Capítulo 2. Sobre problemas de cartografía, flores dentadas y hombres extraños.

Ksandra.

Trazar el mapa de Whitestone debió de ser, a todas luces, el encargo de una persona que odiaba sinceramente los ángulos rectos y la lógica como concepto, pero que sentía una adoración maníaca por las flores. Esta ciudad recordaba a una auténtica epidemia floral. Las plantas estaban por doquier: en los alféizares, en las fachadas de las casas, incluso de las farolas colgaban macetas con toda suerte de brotes trepadores. Alguien en este mundo disponía, a todas luces, de demasiado tiempo libre y una inclinación poco saludable por la jardinería. Incluso en este oscuro callejón de adoquines, donde me encontraba por tercera vez, las flores brillantes brotaban de cualquier rincón. Asomaban de cubas a cada paso, intentando absurdamente embellecer aquel rincón lúgubre.

Observé con melancolía la estrecha calleja. El sol se había puesto definitivamente, las densas sombras vespertinas trepaban por los muros y la posada «La Llave de Bronce», prometida por Berto, no acababa de materializarse. Mi estómago me recordó su existencia con un gruñido elocuente, dejando claro que exigía carne asada y no otra excursión didáctica por este desordenado jardín botánico.

Suspirando, giré sobre mis talones para probar suerte en otra dirección. Y, por supuesto, fue justo en ese instante cuando tres figuras me cerraron el paso. Surgieron de la oscuridad con tal coordinación que parecía que hubieran ensayado aquella entrada especialmente para mí.

Me detuve y les dediqué una mirada lenta, de arriba abajo. Mi primera emoción no fue el miedo, sino un asombro genuino. En Oscur, los hombres se dividían claramente en dos categorías comprensibles. Por un lado, la robusta mano de obra: trabajadores silenciosos para las tareas pesadas que no solo no se atrevían a hablar, sino que ni siquiera osaban alzar la vista hacia una mujer. Por otro, los favoritos criados en el lujo: suaves, pulcros, con la piel reluciente por los aceites costosos.

Lo que se presentaba ante mí ahora no encajaba en límite alguno. Sucios, flacos, con un brillo febril en los ojos y una ausencia total de cualquier rastro de educación. ¿Quién había permitido a este despojo vagar por las calles en semejante estado de abandono? Difícilmente una dama respetable reconocería a tales andrajosos como propiedad suya.

—Entrega la bolsa y tal vez no estropeemos tu bonita cara —añadió otro, más menudo, con una sonrisa mellada.

Ni siquiera arqueé una ceja. No tenía la menor intención de comunicarme con quienes habían olvidado su lugar de forma tan flagrante. Hay ciertas cosas en las que simplemente no merece la pena gastar palabras.

Cuando uno de ellos hizo un movimiento brusco hacia mí, mi magia, alimentada por la irritación, reaccionó por sí sola. De la punta de mis dedos brotó una densa bruma gris que se dispersó al instante, fundiéndose con el verdor.

Al fin, esta invasión floral iba a servir para algo.

Cierta enredadera local —no tengo idea de cómo se llama, pero sus hojas eran de un verde insolente y anchas como orejas de elefante— cobró conciencia de repente de su potencial depredador. Sus tallos se hincharon de fuerza y se lanzaron hacia delante como furiosos látigos verdes. Uno de los brotes desarmó con precisión el cuchillo de las manos del cabecilla. Este solo tuvo tiempo de tomar aire para gritar, pero la planta le tapó el rostro al instante con una hoja ancha y coriácea. En un segundo, el desdichado estaba siendo atado con diligencia a una farola, envuelto en un capullo apretado.

El verdadero espectáculo se desarrolló a los pies del segundo salteador. Pequeñas flores brillantes del parterre, que hasta entonces parecían inocentes cabezuelas mullidas, mostraron fauces con dientes menudos y afilados. Parecía que hubieran pasado toda la vida esperando pacientemente la oportunidad de vengarse de cualquiera que tuviera la osadía de pisotearlas con sus botas sucias; con tal agresividad desgarraban el cuero endurecido del calzado.

Mientras el infeliz retrocedía desesperadamente, intentando sacudirse aquel herbario dentado, chocó de espaldas contra un exuberante arbusto decorativo. La planta abrió sus brazos con regocijo y lo envolvió antes de que pudiera maldecir su suerte.

De repente, a mis espaldas se oyó un estruendo pesado y el sonido de una caída. Me giré bruscamente.

El tercer participante, que obviamente pretendía abordarme por la espalda, yacía ahora despatarrado sobre los adoquines. Había resbalado en terreno llano y se había desplomado de tal forma que, probablemente, se le habrían desencajado los dientes. Justo bajo sus pies, bajo la luz de la farola, relucía una costra de hielo perfectamente lisa y transparente.

Extraño. ¿Hielo en pleno verano? ¿Quizá los encargados del mantenimiento de la ciudad eran tan dotados como los cartógrafos y habían decidido congelar las aguas residuales solo por diversión?

Pero no hubo tiempo para cavilar más sobre anomalías climáticas; la sensación persistente de una mirada ajena me obligó a olvidar al desdichado de los adoquines. El arco somnoliento a la derecha ya no parecía vacío: alguien acechaba allí, oculto en la espesa sombra.

La respuesta instintiva ante la amenaza fue inmediata. La fuerza, que aún pulsaba como una ola caliente por mis venas, fluyó hacia el exterior. Una liana quimérica que rodeaba la entrada del arco se desprendió de la piedra con un chasquido húmedo y se lanzó hacia la oscuridad como una serpiente rapaz. Al vuelo, uno de los capullos se rasgó, transformándose en una monstruosa fauce con colmillos, mientras otro revelaba un enorme ojo amarillento, inyectado en furia. Mi creación se detuvo, enfocada en su objetivo invisible.

De la sombra emergió un hombre alto con un abrigo oscuro. Su cabello blanco plateado parecía brillar en la oscuridad. Alzó las manos en un gesto conciliador, sin realizar movimientos bruscos, y se detuvo a un paso del capullo dentado.

—No es necesario —su voz era nivelada y sorprendentemente serena—. No tengo intención de interferir en vuestra... botánica. Y ciertamente no soy quien pretende atacaros.