobre.