10

Caía. Caía de espaldas, con los brazos abiertos.

Las lágrimas nublaban mis ojos. Mi corazón roto se deshacía en mil pedazos: recuerdos. Me traicionaron. Me vendieron. Me usaron. Quieren matarme. En mis oídos resonaba su grito:

—¡No, Pandora!

En algún momento, de repente, me dio igual. Cerré los ojos, entregándome a la caída. Y de pronto, de mi pecho brotó un grito. Un grito de dolor. Después de eso, realmente, me sentí aliviada. El mundo dejó de existir.

No, no morí. Caí sobre la nieve blanda. Me acurruqué y casi me quedé dormida. Oí cómo en algún lugar cercano talaban el bosque. Sentí unas manos que me levantaron y me acostaron sobre ramas de pino ásperas. Me cubrieron con algo cálido. Me arrastraron a algún lugar. Me calenté y caí en un sueño profundo.

Olía a hoguera. Abrí los ojos. La luz de la chimenea bailaba con destellos en la habitación oscura.

—Así suena el dolor de la pérdida. ¿Se te ha muerto alguien?

Me giré hacia la voz. Junto a la chimenea, de espaldas a mí y con el rostro iluminado por el fuego, estaba sentada una chica con cuernos que sobresalían de su largo cabello castaño. A su lado, había una botella de coñac a medio vaciar.

—¿Muerto? No.

—Entonces, un corazón roto —dijo con tristeza—. Me lo imaginaba.

—¿Por qué lo imaginabas? ¿Tú también tienes el corazón roto?

—Casi. ¿Qué haces aquí?

Se giró, y vi su rostro delicado con cejas elegantes. Los reflejos del fuego parecían danzar en sus ojos color ámbar. Unos ojos que solo se ven en los gatos.

—¿Dónde es "aquí"?

—En el páramo del Edén. Viendo cómo vas vestida, no pudiste llegar sola. Aunque hoy está bastante cálido. Y no pareces un ángel. ¿Eres una rastreadora?

Afuera, la ventisca aullaba. Me subí la piel de abrigo más arriba.

—¿Ángel? ¿Rastreadora?

—Caído, por supuesto. Aquí no hay otros. Aunque, en general, aquí no hay nadie. Un rastreador es alguien que trabaja con humanos. Tú pareces humana. ¿No lo sabías? ¿Caíste del cielo o qué?

—De la Luna —afirmé con tristeza.

—¿Y tú? ¿Por qué tienes cuernos?

—Por supuesto. Soy de un linaje antiguo de demonios —lo dijo como si fuera algo que cualquiera debería saber.

—¿Y cómo llegaste aquí? —dio un sorbo a la botella y se recostó.

—Caí de la Luna. Es difícil de explicar de inmediato.

—Entiendo. Pero tenemos tiempo.

—Me enamoré —comencé—. Y pensé que él también me amaba. Pero todo fue una mentira.

—Eres afortunada —me interrumpió—. Al menos viviste un poco en un mundo de ilusiones, en un mundo de felicidad —bajó la mirada—. Pero yo… yo también me enamoré. Y no como los demás. No.

—¿Acaso hay diferentes tipos de amor?

—¡Pues claro que es diferente! Normalmente, la gente se ama a sí misma. Es decir, incluso cuando creen amar a otro, en realidad solo se aman a sí mismos. "Para mí, por mí, conmigo". "Miren cómo amo". "Miren cómo me aman porque soy especial". "Me siento bien a su lado". Y las relaciones son como un mercado: tú me das, yo te doy. Algunos llevan cuentas: victorias, derrotas, favores que quedan en deuda, esperando el momento de cobrarlos. Y si hacen algo desinteresado, tienen que contarlo, para que todos sepan lo generosos que son. O, peor aún, crean cualidades inexistentes en alguien, lo conquistan con engaños, con promesas vacías y halagos… y luego, cuando descubren que esa persona no es como la imaginaron, la odian de por vida por no cumplir con sus expectativas. Eso si hablamos de amor, porque también hay amor por conveniencia, por accidente o por necesidad. Y todo eso es normal.

—Pero yo lo amé de otra manera. Daría mi vida por él. Así, simplemente. Solo para que sea feliz, incluso si no es conmigo. O incluso si solo… existe. Si camina cerca. Si respira el mismo aire que yo. ¿Entiendes a dónde me lleva esto? —parecía que, por fin, quería desahogarse—. Podría convertirme en un ángel. Y si lo hago, nunca volveré a verlo. Y si lo veo, estaremos en bandos opuestos. ¡Y yo! ¡Yo, descendiente de un linaje antiguo! —se hizo un ovillo, abrazando sus piernas—. Pero creo que ya no me importa. Este sentimiento me llena de luz… y a veces me arroja a una oscuridad insondable. Por eso vine aquí, como una ermitaña en el páramo. Para no convertirme en ángel —sollozó.

—De todo lo que dijiste, solo entendí una cosa: nunca se lo dijiste.

Ella negó con la cabeza.

Me acerqué, la abracé y me acosté a su lado como si fuera una niña pequeña. Empecé a acariciarle el cabello.

El fuego crujía suavemente en la chimenea, consumiéndose poco a poco. Se quedó dormida rápido. Avivé las llamas, tomé unas almohadas y nos cubrí con pieles. No tenía sueño.

¿Y yo? ¿Cómo amo yo? Tal vez nunca lo amé. Tal vez todo fue solo una ilusión. Pero entonces, ¿por qué duele tanto?

Las imágenes desfilaron ante mis ojos.

Él cumplía todos mis deseos. Yo tomaba clases privadas de magia y él revisaba mis progresos cada día. Pensaba que solo quería estar más cerca de mí. Y yo devoraba el conocimiento con una avidez insaciable. En la Luna, fuera del castillo, la magia literalmente se veía en el aire. En solo tres semanas dominé la magia del viento, del agua y del fuego, algo que, según mis maestros, era imposible. Solo la magia de la tierra se me resistía. No podía controlarla porque en ella había demasiada vida. Insectos, hormigas, pequeños seres, todos viviendo sus propias existencias, y no tenía corazón para interrumpirlas. Levantar un trozo de suelo y destrozarlo con ellos encima… No podía. No podía explicarlo a mi maestro. Pero la teoría la conocía a la perfección.

Entonces llegué a la magia de teletransportación. El maestro colocó un espejo en un claro. Resultó que cualquier superficie reflectante podía convertirse en un portal a otro lugar, incluso la superficie del agua. La clave era visualizar con claridad el destino.

—Pero no abras las puertas cuando estés en el mundo de los espejos —advirtió el maestro—. Sin preparación, no se sabe a dónde pueden llevar.