Cómo Llegamos a Ser Nosotros Mismos

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Parte I – Comprender la Identidad

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Convertirse Toma Tiempo

El nacimiento de la mariposa es solo una imagen entre muchas.

También el árbol alguna vez no fue árbol. Primero fue una semilla—mínima, perdida en la tierra—luego un brote frágil que un soplo de viento podía quebrar con facilidad. Y solo a través de las estaciones, del crecimiento lento, de adaptarse al viento y a la lluvia, llega a ser lo que después llamamos un roble o una higuera.

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De la misma manera, sería ingenuo creer que nuestra identidad es algo fijo o dado desde el inicio. Lo que llamamos “el yo” no es una esencia estable, sino una construcción continua—un proceso, un trayecto hecho de rupturas, aprendizajes, heridas a veces, y con frecuencia, renacimientos.

Dentro de cada uno existen versiones pasadas—a veces incómodas, a veces olvidadas—sin las cuales el presente perdería su sentido. Y lo que vivimos hoy, incluso en silencio, incluso en las sombras, ya está moldeando a la persona que seremos mañana.

Esta es la perspectiva que compartía Carl Gustav Jung:
“No nacemos siendo nosotros mismos—llegamos a serlo.”

Así que tal vez necesitamos detenernos un momento, realmente hacer una pausa, y atrevernos a formular la pregunta que parece tan simple que solemos evitarla:

¿Qué es la identidad? ¿Quién soy, en lo más profundo?
¿Es la persona que soy hoy la versión “mariposa” de mí mismo? ¿Ya me he convertido en lo que estaba destinado a ser—o sigo todavía en algún punto entre la oruga y el vuelo, cambiando sin darme cuenta?

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Pero, sobre todo, ¿la mariposa sabe que es mariposa?
¿La oruga tiene idea de que un día será otra cosa?
¿Ya desearía volar antes de tener alas?
¿O vive su vida de oruga por completo—alimentándose, avanzando centímetro a centímetro, sin apresurarse hacia un futuro que aún no conoce, pero que llegará cuando sea su momento?

Y la semilla—¿sueña con convertirse en árbol? ¿Se imagina un futuro majestuoso lleno de ramas y aves, o simplemente crece, absorbe luz, atraviesa las estaciones a medida que llegan—sabiendo, quizás sin saberlo, que cada día de paciencia la acerca un paso más a lo que está destinada a ser?

Los Muchos Rostros de Quienes Somos

Solo tengo una certeza: la persona que soy hoy ya no es aquel niño que corría tras las mariposas.
Los tumultos de la vida, los sacudones suaves o violentos de la experiencia diaria, me han obligado a crecer—y a veces incluso a transformarme—para adaptarme, aprender y seguir adelante de una manera distinta a la que alguna vez imaginé.

Hubo momentos en los que el cambio no fue una elección, sino una necesidad, casi una cuestión de supervivencia interior.

Pero, ¿significa eso que no queda rastro de aquel niño? No, no lo creo.
Incluso puedo decir con seguridad que algo permanece dentro de mí: valores, impulsos, quizá una cierta ingenuidad lúcida que no ha abandonado del todo la nave.
Claro que ya no están intactos. Han sido sacudidos, puestos a prueba, refinados con los años—por errores, por duelos, por esperanzas.
Algunos han evolucionado, otros han quedado casi igual—como esos objetos que guardamos sin pensarlo, para encontrarlos un día al fondo de un cajón, testigos silenciosos de lo que alguna vez fuimos, siempre ahí, callados.

También es evidente que no siempre somos la misma persona.
En cada etapa de la vida, algo en nosotros cambia—a veces imperceptiblemente, a veces de manera abrupta.
No sé tú, pero yo puedo decirlo sin dudar: estoy muy lejos de ser el que alguna vez fui.

Incluso en la preparatoria ya no era aquel niño que corría tras las mariposas.
Y el día que me enamoré por primera vez, cambié.
Mi conducta, mis gestos, mi manera de hablar—todo se ajustó en un intento por encantar a esa chica.

Y cuando ese amor terminó, cambié otra vez.
Ya no era aquel amante ingenuo; llevaba conmigo la marca de un corazón que había aprendido a ser cauto.
Y desde entonces, las transformaciones no se han detenido.

Cambiamos, crecemos, nos adaptamos—un poco más cada día—sin siquiera notarlo.
Es como crecer: nadie lo ve suceder.
Solo cuando miramos una foto antigua o revisitamos un recuerdo nos damos cuenta de cuánto hemos cambiado.

Y aun así, en la vida cotidiana, seguimos creyendo que seguimos siendo los mismos que ayer, los mismos que hace un año.

El “Yo” es Plural

En nuestras culturas también existen celebraciones comunitarias que nos reúnen.
Pensemos en el Día de Acción de Gracias, por ejemplo. En esa época, casi todos los hogares preparan un pavo. Es el plato de la temporada—tan común que casi deja de llamar la atención.

Pero asumir que todos los pavos son iguales sería un error de principiante.
El ingrediente base puede ser el mismo, sí—pero las recetas cambian, las especias varían, las presentaciones son únicas. Cada hogar, cada tradición, cada mano deja su huella en el plato.

La identidad es exactamente igual.
Cada “yo” es un poco distinto—según la etapa de vida, las influencias, las heridas, los deseos, las expectativas.

El niño que corría tras las mariposas.
El adolescente engreído que creía saberlo todo.
El enamorado sin remedio.
El hijo rebelde.
El adulto lleno de dudas.
El hombre precavido con el dinero.
El que dejó de creer en el amor y el que volvió a encontrarlo—todas esas caras fui yo.

Siempre he sido yo.
La misma base, el mismo origen.
Pero con formas distintas, sabores distintos.

Rimbaud dijo:
“Yo es otro.”

Yo diría, por mi parte, que el “yo” es plural.
Y tal vez la identidad no se trate de elegir entre todas estas versiones—sino de acogerlas, cada una como una verdad simultánea.