Tobo

​Esta historia ocurrió en mi pueblo natal. Aquí la gente se conoce entre sí, todo es tranquilo y acogedor, y aquí fue donde crecí. Yo estaba sentado en el jardín observando a los vecinos porque no tenía nada mejor que hacer, ya que la infancia es así, puro descanso. Y esto fue lo que vi.

​Una familia vecina formada por el abuelo y la abuela, médicos reconocidos; la hija y su marido, grandes ejecutivos; sus hijos, sumamente sabios y sabios; y el hijo, un pobre obrero que trabajaba duramente por una miseria. A menudo, cuando el hijo regresaba a casa agotado, le gritaban: «¿Dónde está el dinero? ¿En qué te lo has gastado? No tienes nada». En cambio, ellos vivían como reyes, se sentaban juntos, apartados de él, y discutían sobre grandes temas, sus ingresos, y se burlaban de aquel trabajador, diciendo que era un inútil.

​Cuando él encontraba cosas más baratas en el extranjero, se reían alegremente. Una cámara de fotos de quinientos simplemente querían tirarla a la basura; su máquina de ejercicios, que él había encargado más barata, querían rompérsela en la cabeza; sus cuadros, que con tanto esfuerzo había pintado, no querían colgarlos en las paredes. Simplemente lo valoraban todo en quinientos y le preguntaban el precio a él, mientras ellos tenían sueldos de treinta mil frente a los tres mil de él, y no querían ni darle cien gramos de vodka ni siquiera darle de comer. Simplemente se morían de risa todos juntos a costa de sus pertenencias. Cuando él pedía que lo dejaran descansar en casa, le gritaban con furia: «¡A trabajar! Sin nosotros no eres nadie, lo hemos hecho todo por ti». Y así veía yo cómo aquel obrero andaba rojo, exhausto e incluso cojeando de la pierna derecha. Mientras tanto, la familia seguía sentada hablando de grandes personalidades sin parar.

​Y así transcurrieron los años, año tras año, hasta que ocurrió algo. Algo que jamás olvidaré en mi vida. Un día, pasan corriendo dos pequeñas gritando: «¡El obrero YA ESTÁ! Se ha muerto. Un infarto».

​En ese preciso momento todos se levantaron. Toda la familia se quedó en shock, y tras unos minutos de conmoción, empezaron a pelearse. El abuelo y la abuela se peleaban por la cámara de fotos, gritándose el uno al otro: «¡Es mía!». Los ejecutivos se arrebataban la máquina de ejercicios, y los pequeños discutían por los cuadros de la pared, empujándose unos a otros. Era como si hubieran olvidado sus grandes ingresos y competían, peleaban y luchaban por aquella miserable herencia. Se demostraban mutuamente quién lo había querido más, quién lo había respetado más, quién había sido el primero en oír que ya había fallecido. La pelea fue terrible. Se daban de puñetazos, e incluso se golpeaban con platos y cacerolas. Solo se oía esa disputa: «¡Es mío! No, ¡es mío! Yo conocía mejor al difunto». Y así hasta la primera sangre. Luego se sentaron y estuvieron pensando hasta bien entrada la noche cómo seguir viviendo, de qué vivir, con qué salir adelante. Y después se levantaron y rezaron por la vida eterna del obrero.

​Esta es la historia que quería contarles, un poco satírica y misteriosa. Es así, ni siquiera sé, supongo que hay mucho sobre lo que reflexionar aquí y algo que aprender.