Capitulo 8: El amanecer del rayo

(Con este número termina el primer arco argumental llamado "el arco del prisiónero)

El quinto amanecer irrumpió en la prisión de Weston como un intruso, filtrándose entre los barrotes con una luz pálida que no lograba disipar la sombra de lo ocurrido. En el bloque de celdas de máxima seguridad, Johny Vexar despertó, en su pecho, donde la gema dormida parecía latir al ritmo de un corazón distante.

Fuera, en los pasillos, el silencio habitual había sido reemplazado por un murmullo inusual: pasos apresurados, susurros entre guardias, el roce de trajes negros que no pertenecían al uniforme carcelario.

La sala de conferencias del ala administrativa, filas de sillas de metal estaban alineadas frente a un podio adornado con el emblema, la bandera de Weston: un águila devorando su propia cola. A un costado, sobre una mesa cubierta de terciopelo negro, descansaba una foto de la Dra. Elisa Varese enmarcada en plata.

La mentira olía a flores frescas y desinfectante.

Al frente, como maestro de ceremonias

Chandler ocupaba el centro del podio, vestido con un traje negro que absorbía la luz como un agujero gravitacional. Sus manos, enguantadas de cuero fino, se posaban sobre el atril con la elegancia de un pianista antes de tocar una pieza fúnebre.

Y su voz medida llenaban la sala con una autoridad que pocos se atrevían a desafiar.

-Colegas- comenzó, dejando que la palabra resonara en el silencio-, Hoy nos reunimos para recordar a una de nuestras más brillantes mentes, hoy no lloramos solo a una médica excepcional. Lloramos a una heroína. La doctora Varese, cuya dedicación y nos permitieron avances invaluables, ya no está entre nosotros. Un accidente en el laboratorio nos la arrebató demasiado pronto.

Un murmullo apagado recorrió la sala. La palabra accidente sonó liviana, casi plástica, en boca del alcalde. Chandler se detuvo unos segundos, calculando cada pausa como si su voz fuese una cuerda que tensaba sobre la voluntad de los presentes.

Los empleados de la prisión -guardias, enfermeros, administrativos- se levantaron como un único organismo hipnotizado.

Algunos bajaron la cabeza en señal de respeto. Otros aplaudieron con un entusiasmo forzado. Sin embargo, no todos ocultaron sus verdaderas emociones.

-El accidente que le arrebató la vida fue tan repentino como cruel-continuó Chandler, haciendo una pausa para dejar que la mentira se asentara. Pero su legado permanecerá en cada vida que salvó dentro de estos muros.

Detalles calculados:

El temblor perfectamente medido en su voz al mencionarla.

La forma en que sus ojos heterocromos barrieron la sala, buscando escepticismo.

La foto de Varese iluminada por un reflector, convirtiéndola en un ícono.

En la tercera fila, el Dr. Schwartz apretaba los puños hasta que los nudillos palidecieron. Su rostro, normalmente inexpresivo, era ahora un mapa de venas pulsantes y músculos tensos.

-Mentiroso-murmuró, tan bajo que solo Lisa Kel, sentada a su lado, lo escuchó.

Ella no respondió. Sus ojos verdes, usualmente llenos de curiosidad científica, estaban ahora opacos como vidrio empañado. Observó cómo Chandler dejaba caer una rosa blanca sobre el ataúd simbólico (vacío, por supuesto; el verdadero cuerpo de Varese había sido incinerado en el Laboratorio x).

El alcalde, ajeno -o tal vez perfectamente consciente- de las miradas cargadas de sospecha, sonrió con una cordialidad impecable.

-Hoy honramos su memoria siguiendo adelante. Con más fuerza, con más fe en nuestra misión. Weston nos necesita, y no podemos permitir que las sombras de la duda nublen nuestro juicio.

Un aplauso resonó, más fuerte esta vez. El poder de su oratoria era innegable: Chandler sabía envolver a la mayoría con sus palabras, suavizar el miedo con discursos llenos de promesas.

El guardia Reynolds, el guardia más joven, se levantó bruscamente, haciendo rechinar su silla.

-¿Qué clase de accidente? -preguntó, su voz cortando el aire como un bisturí.

El silencio fue instantáneo.

Chandler no se inmutó. Inclinó la cabeza ligeramente, como un profesor ante un alumno rebelde.

-Un fallo en el generador de la enfermería. Una explosión -respondió, cada palabra pulida como un guijarro en un río-. Los detalles son... técnicos.

Lisa sintió cómo la mentira le quemaba los oídos. "Químicos". "Explosión". Sabía que el cuerpo de Varese no mostraba quemaduras, sino mordeduras. Odia está mentira.

-Deberíamos revisar los protocolos de seguridad -insistió Reynolds, sudando ahora bajo el cuello de su uniforme-. Si fue un accidente evitable...

-Ya lo hemos hecho -Chandler sonrió, mostrando solo los dientes superiores-. Pero tu preocupación honra a Elisa.

El subtexto era claro: Cállate o sigues sus pasos.

Reynolds se dejó caer en la silla, la respiración entrecortada. Sospechaba algo no andaba bien...

El discurso terminó con una standing ovation. Chandler descendió del podio rodeado de guardias, aceptando condolencias con apretones de mano que duraban exactamente dos segundos.

Los asistentes comenzaron a dispersarse, sus murmullos formando un zumbido de abejas envenenadas por la retórica de Chandler. El aire, cargado aún del aroma artificial de las flores y la mentira, pesaba como una losa sobre los hombros de todos.

Reynolds observaba desde el fondo de la sala, sus dedos tamborileando contra el cold steel de su pistola de servicio. Cada palabra de Chandler había resonado en su pecho como un disparo sordo. Accidente. Explosión de químicos. Su instinto, agudizado por años en los bloques más violentos de la prisión, gritaba que algo no encajaba.

"Varese había visto algo que no debía"

Chandler en voz baja mientras se alejaban con sus asistente mira a lo lejos al guardia Reynolds:

-Daniel quiero que mantengas vigilado a ese guardia.

-Si señor no le quitaré los ojos de encima.

Reynolds se levantó de su silla y vio cómo Schwartz y Lisa se escabullían por una puerta lateral, sus espaldas rígidas, sus cabezas gachas como portadoras de un secreto demasiado pesado.